Mi suegra me maldice porque, según ella, le robé a su hijo, que se negó a seguir sirviendo a sus caprichos.
Hace tres años pisé por primera vez la casa de la familia de mi marido, y desde el primer momento entendí que mi Sergio no tenía cabida para ser feliz en ese nido. Todo el amor de su madre iba para el hijo menor, Pablo, mientras que Sergio era como una sombra, siempre dispuesto a cumplir cada una de sus órdenes. A Pablo, en cambio, lo mimaban como si fuera un tesoro frágil; ni siquiera le dejaban levantar un dedo.
Mi suegra, Carmen López, y mi suegro, José Martín, vivían en una gran casa de piedra en las afueras de un pueblo de Castilla, rodeado de campos infinitos y un río tranquilo. Allí, el trabajo nunca acababa: arreglar el tejado, reforzar el cobertizo, limpiar la huerta… Y además, gallinas, cabras y el huerto que daba para alimentar a media aldea. Daba gracias de que viviéramos lejos, en Madrid, a cuatro horas de distancia. Sergio también disfrutaba de esa libertad. Pero en cuanto ponía un pie en casa de sus padres, le caía encima una montaña de tareas, como si no fuera su hijo, sino un jornalero pagado con pan y café.
Cuando empezamos a vivir juntos, Carmen nos hablaba maravillas de la vida en el pueblo: noches bajo las estrellas, pesca en el río, aire puro y gazpacho casero. Nos dejamos engatusar y decidimos pasar nuestras primeras vacaciones allí. Soñábamos con tranquilidad, tardes junto al agua, silencio roto solo por el viento entre los olivos. Pero la realidad nos golpeó en cuanto llegamos.
Apenas cruzamos la puerta, exhaustos del viaje, las vacaciones se convirtieron en un infierno. A Sergio le pusieron unas botas viejas y lo mandaron a arreglar la valla. A mí, sin dejarme respirar, me pusieron a pelar kilos de patatas y a fregar pilas de platos. Y después, cocinar para media parentela: suegros, amigos, primos lejanos… Dos semanas que fueron una condena. Solo encendimos una hoguera… para hacer carne a la brasa para los invitados. Sergio ni siquiera llegó a ver el río. Pero lo peor fue el comportamiento de Pablo. Mientras nosotros corríamos como pollos sin cabeza, él, holgazán y satisfecho, se pasaba el día en el sofá de la terraza con el móvil o durmiendo hasta el mediodía. Su vida se reducía a sofá, cocina y baño. Y, aún así, Carmen lo miraba con devoción, como si fuera su única esperanza.
Al séptimo día, exploté. Esa noche, cuando por fin estábamos solos, le pregunté a Sergio: «¿Por qué tu hermano no hace nada? ¿Qué hace aparte de dormir?» Mi marido, mirando al techo, me contestó que Pablo era «un genio en potencia». Según su madre, debía reservar energías para estudiar, y el trabajo sucio no era para él. Lo de estudiar ya llevaba nueve años: lo expulsaban, lo readmitían, volvía a suspender… ¿Y Sergio? Años yendo a echar una mano: arreglando tejados, cortando leña, cavando la huerta. Hasta que yo entré en su vida.
Ese «viaje» fue la gota que colmó el vaso. Empecé a hablar con Sergio de que ya era hora de soltar ese peso. ¿Por qué tenía que partirse la espalda mientras Pablo vivía como un señorito? ¿No podía el pequeño ayudar aunque fuera un poco? Sus padres esperaban meses a que fuéramos para arreglar el gallinero o pintar las paredes, cuando muchas cosas las podía hacer mi suegro. Pero Carmen protegía a Pablo como si fuera oro, sin dejarle ni coger una escoba.
Para mi alivio, Sergio lo pensó. Por primera vez vio lo injusto que era todo y aceptó: ya estaba bien de ser el salvador siempre. Decidimos no caer más en sus chantajes. En las fiestas de mayo, pese a las llamadas de mi suegra, nos quedamos en casa. Y tampoco fuimos en otras fechas. Y cuando tuvimos la oportunidad de irnos de verdad de vacaciones —a la playa, al sol, a la libertad—, se lo dijimos a la familia. Carmen estalló como una bomba. Gritó que habíamos traicionado a la familia, que nos necesitaban. Sergio, frío, preguntó para qué. Resultó que querían reformar el porche y, claro, contaban con nosotros.
Ahí mi marido estalló. Le soltó a su madre: «Tienes otro hijo. ¿No crees que es hora de que él también haga algo?» Mi suegra balbuceó que Pablo estaba muy ocupado con los estudios, que no podía distraerse. Pero Sergio le recordó cómo él, siendo estudiante, se partía el lomo por la familia porque «Pablo era pequeño». ¿Y ahora? Ahora Pablo era mayor, pero intocable. «Mamá, tienes dos hijos —dijo, con voz quebrada—. Pero a veces parece que uno es tuyo y el otro, un extraño.» Y colgó.
No pasó ni un minuto antes de que Carmen me llamara a mí. Su voz temblaba de rabia y lágrimas. Me acusó de haber envenenado la mente de su hijo, de romper la familia, de robarle a Sergio. En silencio, colgué y le bloqueé el número. Y no me arrepiento ni un segundo.
Si Sergio fuera hijo único, yo sería la primera en animarle a ayudar. Pero cuando hay dos hermanos y uno vive como un rey y el otro como un esclavo, eso no es justo. No quiero que mi marido se sienta un extraño en su propia familia. Y si para evitarlo hay que cortar el contacto con mi suegra, estoy dispuesta. Nuestra vida es nuestra, y por fin hemos elegido vivirla.
