Oye, te voy a contar esta historia que parece de telenovela pero es real. Hace cinco años me casé con Javier. Fue una decisión tranquila, con amor y confianza de que podríamos con todo. Pero cuando fuimos a darle la noticia a su madre, su reacción fue como un balde de agua fría:
—No cuenten con mi ayuda. ¡Y no pienso vivir con ustedes! Yo mando en mi casa y no voy a ceder mi lugar a nadie.
Javi y yo nos miramos. A mí me sorprendió sobre todo, porque cuando él estudiaba, su madre lo echó de su piso para que se alquilase uno. “Así es más fácil para todos”, decía. Pues en ese piso de alquiler seguimos viviendo después de la boda, ahorrando para algo propio.
Ella, mientras, tiene un piso enorme en el centro de Sevilla, heredado de sus padres. Su padre murió joven, y su madre vivió con ella hasta vieja. Mi suegra se divorció cuando Javi tenía seis años. Solo duraron cinco años de matrimonio. Y una vez me confesó:
—Yo no nací para ser una criada. Odio cocinar, limpiar, planchar. ¡No soy una sirvienta, soy una mujer! ¡Yo vivo para mí!
Tras el divorcio, volvió a casa de sus padres, donde su madre se encargaba de todo. La abuela cocinaba, limpiaba, planchaba y cuidaba a Javi… porque mi suegra “trabajaba mucho” y “hacía carrera”. Y cuando la abuela enfermó, mi suegra seguía sin mover un dedo. No cedía. Jamás.
Luego murió el padre de Javi. Él mantenía contacto. El piso de su padre se lo repartieron entre Javi y su madrastra, que tuvo la decencia de vender su parte. Así que lo compramos, nos mudamos, tuvimos a nuestro hijo León… y entonces pasó lo peor.
Con León de seis meses, Javi se cayó en la calle y se rompió la pierna. Fue una fractura complicada. Lo despidieron, el dinero escaseaba. Yo no podía trabajar: bebé, marido en cama, hipoteca, deudas. Vivíamos al límite. Así que Javi, a regañadientes, llamó a su madre:
—Mamá, ¿podríamos mudarnos contigo un tiempo? Seis meses. Alquilamos nuestro piso para recuperarnos…
La respuesta fue inmediata y helada:
—¡Ni lo sueñes! ¡Aquí vive Mari Carmen! Ella me ayuda en casa, lo hace todo, y ustedes solo estorbarían.
Mari Carmen era su prima, mayor, soltera, sin hijos. Antes vivía en un pueblo, pero su casa se quemó. Mi suegra “bondadosamente” la acogió… para que friegue, cocine y lave. Mari Carmen era su criada. Y mi suegra ni se disculpaba:
—¿Vas a vivir de mi dinero? ¡Ponte a trabajar! ¡No te quedes ahí de brazos cruzados!
Me daba pena Mari Carmen. Parecía apagada, cansada, pero no decía nada. Hasta que… desapareció. Medio año después, Javi me contó:
—¿Sabes? ¡Mari Carmen se fugó! Encontró un hombre con casa y se marchó sin decir adiós.
Me alegré por ella. Buena mujer, merecía respeto, no gritos y obligaciones. Pero ahora mi suegra estaba sola. ¿Quién le iba a fregar los platos?
Y entonces… me llamó ella. ¡Nada menos!
—Vale, vengan a vivir conmigo. Alquilen su piso. Pero con una condición: ¡Laura (o sea, yo) hará todo! Limpiar, cocinar, planchar… ¡Vamos, si vivirán gratis!
Cuando Javi me lo contó, me morí de risa.
—¿Y le dijiste que ni loca? —pregunté.
—Claro —asintió él—. Se enfadó. Dijo que contrataría a una asistenta.
Pues que contrate. Los dos trabajamos, salí de la baja maternal, León va a la guarde. Tenemos nuestra casa y paz. No seré la sirvienta de una mujer que siempre eludió responsabilidades pero vivió a costa de su madre.
Pasaron dos días y volvió a llamar: “¿Seguro que no cambian de idea?”.
No, no cambiamos. Y yo me pregunto: cuando se jubile, ¿de dónde sacará para una asistenta? ¿A quién rogará entonces? ¿O quizás, por fin, agarrará la fregona, la sartén y el recogedor… y aprenderá a valerse por sí misma como una adulta?
El tiempo lo dirá…
