**Sombras del Pasado: Una Historia de Amor y Perdón**
En el tranquilo pueblo de Valdepeñas, donde los viejos olmos proyectaban sombras sobre las calles empedradas, Sergio pensó con fastidio: «Vamos, sigue llorando, a ver si así consigues algo».
Llegaron a casa. Irene, su esposa, estaba sentada en el coche, apoyándose con dificultad en la puerta. Sergio puso los ojos en blanco: «Ay, ahora tendré que abrirle la puerta otra vez». Pero ella ya intentaba salir sola. Él, irritado, tiró del asa con fuerza, casi haciéndola caer.
—¡Cuidado, torpe! —gruñó mientras la acompañaba al interior.
Dejó las bolsas en el suelo, esperó a que Irene, cojeando, llegara a la habitación, y soltó:
—Volveré tarde.
Dio media vuelta y se marchó. Arrancó el auto y se puso a vagar sin rumbo por las calles, ahogando su irritación. Necesitaba descansar, respirar. Llamó a su amigo del trabajo, Miguel. Este lo invitó a su casa para probar un videojuego nuevo. Sergio aceptó.
Tras unas cervezas, la conversación se volvió personal. Sergio lo soltó todo: cómo se había apagado la pasión, cómo el día a día los consumía, cómo Irene «no dejaba de quejarse, royéndole la paciencia». Habló de Lucía, del departamento de ventas —joven, ligera, siempre sonriente—, de cómo rozaba su hombro o reía sus chistes. Con ella, olvidaba los problemas.
**Irene**
—¿Por qué no nos vamos de vacaciones en julio? —pregunté mientras volvíamos a casa.
Sergio estalló. Gritó, golpeó el volante. Su rostro se deformó de rabia. Yo miré por la ventana, las lágrimas brotando solas. ¿Qué había hecho mal? Solo era una pregunta. Últimamente, se había vuelto irritable, impaciente.
Mi amiga Marta me había insinuado: «¿Crees que hay alguien más?». Me contó lo de su marido, Pepe. Él también cambió cuando apareció «una del trabajo». Joven, empezó a coquetear, y Pepe «cayó», vistiéndose a la moda, usando jerga juvenil —«qué cringe», «jajaja»—. Marta casi murió de vergüenza cuando Pepe soltó tonterías delante de los amigos de su hijo. Al chico también le dio apuro.
Al final, Marta no aguantó. Armó un escándalo, le hizo las maletas y lo envió «a reflexionar» con su madre. Le dijo a su suegra, entre risas: «Te devuelvo al adolescente». La suegra, con humor, respondió: «Llévalo a un orfanato, que aquí no lo queremos. O al manicomio». Luego, Pepe recibió tal regañina de su madre que «recuperó la cordura». Marta respiró aliviada.
Con Sergio no funcionaría así. Él era distinto. Y yo sentía que, por ahora, no había nadie. Pero algo no iba bien.
**Sergio**
Estaba en casa de Miguel, pero mi mente daba vueltas en torno a Irene. ¿Qué le había pasado? ¿Dónde quedó su alegría? Siempre preocupada, encima con lo de las vacaciones… Recordé a Lucía, su risa fresca, cómo se reía de mis chistes hoy en el bar, después del trabajo.
Entonces Irene llamó. Me pidió que la recogiese del trabajo y pasásemos por el supermercado. Se me fue el ánimo al traste. Lucía me miró con decepción cuando dije que tenía que irme. ¡E Irene! ¿Quién le mandaba ir a trabajar con el tobillo hinchado? Podría haberse quedado en casa, pero no: «Sin mí no pueden».
Dudé si llamar a Lucía. Marqué… Y entonces Miguel intervino:
—¿Qué te pasa? ¿Llamando a Lucía?
Corté la llamada, avergonzado.
—Me voy, Miguel —murmuré.
—Yo también tuve una «Lucía». Se llamaba Olga —comenzó él—. Por ella destrocé mi familia. Ahora solo veo a mi hija los fines de semana. Mi ex se volvió a casar, parece feliz. Yo también lo fui, Sergio. Pero no duró. Confundí las cosas. Para cuando lo entendí, ya era tarde. Vivo solo, jugando videojuegos. Pedí perdón, pero ella me dijo: «Te perdono, pero no puedo vivir con un traidor». Me puse en su lugar y lo entendí: yo tampoco podría.
Miguel calló, y sentí un nudo en el pecho.
—Piensa antes de llamar —añadió.
Me despedí y me fui. El teléfono sonó. Creí que era Irene, pero no: Lucía.
—¿Hola? ¿Me llamabas? —canturreó.
—No, fue sin querer —gruñí.
—¿Y si pasas por aquí? Sin querer, de camino al supermercado. Me encanta el vino blanco semidulce…
Sentí asco. De ella, de mí mismo. Corté. Volvió a llamar, una y otra vez. Rechacé las llamadas, sentado en el coche. Lucía dejó un mensaje: me acusaba de cobarde, me llamaba infantil. No respondí, borré su número y la bloqueé.
Regresé a casa. Las bolsas seguían en el suelo. Irene estaba sentada en la oscuridad, mirando por la ventana. Me senté frente a ella.
—Irene… —llamé.
Ella se volvió. Su rostro estaba hinchado de llorar. Un pinchazo en el corazón.
—Tenemos que hablar —empecé, atropellándome.
Hablé sin orden: justificándome, lamentándome, reprochándole cosas. Ella escuchó en silencio.
—Iré a casa de mi madre —dijo al fin, en voz baja—. Pediré la baja. Piensa, Sergio, qué es lo que quieres. No te pongo ante una elección, solo quiero que decidas lo que de verdad importa.
Se marchó, y yo me quedé solo. No había dejado de amarla, eso era seguro. ¿Pero qué me pasaba? ¿Estaba roto?
Pasé la noche en vela, mirando al vacío.
**Irene**
No apareció en horas. Pensé: ¿qué nos pasa? Da tanto miedo destruir lo que construiste durante años. Duele. Quizá suene ridículo, viniendo de una mujer de más de cuarenta, pero… creo que ya no me quiere. Se cansó. Yo le sobro.
¿Será su segunda juventud? Yo no querría más hijos —nuestro hijo tiene veintidós, nuestra hija diecinueve—. ¿Y él? Podría casarse con una joven, guapa, de figura perfecta. Subiría fotos a las redes, bebiendo smoothies. Y él, con canas, en un jersey elegante, cargaría a un bebé regordete. Una familia feliz.
Recordé a nuestro hijo llorando por cólicos, las noches en el hospital con nuestra hija. ¿Por qué para las nuevas esposas todo es como en un anuncio? Niños tranquilos, maridos cariñosos… Sus bebés probablemente leen al año, hablan tres idiomas a los tres, y entran en la escuela con un diploma.
¿Por qué es tan injusto? Él puede empezar de nuevo. Yo, no.
Lloré, con el tobillo doliéndome, lamentándome a mí misma, mi juventud, todo lo que perdía. Una pregunta me martilleaba: «¿Qué hice mal?».
Y de pronto lo entendí: nada. Simplemente, el amor tiene fecha de caducidad. Para algunos es eterno. Para nosotros…
Las lágrimas caían. La puerta se abrió. Él volvió.
Dijo que había que hablar. Habló mucho, atropelladamente, sin culparme, pero sin explicarse. Dije que iría a casa de mi madre. Y me fui.
A mi madre le mentí: «EstY así, entre risas y lágrimas, volvimos a encontrarnos, comprendiendo que el amor, como el vino, a veces necesita tiempo para madurar.
