«Con su llegada lo arruinaron todo»: cómo mis suegros destrozaron mi cumpleaños
Cumplí 35 años. A esa edad, uno cree que ya nada puede sorprenderle o decepcionarle de verdad. Pero ese día, mi día, el que había planeado con tanto cariño, se convirtió en una amarga desilusión. Y todo por culpa de quienes se suponía que debían apoyarme: mis suegros.
Mi marido y yo vivimos en una casa en las afueras de Madrid. Un jardín amplio, naturaleza, aire fresco… el lugar perfecto para una celebración de verano. Decidí no festejarlo en un restaurante, sino organizar una reunión íntima en casa. Invité a familiares, amigas cercanas y algunos compañeros de trabajo. En total, vinieron unas 25 personas. Me preparé durante semanas: planifiqué el menú, compré los ingredientes, organicé cada detalle. Quería que todo fuera no solo delicioso, sino bonito, especial.
Mi amiga Lucía llegó un día antes para ayudarme. Nos pasamos la tarde marinando carne, horneando canapés, decorando la casa y preparando el pastel. Incluso me atreví a asar mi primer cochinillo al horno por primera vez. El aroma era increíble, y me sentía orgullosa. Todo marchaba a la perfección. Hasta que ocurrió.
Mis suegros, Carmen y Antonio, viven en Toledo, a solo una hora de distancia. Habíamos quedado en que llegarían un poco antes para descansar del viaje, aunque sin necesidad de ayudar. Mientras, mi marido y yo salimos a comprar bebidas: vino, cava, refrescos. Fuimos solo un par de horas. Al volver, me quedé helada.
La cocina era un caos. Mis suegros ya se habían instalado: Antonio abría una botella de coñac, mientras Carmen, con una sonrisa satisfecha, terminaba de comerse la mitad de la lubina rellena. Sí, la misma que había decorado con perejil, limón y granadas. ¿El cochinillo? Le faltaba un costado —«solo queríamos probar»—. ¿Las ensaladas? Casi todas habían sido «catadas». Y mi pastel, adornado con frutas frescas, ya estaba cortado. Sin preguntar. Sin avisar.
—Carmen, ¿por qué…? —intenté decir con cuidado.
—¿Qué pasa? —me interrumpió, ofendida—. ¡No nos lo hemos comido todo! ¡Queda para los invitados! Es que veníamos con hambre del viaje. ¡Aquí hay comida para un regimiento!
Me quedé sin palabras. No por la comida, ni por el cochinillo. Sino por todo el esfuerzo, el tiempo y el cariño que había puesto en ese día. Cada detalle, destrozado. No porque los invitados lo disfrutaran, sino porque a alguien le importó un bledo. Podrían haber esperado. Podrían haber calentado una sopa. O al menos llamar.
Sentí cómo se esfumaba toda mi ilusión. En lugar de llevar el cochinillo entero a la mesa con orgullo, lo serví en trozos, lo poco que quedaba. Las ensaladas, en cuencos, como si fuera un comedor cualquiera. El pastel ni siquiera intenté arreglarlo; lo presenté cortado, calculando que cada uno tuviera su porción.
Los invitados no notaron nada. Reían, brindaban, me felicitaban. Y yo me obligaba a sonreír. No podía decir en voz alta que me habían arruinado el día. Que por dentro hervía de rabia y decepción. Me quedé sentada junto a mi marido, que solo encogió los hombros: «No se puede razonar con mi madre…».
Ellos jamás entendieron que hicieron algo mal. Se fueron temprano, convencidos de que «había sido una gran fiesta». A mí solo me quedó vacío. Y una certeza: la próxima celebración será donde ellos no estén. Un restaurante, un salón de eventos, hasta un picnic en la otra punta de España. Pero no junto a quienes destruyen el esfuerzo ajeno con una sonrisa y un «total, no nos lo acabamos».
¿Tú podrías perdonar algo así? ¿O también pondrías punto final tras semejante «regalo»?
