Hoy la vida me ha servido un drama que ni el mejor guionista podría inventar. Mi marido, Javier, llegó con el rostro desencajado, tiró las llaves sobre la mesa y se fue en silencio a quitarse los zapatos. No era él en absoluto —justo volvía de ver a su hija, cuando normalmente vuelve radiante de felicidad. Ni siquiera tuve tiempo de preguntar qué tal había ido la visita —él estalló como una olla a presión:
—Lucía, ¡no te lo imaginas! Fui a buscar a Martita al jardín infantil antes, para hacerle una sorpresa. Entro y veo que un tipo la lleva de la mano. ¡Se me heló la sangre! Pensé: ¡un secuestrador! Me acerqué a indagar y resulta que era… el novio de Ana.
Yo soy Lucía, y desde hace tiempo sabía que su exmujer, Ana, era una herida abierta para él. Llevamos casi seis años juntos, tenemos un hijo, Daniel. Pero Ana siguió ahí entre nosotros —como una sombra. Javier nunca supo elegir: unas veces se quedaba a dormir en su casa cuando ella tenía fiebre, otras le regalaba flores “de parte de Martita”, pero firmaba él. Y las discusiones por lo metido que estaba en su vida…
Y ahora, por fin, Ana se casa. Debería darle igual. Pero no: está furioso, como un toro en el ruedo.
—¿Sabes lo que me soltó? Que todo es en serio. Que pronto habrá boda. Este Sergio —también divorciado, con un hijo— dice que Ana será una buena madre y esposa para su niño.
—¿Y qué? Quizá lo sea. ¿No te alegras? —pregunté en voz baja, conteniendo una sonrisa.
—¿Alegrarme? ¡En serio? ¿Y si resulta como los demás? ¿Si se casa y luego la engaña? ¿Y Martita lo ve? ¡Es una niña! —Javier no paraba de dar vueltas.
Me entró una sospecha: quizá ese Sergio es más cabal que Javier. Sereno, maduro, atento. Miré las redes de Ana —fotos con él. Sonrisas, familia, niños, barbacoas en el pueblo. Entré en su perfil: todo transparente. Fotos con su hijo, del trabajo, de viajes. Ninguna chica en ropa ajustada, ni estados ambiguos. Un hombre normal, decente.
Le dije a Javier que no me encontraba bien, que me acostaría pronto. En realidad, acosté a Daniel y me senté en el dormitorio, dejando la puerta entreabierta. Sabía que llamaría a Ana. Y así fue.
—Anita, ¿esto qué es? ¿De verdad vas a hacerlo? —escuché su voz desde la cocina.
Silencio. Luego, de nuevo él:
—No quiero que tengas marido… ¡piensa en mí!
Me quedé helada. No era solo por su hija. Tenía celos. No de mí —de ella. De su ex. De la que dejó por una “vida nueva”, pero a la que nunca soltó.
Me acosté, mirando al techo, sintiendo cómo se me desmoronaba todo por dentro. Soy su esposa. La madre de su hijo. Con quien comparte planes y rutinas. Y él llama a otra mujer, le suplica que no se case, porque… le duele.
¿Dirán que tener celos es amar? Pero ¿a quién?
Ahora no sé qué hacer. ¿Fingir que no escuché nada? ¿Mirarle a los ojos y preguntar: a quién llevas en el corazón, a mí o a Ana? ¿Qué soy para ti, si no eres capaz de soltar a quien se fue?
Javier se acostó a mi lado, me abrazó como si nada. Y yo me sentí extraña. Porque entendí que, físicamente, estoy sola. Moralmente… en su interior, vive alguien más. Y no soy yo.
¿Esto es amor? ¿O es miedo a perder el control sobre la mujer a la que traicionó? ¿Por qué les duele tanto que su ex sea feliz? ¿Por qué les repugna que otro pueda darle lo que ellos no supieron?
Y lo más importante: ¿cómo vivir con esto cuando eres la que está a su lado?
