Desde pequeña, me criaron como a una princesa en su torre de cristal. Todo lo mejor para mí: los mejores colegios, profesores particulares, viajes al extranjero. Mi madre siempre me decía: “Mereces lo mejor, no te conformes con menos”. Y mi padre, como era su única hija, solo asentía con la cabeza. Pero cuando llegó el momento de encontrar mi felicidad, las cosas no salieron como yo soñaba.
No encontré a mi “príncipe” a la primera. Hubo muchos desengaños, romances vacíos, promesas que nunca se cumplieron. Hasta que apareció Álvaro. En ese momento, creí que así debía ser el amor verdadero. Era educado, atento, detallista. Me traía flores sin motivo, me leía poemas, me tocaba las manos como si fueran reliquias. Los demás se morían de envidia, todas menos Lucía.
“¿Estás segura de que te quiere a ti y no a la cuenta de tu padre?”, me preguntaba con escepticismo.
Yo me reía. Confiaba en Álvaro como en mí misma. Lo amaba con locura, hasta que temblaba, hasta que se me saltaban las lágrimas. Nos casamos sin lujos, solo por amor. Mis padres nos regalaron un piso en un edificio nuevo, en el vigésimo quinto piso, con unas vistas que quitaban el aliento. Y Álvaro, gracias a mi padre, pronto consiguió un puesto de subdirector en la empresa familiar. La verdad es que trabajaba duro, sin quejarse. Tanto que mi padre incluso llegó a decir que algún día le dejaría el negocio.
Éramos la pareja perfecta, o eso parecía. Después de unos años, empezamos a hablar de hijos. Mis padres soñaban con ser abuelos. Y nosotros decidimos que era el momento. Pero no llegaba. Meses de espera, decepción, lágrimas. Las pruebas mostraron que el problema era mío. Me trataron, seguí terapias hormonales, intenté mantener la esperanza. Luego probamos con la fecundación in vitro. Varios intentos fallidos me destrozaron por completo. Me volví amarga, cansada, encerrada en mí misma. Pero Álvaro estaba ahí… o eso creía.
Se acercaba mi treinta cumpleaños. Mis padres insistieron en hacer una fiesta, con música, invitados, una buena cena. Querían verme sonreír de nuevo. Yo intenté parecer alegre, aunque por dentro estaba hecha pedazos. En mitad de la velada, sonó mi teléfono. Salí a otra habitación para contestar. Entre el ruido de la fiesta, una voz de mujer, fría y segura, resonó en el auricular.
“Perdona que te moleste”, comenzó. “Sé que estás pasando por un mal momento, pero eres mujer y me entenderás. Álvaro y yo llevamos tiempo juntos. Y estoy embarazada de él. Me dijo que vosotros teníais problemas para tener hijos. Por favor, déjalo ir. Él necesita un hijo. Y mi bebé necesita un padre”.
Escuché y dejé de respirar. La cabeza me zumbaba, la habitación giraba. Quería salir corriendo, gritar, esconderme, desaparecer. Entendí entonces dónde había estado todas esas noches en las que decía estar con amigos, con su madre o en reuniones. Supe por qué se había vuelto más distante, más frío.
Me sequé las lágrimas, respiré hondo y volví a la mesa. Sonreí. La risa se me atragantaba, los ojos me ardían, pero aguanté. Despedimos a los invitados. Solo quedaron mis padres. Entonces lo solté:
“Papá, mamá… Álvaro me ha sido infiel. Y esa mujer espera un hijo suyo”.
El silencio se hizo denso, como en una tumba. Mi padre se levantó, se acercó a Álvaro y dijo con voz sorda:
“Para mí ya no eres mi yerno. Lárgate de mi hogar”.
Mi madre me llevó a casa. Quería quedarse, pero le pedí que se fuera. Necesitaba estar sola. Esa noche, Álvaro volvió. Se quedó en el pasillo, como un perro apaleado. Suplicó perdón. Dijo que no la quería, que había sido un error, que quizás ella le había hechizado. Yo no dije nada. Le dejé quedarse, no por compasión, sino porque estaba demasiado vacía como para echarlo.
Por la mañana, volvió a implorar. Quería que hablara con mi padre, que dijera que todo estaba bien. Lo miré y solo vi a un desconocido. El amor se había esfumado. Junto con la confianza.
Se fue. Esa mujer, según él, iba a dar a luz pronto. No sabía si era verdad o solo otra mentira. Pero sabía una cosa: el hijo que tanto había deseado, aún no lo tenía. Y él sí. Pero no sería mío.
Ahora me toca decidir: ¿dejarlo ir o luchar? Pero, ¿para qué luchar si ya me ha traicionado? La vida sin él me da miedo. Pero vivir con él… ya es imposible.
