Me he convertido en rehén de un matrimonio ajeno: mis padres exigen mi ayuda mientras mi propia familia se desmorona ante mis ojos.
A veces es mejor separarse a tiempo que torturarse mutuamente durante años y arruinar la vida de los más cercanos. Pero mis padres eligieron otro camino: aferrarse al matrimonio por “apariencias” y por “los hijos”, aunque esos hijos ya rozamos los treinta. ¿Y el resultado? No solo se arrastran el uno al otro al fondo, sino que a mí, su hija adulta, me han arrastrado también a su infierno familiar interminable.
Desde niña fui testigo de sus peleas. Primero, eran tonterías: por los platos, la televisión, la carne poco hecha. Luego escalaron a gritos, acusaciones, portazos. Se reconciliaban como si nada hubiera pasado, pero el rencor siempre quedaba. Todo se repetía como en una mala telenovela, donde yo, aunque no era la protagonista, siempre aparece en escena.
Al crecer, me convirtieron en mensajera. *”Dile a tu padre que no beba”*, *”Cuéntale a tu madre que deje de gritar”*. Fui su amortiguador, su escudo, su pañuelo de lágrimas. Cada uno me descargaba sus penas, y al final, yo quedaba exhausta. Era como si yo tuviera que sostener su matrimonio a duras penas.
Soñaba con irme. Y lo hice: me mudé a estudiar a otra ciudad. No tanto por la universidad, sino por la paz, la libertad, un espacio sin reproches. Volver a casa no me gustaba. Aquello no era un hogar, sino un escenario de culpas. Mi madre insistía en que era tan débil como mi padre. Él decía que era histérica como ella. Y yo solo quería vivir.
Con los años formé mi propia familia. Me casé, tuve un hijo. Parecía el inicio de algo nuevo, pero mis padres seguían atrapados en su guerra. En lugar de divorciarse, se aferraban a la costumbre. Y yo, igual que antes, en medio. Solo que ahora, con el carrito del bebé en una mano y el teléfono al oído, escuchando llorar a mi madre.
*”¡Ven! ¡Tu madre ha montado otro escándalo!”* —grita mi padre.
*”Tu padre ha vuelto a beber, no se levanta del sofá, ¡haz algo!”* —susurra mi madre al teléfono.
Y si no voy, me recriminan: *”¡Nos has abandonado! ¡Eres nuestra hija! ¿Cómo puedes?”*
Mientras, en casa, mi marido me mira con cansancio. Cada vez se encierra más. Dice que se siente ajeno en su propia familia, que nunca estoy presente, que así no puede ser feliz. Y comprendo que lo estoy perdiendo. Pierdo lo que tanto me costó construir. Porque mis viajes constantes y las llamadas a medianoche no son normales. Son mi ruina.
Intenté hablar con ellos:
—¡Separaros de una vez! No vivís, os destrozáis. ¡Esto no es una familia!
Pero solo responden con miedo y excusas:
—¿Dividir el piso? ¡Ni hablar! ¿A nuestra edad?
—¡Los vecinos se reirán! ¡Divorciarse ahora sería una vergüenza!
Pero quejarse conmigo no les da vergüenza. Usar mi vida como terapia gratuita no les pesa. Mi madre exige consuelo. Mi padre, comprensión. Y yo ya no tengo a dónde huir.
Estoy harta de ser el puente que pisan para no caer. Tengo 32 años. Soy una mujer adulta, con marido, un hijo y derecho a mi felicidad. Pero no me dejan vivir. Mis padres me usan como excusa para mantener su farsa.
No sé qué hacer. Si me alejo, seré la hija desalmada. Si me quedo, perderé a mi marido. Y lo peor: terminaré como mi madre, amargada, resentida, aferrada a un matrimonio por miedo a la soledad.
¿Alguien sabe cómo escapar de esta telaraña sin romperlo todo? Necesito consejos. Antes de que sea demasiado tarde…
