**Sombras del Pasado: Una Historia de Amor y Perdón**
En el tranquilo pueblo de Villarreal, donde los viejos plátanos proyectaban sombras sobre las calles angostas, Sergio pensaba con irritación: «Venga, llora otra vez, a ver qué consigues.»
Llegaron a casa. Irene, su esposa, estaba sentada en el coche, apoyándose con dificultad en la puerta. Sergio puso los ojos en blanco: «Ahora, otra vez tengo que abrirle la puerta.» Pero ella ya intentaba salir sola. Él tiró del tirador con rabia, casi haciéndola caer.
—¡Cuidado, torpe!— refunfuñó mientras la acompañaba al interior.
Dejó las bolsas en el suelo, esperó a que ella, cojeando, llegara a la habitación, y soltó:
—Vuelvo tarde.
Se dio la vuelta y se marchó. Arrancó el coche y empezó a vagar sin rumbo por la ciudad, intentando ahogar su frustración. Necesitaba respirar. Llamó a su amigo del trabajo, Miguel. Este lo invitó a probar un videojuego nuevo. Sergio fue.
Entre cervezas, la conversación se volvió personal. Sergio lo soltó todo: cómo se había apagado la pasión, cómo el día a día los consumía, cómo Irene «no dejaba de quejarse, sacándole las entrañas». Habló de Lucía, del departamento de ventas —joven, alegre, siempre con una sonrisa. Ella lo rozaba al pasar, reía sus chistes. Con ella, olvidaba sus problemas.
**Irene**
—¿Por qué no vamos de vacaciones en julio?— pregunté mientras volvíamos a casa.
Sergio estalló. Gritó, golpeó el volante. Su rostro se deformó de rabia. Yo me giré hacia la ventana, las lágrimas brotaron solas. ¿Qué había hecho mal? ¡Solo pregunté! Últimamente estaba irascible, tenso.
Mi amiga Luisa insinuó: «¿No tendrá a alguien más?» Me contó de su marido, Antonio. A él también le pasó cuando apareció «una del trabajo». Joven, empezó a coquetear, y Antonio «se dejó llevar», vistiéndose a la moda, soltando palabras de jóvenes —«cringe», «lol». Luisa casi murió de vergüenza cuando Antonio empezó a decir tonterías delante de los amigos de su hijo. Hasta él se sintió incómodo.
Al final, Luisa no aguantó. Armó un escándalo, le hizo las maletas y lo mandó «a que lo educaran» con su madre. Le llamó y bromeó: «Te devuelvo al adolescente.» Su suegra contestó con humor: «Llévalo al manicomio, que aquí no lo queremos.» Luego, Antonio recibió tal regañina de su madre que «recuperó el juicio» de inmediato. A Luisa se le quitó un peso.
Con Sergio no funcionaría. Él era distinto. Y yo sentía que aún no había nadie… pero algo iba mal.
**Sergio**
Estaba en casa de Miguel, pero mi mente daba vueltas alrededor de Irene. ¿Qué le pasaba? ¿Dónde quedó aquella ligereza? Siempre preocupada, insistiendo con esas vacaciones… Recordé a Lucía —su risa fresca, cómo se reía de mis chistes hoy en el café después del trabajo.
Entonces Irene llamó. Me pidió que la recogiera del trabajo y fuéramos al supermercado. Se me cayó el alma a los pies. Lucía me miró con decepción cuando dije que tenía que irme. ¡E Irene! ¿Quién le mandaba ir a trabajar con el tobillo torcido? Podía quedarse en casa, pero no, «sin ella no podían».
Jugueteé con el teléfono, dudando si llamar a Lucía. Marqué… Y entonces Miguel dijo:
—¿Qué te pasa? ¿Llamando a Lucía?
Colgué, avergonzado.
—Me voy, Miguel— murmuré.
—Yo también tuve una «Lucía»— comenzó él. —Se llamaba Laura. Por ella destruí mi familia. Ahora solo veo a mi hija los fines de semana. Mi ex se casó de nuevo, parece feliz. Yo también lo fui, Sergio. Pero poco. Confundí las cosas. Y cuando me di cuenta, ya era tarde. Vivo solo, jugando videojuegos. Pedí perdón, pero ella me dijo: «Te perdono, pero no puedo vivir con un traidor.» Me puse en su lugar y entendí: yo tampoco podría.
Miguel calló, y algo se retorció dentro de mí.
—Piénsalo bien antes de llamar— añadió.
Me despedí y salí. El teléfono sonó. Pensé que era Irene, pero no: Lucía.
—¿Me llamaste?— cantó ella.
—No, fue sin querer— gruñí.
—¿Y si pasas a verme? De casualidad, camino del súper… Me encanta el vino blanco semidulce…
Sentí asco. De ella, de mí mismo. Corté. Ella insistió, llamó una y otra vez. Ignoré las llamadas, sentado en el coche. Lucía dejó un mensaje: me acusó de cobarde, me llamó infantil. No respondí. Borré su número y la bloquee.
Volví a casa. Las bolsas seguían en el suelo. Irene estaba sentada a oscuras, mirando por la ventana. Me senté frente a ella.
—Ire…— llamé.
Ella se giró. Su rostro estaba hinchado de llorar. Algo me punzó el pecho.
—Ire, tenemos que hablar— empecé, trabándome.
HablY así, entre silencios y miradas, reencontramos el camino que habíamos empezado juntos, sabiendo que el amor, aunque desgastado, aún podía florecer de nuevo.
