Mi suegra se ofendió por una “limosna”: consideró un insulto el mobiliario antiguo
Llevo casada tres años. Aún no tenemos hijos, aunque el deseo de ser madre ronda en el aire desde hace tiempo. Todo este tiempo, mi marido y yo vivimos de alquiler en el centro de Valladolid —no por falta de recursos, sino porque mi suegra, Carmen Ruiz, nos negó el acceso a su piso de soltero, que llevaba años vacío.
Crió a Pablo, mi esposo, sola. El piso se lo dio la fábrica textil donde trabajó veinte años. Luego se casó de nuevo.
—Mi padrastro era buena gente, de verdad hizo de padre —contaba Pablo—. Pero con mi madre siempre había disputas. Nunca le alcanzaba el dinero, siempre quería más.
El padrastro tenía una hija de su primer matrimonio. Quiso adoptar a Pablo, pero Carmen Ruiz se negó rotundamente —temía perder las ayudas del Estado. Cuando se mudó con su nuevo marido, cerró su piso con llave. Ni siquiera lo reformó, no quiso alquilarlo —decía que no valía la pena.
Tras la boda, le pedimos permiso para vivir allí —modesto, pero propio. Pero la suegra ni quiso escuchar:
—Vamos a divorciarnos —anunció—, es un tacaño, un holgazán, un inútil. Solo estoy con él por interés. Si nos separamos, ¿a dónde iré si vosotros ya estáis ahí?
Y así fue: pronto solicitó el divorcio. Pero no se apresuró a marcharse. Hasta que llegó el golpe —su marido falleció. Carmen Ruiz estaba segura de que heredaría el ático de dos habitaciones. Pero resultó que la heredera era su hijastra.
Por entonces, también murió mi abuela, que en vida me había dejado su acogedor piso. Empezamos a reformarlo, planeando la mudanza. Todo se truncó con el berrinche de Carmen.
—¡Yo lo cuidé mientras su hija ni siquiera lo visitaba! Le hice cocido, le llevé medicinas. ¡Y ahora ella, esa Marta, vivirá en Madrid con su herencia, y yo en este piso frío! ¡Qué justicia! —gritó por teléfono.
Se labró su propia desgracia: rechazó la adopción, no quiso vivir con nosotros. Discutir era inútil. No le quedó más que volver a su piso vacío, abandonado. Sin muebles, sin comodidades. Solo paredes desnudas.
A Pablo le dio pena. Quiso mejorar el lugar, aunque fuera con una mano de pintura. Yo, por mi parte, le ofrecí el mobiliario de mi abuela —íbamos a comprar uno nuevo. Todo estaba impecable, resistente —aunque no recién estrenado.
Carmen se llevó algunas cosas de su difunto marido, pero eran electrodomésticos empotrados, que no valía la pena desmontar. Y la hijastra —bien lista— no quiso soltar nada de valor.
Cuando llevamos los muebles, armó un escándalo:
—¿Qué es esto? ¿Me queréis dar chatarra? ¡Mi marido ha muerto y me tratáis como a la basura! Vosotros con lo nuevo, y yo con restos. ¡Vergüenza! —chilló en el portal.
Aunque el sofá de mi abuela solo tenía cuatro años y apenas se usó. Y los muebles nuevos los pagaron mis padres. Por qué creyó que debíamos amueblarle el piso entero es un misterio. Además, exigió que nos lo lleváramos todo. Nos reprochó: «Dinero para reformas tenéis, pero para vuestra madre, no».
Nos dimos la vuelta y nos fuimos. Los muebles quedaron en el pasillo. Pensé que Pablo volvería el fin de semana a recogerlos. Pero no. La suegra llamó a un vecino, los metió ella misma. Supongo que entendió que no podía seguir haciendo teatro, sobre todo con los bolsillos vacíos.
Así sigue. Con rencores, con muebles ajenos y con su orgullo intacto. Aunque el orgullo, como se suele decir, no cocina la cena ni te abriga por la noche.
