**Las Sombras del Pasado: Una Verdad Dramática en el Pueblo de Las Hojas**
Me sentí enfermo. Había llegado al pueblo de Las Hojas, donde el aire olía a hierbas frescas y a recuerdos de infancia. Tumbado en la vieja cama, miré con tristeza a mi abuela, María Estefanía.
—Qué bueno tenerte aquí, abuela —dije en voz baja—. Estoy solo en este mundo. ¿Y si nadie me necesita?
—¡Por Dios, Alejandro, estás loco! —exclamó ella, levantando las manos—. ¡Un hombre como tú, y dices eso? ¡Cualquier mujer daría lo que fuera por ti! Quédate descansando, que voy a pedirle miel de tilo a la vecina…
María Estefanía salió, moviendo la cabeza. Cerré los ojos, sumergiéndome en un sueño intranquilo. De pronto, la puerta chirrió, y unos pasos ligeros rompieron el silencio.
—¿Abuela, eres tú? —Abrí los ojos y me incorporé de golpe, sin dar crédito a lo que veía.
Había salido temprano hacia Las Hojas para cuidar de mi abuela. Desde que mis padres estaban ocupados —mi padre en la fábrica, mi madre entre sus flores y su huerto—, yo cargaba con esa responsabilidad. Ella apenas la visitaba una vez al mes.
—Soy el más libre —sonreía yo—. A mis treinta y siete, ni familia tengo. Ustedes siempre están liados con algo.
—Tu abuela te adora —decía mi madre—. Sabe que le llevarás comida, arreglarás la casa y pasarás tiempo con ella.
—Sí, la quiero mucho —contestaba con cariño—. De niño veraneaba aquí, luego vino el servicio militar, el trabajo… Ahora le toca a ella.
—Eso está bien, pero ¿y cuándo te casas? —insistía mi madre—. No querrás quedarte solo, ¿verdad?
Manejaba por el camino de tierra, con las bolsas de la compra balanceándose en el maletero. Mis pensamientos volvieron a la juventud, cuando me enamoré de una chica del pueblo vecino, Las Retamas. Era callada, de ojos expresivos que revelaban todo lo que sentía. Nuestros veranos fueron de pasión y ternura.
—Qué lástima cómo terminó todo —suspiré—. Me fui al servicio, y ella tuvo otro, un tipo que volvió de trabajar fuera y le armó un escándalo delante de todo el pueblo. Ay, Lucía…
En la carretera vi a una chica haciendo autostop. Frené.
—¿Me llevas hasta Las Retamas? —preguntó, apartándose el flequillo oscuro.
—Sube —asentí.
Durante el trayecto, la observé de reojo. Algo en sus rasgos me resultaba familiar, casi entrañable.
—¿Eres de aquí o de visita? —pregunté.
—Vuelvo a casa —respondió—. Terminé los exámenes de la escuela de enfermería. Aunque en el pueblo no hay descanso: siempre hay trabajo. Pero mi madre me espera.
Sonrió, y me quedé helado: ¡esa sonrisa era idéntica a la de Lucía!
—Disculpa… ¿no serás hija de Lucía? —pregunté con cuidado.
—Soy Isabel Varela —dijo—. Mi madre se llamaba Lucía Marín antes de casarse.
—Ah, claro —sentí el corazón acelerarse—. La conocí hace años.
—¿La conociste? —preguntó, sorprendida.
—Sí, hace mucho —evadí la respuesta, fijándome en el lunar de su mejilla… igual al mío.
—¿Cuántos años tienes? —pregunté, intentando sonar natural.
—Cumplo dieciocho pronto —rió—. Aunque parezco más joven.
—Se te pasará —dije, deteniendo el coche—. ¿Te pareces a tu madre?
—Más a mi padre —respondió seria, bajándose—. Pero su vida fue corta. Murió cuando yo tenía diez. Ahora somos solo mi madre y yo. La felicidad es fugaz…
Me saludó con la mano y se alejó. La observé un largo rato, apoyado en el volante.
Mi abuela notó mi pesar al llegar.
—¿Qué te pasa, Alejandro? ¿No estarás enfermo? ¿Quieres té con miel?
—No, abuela, estoy bien… Oye, ¿dónde está el álbum de fotos viejo? —pregunté de pronto.
—En el armario de la galería. ¿Por qué?
—Quiero recordar viejos tiempos —contesté.
Hojeamos el álbum. Ella hablaba de vecinos, amigos, familia. Cuando pregunté por Lucía, María Estefanía suspiró.
—Después de que te fuiste, se casó con Esteban. Él la quería, y tú casi arruinas la boda, guapo —sonrió—. Siempre fuiste el preferido de las chicas. ¿Y cuándo te casarás tú?
—Dicen que su marido murió… ¿no? —pregunté con cautela.
—Hace años. Una pena… —Mirándome fijamente, se fue a la cocina.
No pude estar tranquilo en todo el día. No podía sacarme de la cabeza a la chica que había llevado. El lunar, la sonrisa, la edad… todo coincidía. ¿Podría ser mi hija? El corazón se me encogió al pensar que Lucía habría ocultado la verdad. Me culA la mañana siguiente, conduje de nuevo hacia Las Retamas con el corazón latiendo fuerte, decidido a enfrentar el pasado y reclamar el futuro que nos había sido arrebatado.
