La suegra contra la fregona y la sartén: antes no nos dejaba entrar, y ahora nos llama, pero con sus condiciones
Hace cinco años me casé con Adrián. Fue una decisión serena, madura, tomada por amor y con la plena confianza de que superaríamos cualquier obstáculo. Pero incluso antes de la boda, cuando fuimos a comunicarle nuestros planes a su madre, su primera reacción fue como un cubo de agua helada:
—Ni se os ocurra contar con mi ayuda. ¡Y no vais a vivir conmigo! Yo he sido siempre la dueña de esta casa y no pienso ceder mi lugar a nadie.
Adrián y yo nos miramos. Sobre todo yo, que no me lo esperaba. Porque incluso durante sus años de estudiante, por insistencia de esa misma madre, él se mudó de su piso a un alquiler. Según ella, así sería más fácil para todos. Y en ese piso de alquiler seguimos viviendo después de la boda, ahorrando para nuestra propia casa.
Mientras tanto, mi suegra tenía un amplio piso de tres habitaciones en el centro de Madrid. Se lo dejaron sus padres —su padre murió joven y su madre vivió con ella hasta una edad avanzada—. Mi suegra se divorció cuando Adrián tenía unos seis años. Solo estuvieron casados cinco años. Y, como ella misma me confesó alguna vez:
—No nací para ser una criada. Odio lavar, cocinar, limpiar. ¡No soy una sirvienta, soy una mujer! ¡Tengo que vivir para mí misma!
Tras el divorcio, volvió a la casa de sus padres, donde su madre se encargaba de todo. La abuela de Adrián cocinaba, limpiaba, lavaba y cuidaba de su hija y de su nieto, porque ella, según decía, “trabajaba mucho” y “hacía carrera”. Y cuando la abuela envejeció y empezó a enfermar, las tareas domésticas no recayeron en mi suegra. Ella no cedía —en nada.
Luego murió el padre de Adrián. Él mantenía contacto con él. El piso de su padre, según el testamento, se dividió entre mi marido y su madrastra. La mujer fue comprensiva —aceptó vender su parte, y nosotros la compramos. Nos mudamos, nos instalamos, tuvimos un hijo. Y entonces empezó todo…
Cuando Lucas tenía solo seis meses, Adrián se cayó en la calle y se rompió la pierna gravemente. La fractura fue complicada. Lo despidieron del trabajo, el dinero escaseaba. Yo no podía trabajar —un bebé pequeño, mi marido casi inmóvil, las cuotas del piso, la deuda con la madrastra—. Ahorrábamos en todo. Y entonces Adrián, con reticencia, llamó a su madre:
—Mamá, ¿podríamos mudarnos contigo un tiempo? Seis meses. Podríamos alquilar nuestro piso, así nos recuperamos un poco…
La respuesta fue instantánea y fría:
—¡Ni lo sueñes! ¡Aquí vive Laura! Ella me ayuda en casa, lo hace todo, y vosotros solo molestaríais.
Laura era su prima, mayor, soltera y sin hijos. Antes vivía en un pueblo, pero su casa se quemó. Mi suegra “generosamente” la acogió… para que limpiara, cocinara y lavara. Laura se convirtió en su sirvienta. Y mi suegra no se avergonzaba:
—¡Vives en mi casa, comes de lo mío, así que búscate un trabajo! ¡No vas a estar aquí de gorrona!
Me daba pena Laura. Parecía abatida, cansada, pero nunca se quejaba. Hasta que un día —desapareció. Medio año después, Adrián me contó:
—¿Te imaginas? ¡Laura se escapó! Encontró a un hombre con casa y se fue, ni siquiera se despidió.
Nos alegramos por ella. Una mujer buena, amable, que merecía respeto, no gritos y obligaciones. Pero ahora mi suegra se quedó sola. ¿Quién lavaría los platos y pasaría la aspiradora por ella?
Y de pronto, el teléfono sonó. ¡Era ella!
—Bueno, vale, veníos a vivir aquí. Alquilad vuestro piso. Pero con una condición: ¡Claudia (o sea, yo) lo hará todo! Limpiar, cocinar, lavar, planchar. ¿O qué? ¡Viviréis aquí gratis!
Cuando Adrián me repitió sus palabras, me eché a reír.
—¿Y le dijiste que ni en sueños? —pregunté.
—Claro —asintió él—. Se enfadó. Dijo que contrataría a una asistenta.
Que contrate. Los dos trabajamos, yo ya salí de la baja maternal, Lucas va a la guardería. Tenemos nuestro hogar, nuestra tranquilidad. No seré la sirvienta de una mujer que ha huido de la responsabilidad toda su vida, pero que vivió a costa de su propia madre sin remordimientos.
Pasaron unos días, y volvió a llamar, preguntando con tono inocente: “¿Seguro que no os habéis arrepentido?”
No, no nos hemos arrepentido. Y pensé: pronto se jubilará. No tendrá dinero para una asistenta. Me pregunto, ¿a quién irá a rogar entonces? ¿O quizá, por fin, cogerá la fregona, la sartén y la escoba, y aprenderá a vivir sola como una persona adulta?
El tiempo lo dirá.
