**Sorpresa con chispa: cómo Shurik casi quema la casa por el Día de la Mujer**
El mundo en el piso de Marisa estalló antes de que ella cruzara la puerta. El pasillo olía a humo, el agua jabonosa bajaba por las escaleras, y el aire parecía susurrarle: «No entres… mejor alejate». Pero Marisa, una mujer de carácter, directora de una gran empresa, no era de las que retroceden.
Al abrir la puerta, dejó sobre la mesa el ramo de flores del banquete de trabajo, se quitó los zapatos como si liberara el peso del día y se puso las zapatillas. Aunque, viendo el charco en el suelo, unas botas de agua habrían sido más apropiadas. Dentro de la casa, algo gruñía, rechinaba y humeaba. Y en un rincón, el gato aullaba como un condenado.
—¡Shurik! ¿Qué demonios está pasando aquí?— rugió ella, abriéndose paso entre el vapor y el olor a grasa quemada.
Su marido apareció desde el fondo del piso. En ropa interior, descalzo, con la cara llena de rasguños y hollín, un ojo morado y la cabeza envuelta en una toalla como un tuareg en el desierto. Parecía que no había estado preparando una sorpresa, sino luchando en una batalla.
—Marisilla… pensé que llegarías más tarde… el banquete, tú siempre eres la última en irte…
Marisa, sin inmutarse, se sentó en el puff, cerró los ojos y dijo con firmeza:
—Cuéntame. Todo. Y sin «mi amor» ni «no te preocupes». Me preocupé cuando en los noventa me atacó la mafia. Me preocupé cuando el negocio estuvo al borde de la quiebra. Después de eso, ya no entro en pánico. Ahora, dime qué has hecho.
Shurik tragó saliva.
—Quería una sorpresa. Un regalo. Porque eres mi tesoro, te lo mereces… Pensé en limpiar, lavar la ropa, hacer un asado…
—¿Asado?— preguntó Marisa.
—No, no… la lavadora. Empezó a gotear. Bueno, no al principio. Primero metí la carne al horno, luego fui al baño, y después… la lavadora. Y ahí estaba el gato.
—¿Está vivo?
—¡Claro!— se ofendió Shurik—. Solo un poco mojado. Y nervioso. Lo juro, cuando encendí la lavadora, él no estaba ahí. Apareció después, no sé cómo.
—¿Apareció? ¿En una lavadora CERRADA?
—Bueno… tal vez se coló…
Marisa se cubrió el rostro con las manos.
—Vale. Sigue. Pero muéstrame al gato. Hay que ver si al menos él sobrevivió.
—Eh… Está en el salón. Atado. Por su seguridad. Y para que se seque.
—¿Tiene las patas?
—Las cuatro. Solo que… inmovilizadas. Temporalmente.
—¿Y luego?
—Me puse a lavar la ropa, y noté un olor raro. Abrí el horno, y la carne estaba hecha carbón. Le eché aceite para salvar… ¡y ardió! Me chamuscó las cejas. El gato empezó a gritar. Corrí a la lavadora, pero no se abría. Y el gato, tras el cristal, con los ojos como los de un demonio, aullando. Yo, entre el infierno de la cocina y el de la lavadora. Agarré una palanca. La rompí. El gato salió disparado, y entonces…
—Dios mío…— susurró Marisa.
—Rompió dos jarrones, arruinó la alfombra, tiró las cortinas, arañó el molde, tiró el champán… Los vecinos de abajo amenazaron con llamar a la policía y a un exorcista. Lo atrapé y lo até. Para que se secara. Y yo… quería darte una sorpresa, Marisilla…
Marisa se levantó y fue al salón. Lo que vio habría dado un infarto a cualquier mujer, pero no a ella. El gato, atado al radiador, con la cara envuelta en una bufanda, el aire lleno de humo, charcos y cristales rotos. Parecía un reportaje de guerra. Shurik la seguía, intentando justificarse:
—¡Es que no se quedaba quieto! Tenía que secarlo. Y para que no chillara, le tapé el hocico. ¡Pero está bien!
Marisa desató al gato, lo secó con la toalla de Shurik y lo abrazó.
—Eres un desastre, Shura. Podría haberse asfixiado. Aunque, después de la lavadora, ya nada le asusta.
Sentada en el sofá con el gato, miró a su marido:
—¿Y bien?
—¿Qué «y bien»?— se desanimó él—. ¿Me ahorco ahora o después?
—Felicítame, bobo. Hoy es 8 de marzo.
Shurik se iluminó, salió corriendo y volvió con gesto solemne. Se arrodilló frente a ella, las manos detrás de la espalda.
—Marisilla, mi sol. Treinta años a tu lado, y nunca dejo de maravillarme contigo. Eres fuerte, hermosa, paciente y amada. ¡Feliz Día de la Mujer!
Le entregó una cajita con un anillo y un ramo aplastado, medio deshojado.
—Las flores estaban bien… hasta que el gato… ya sabes…
Marisa suspiró y olió las rosas.
—Huelen bien. Y, milagrosamente, no a quemado. Shurik, no más experimentos. Solo flores. Solo un abrazo. Solo no quemes la casa. ¿De acuerdo?
—Quería algo especial. En el trabajo te regalan obras de arte, y yo… quería algo sincero, casero. Con alma. Y con chispa. Y mira…
—Salió— sonrió Marisa—. Con alma, con chispa… y casi con llamas a los bomberos. Vamos. A salvar la casa. Y a pedir perdón a los vecinos, no vayan a llamar al exorcista. Aunque quizá ella también tenga su Shurik… igual de “técnico”. ¿Quién sabe en qué lío andará?
El gato bostezó, envolvió su cola alrededor de la pierna de Marisa y, como en señal de complicidad, resopló hacia Shurik. La celebración fue un éxito. Para el recuerdo.
