Sombra de la traición: El camino hacia la libertad

Author Alejandro GarcíaReading 8 minViews 56

**La Sombra de la Traición: El Camino de Marina hacia la Libertad**

Marina, agotada tras un largo día de trabajo, entró en su piso en Sevilla cargada con bolsas pesadas de la compra. Las dejó en la cocina y, tras cambiarse de ropa, notó que su marido no estaba en casa.
—Qué raro— musitó, frunciendo el ceño. —¿Dónde se habrá metido a estas horas? ¿Otra vez retenido en el trabajo?

Su hijo, Adrián, estaba de visita con su tía en una ciudad cercana. Marina preparó un cocido, cenó sola y, acomodándose en el sofá, abrió las redes sociales. Entre las sugerencias apareció el perfil de una chica joven, radiante, con una sonrisa deslumbrante. Movida por la curiosidad, Marina entró en su perfil, vio las fotos y sintió un golpe en el estómago.

—¡Por fin hemos llegado!— Marina salió del taxi, aún mareada del viaje. Bebió un sorbo de agua tibia de su botella. Los viajes en barco nunca se le habían dado bien, y el taxista parecía no conocer el freno.
—Mamá, ¿estás bien?— Adrián, que adoraba los coches igual que su padre, la miró con preocupación.
—Sí, cariño, solo es el mareo. En cuanto me recupere, iremos al hotel.

Este viaje no estaba planeado. Marina había decidido que no podía seguir viviendo bajo el mismo techo que su marido. Trabajaba horas extras, paseaba con Adrián por el parque durante horas… Todo para no verlo. Cada vez que miraba las ventanas de su piso, donde estaba Javier, sentía náuseas.

—Mamá, ¡mira, hay columpios! ¿Puedo ir a jugar?— Adrián tiró de su mano.
—Claro, mi vida. Ve. Yo subiré las maletas.

Una mujer regordeta con una sonrisa amplia se acercó a Marina:
—¡Oh, nuevos huéspedes! ¡Qué niño tan guapo! Yo puedo cuidarlo un rato, y luego me ayudas. Aquí todos nos apoyamos. ¡Y por las noches hay conciertos! ¿Qué sabes hacer? ¿Cantar, bailar? Yo canto coplas. ¿Te apuntas? ¡Ah, me llamo Lola!— soltó sin parar.

Marina, que seguía mareada, solo quería tumbarse bajo el aire acondicionado. Los conciertos no le interesaban.
—Gracias, pero no participo. Mi hijo puede jugar solo, y no quiero cuidar a otros niños. Disculpa, tengo que irme— respondió secamente.

Lola frunció los labios pero se alejó. Marina, tambaleándose, llegó a su habitación. Aire acondicionado al mínimo, cortinas cerradas, la cama… Por fin, sola. Cerró los ojos y los recuerdos volvieron. ¿Cuándo había empezado a sentir irritación por Javier, el hombre que antes era su mayor apoyo?

Quizá fue cuando, en lugar de ayudarla a reformar el baño, se fue con un amigo.
—Marina, el garaje de Carlos era un caos, había que ordenarlo, ¡y luego nos invitó a cerveza y pinchitos!— contaba él alegremente mientras Marina limpiaba a Adrián, de tres años, manchado de pintura que había encontrado mientras ella ponía azulejos.

O aquella vez, cuando Adrián tenía cuatro años y se lastimó la pierna en el parque. Marina, llorando, no sabía qué hacer. Llamó a Javier, y él solo dijo:
—Llama a una ambulancia, ¿por qué lloras? Llévalo tú misma, ¡no es para tanto!
Ella lo llevó, lo abrazó mientras los médicos curaban la herida, le susurraba palabras dulces para que no llorara. Y por la noche, Javier llegó, miró a Adrián y dijo:
—Bueno, ya ves, no fue nada. Se curará pronto.

Marina estaba a punto de dormirse cuando llamaron a la puerta.
—¿Quién será ahora?— masculló, levantándose.

Era Lola.
—¡Ah, se me olvidó decirte! Aquí nos ayudamos entre todos. Si necesitas algo del supermercado, mi marido y yo vamos a ir, ¡dime qué necesitas!

—¿Ya nos tuteamos?— pensó Marina, pero la sinceridad de Lola le ablandó el corazón.
—Gracias, Lola, pero estoy muy cansada. Necesito descansar.
—¡Claro, descansa!— Lola sonrió y se marchó.

Marina se acostó, pero antes de cerrar los ojos, la puerta se abrió de golpe y Adrián entró con una niña de unos ocho años llorando.
—¡Mamá, ayúdala! A Lucía se le han soltado las trenzas, ¡y su madre le dijo que no volviera despeinada!

—Vale, ven aquí, cariño— suspiró Marina.

Le hizo unas trenzas improvisadas y le secó las lágrimas.
—Listo, lávate la cara y vete a jugar.
—¡Mamá, eres la mejor! ¡Vamos, Lucía!— Adrián salió corriendo con la niña.

El sueño se había esfumado. Marina se dio la vuelta en la cama sin éxito. Normalmente, en vacaciones, organizaba todo enseguida para sentirse cómoda. Javier, en cambio, salía corriendo a la playa o al bar, y cuando ella y Adrián lo encontraban, ya estaba en medio de una fiesta, con cerveza y chistes.
—¡Tu marido es el alma de la fiesta!— le decían sus amigas con envidia.
Y Marina soñaba con que, al menos una vez, fuera el alma de su familia.

Salió al balcón. El mar brillaba bajo el sol, como prometía la agencia. De pronto, olió a humo. Al girarse, vio que salía del balcón vecino y empezó a toser.
—¿Perdona, te molesto?— una mujer de unos treinta años asomó la cabeza.
—No, es el viento— respondió Marina.
—Es que estoy acostumbrada a que esta habitación esté vacía. Soy Olga.
—Marina. Estoy aquí con mi hijo.
—¡Yo con mi hija, Lucía!
—¿Eres tú la de las trenzas?— sonrió Marina.
—¿Ya lo sabe todo el hotel?— se rio Olga. —Oye, ¿por qué hablamos a través de la pared? Baja, tengo vino. ¿Brindamos por el viaje?

Olga era morena, con una mirada traviesa. Ya había puesto la “mesa”: uvas, vasos de plástico y una botella de cava.
—¡Por el encuentro!

—¡Chicas, aquí estáis! ¿Puedo unirme?— apareció Lola.
—¡Claro, en vacaciones todo vale!— Olga le sirvió vino.

De pronto, Lola se echó a llorar.
—No puedo más…
—¿Qué pasa?— exclamaron las demás.

—Vinimos de vacaciones con mi marido, pensé que estaríamos solos. ¡Pero mi suegra, Carmen, se coló! Fue directora de escuela y todo lo organiza. ¡Y me obliga a montar espectáculos! Yo quiero estar en la playa, no inventar fiestas. Amo a mi familia, ¡pero también necesito descansar! Y ella: “Lola, sé amable. Lola, eres el rostro de la familia”. ¡Odio mi nombre!

Olga y Marina se miraron. Cada una llevaba su propia carga. Olga habló primero:
—Lola, yo daría lo que fuera por tener una suegra, una familia. En el documento de Lucía, donde pone “padre”, hay un guion. Él está vivo, pero tiene otra familia. Yo era su secretaria, él mi jefe. “Te quiero”, decía. ¿Qué amor puede haber entre una chica de veinte años y un hombre de cuarenta en crisis? Cuando me quedé embarazada, me transfirió dinero y escribió: “Esto resolverá el problema”. Dejé el trabajo,Pero nunca me arrepentiré de haber criado sola a mi hija, porque ella es mi mayor alegría.

No supe esperar — Voy a pedir el divorcio —dijo Vera tranquilamente, entregando a su marido una taza de té—. Bueno, en realidad, ya lo he pedido. La mujer lo pronunció con tanta naturalidad que parecía hablar de algo cotidiano. Algo del estilo de “hoy toca pollo con verduras para cenar”. — ¿Puedo preguntar desde cuándo…? Uf, mejor no delante de los niños —Arturo, viendo las caritas preocupadas de sus hijos, bajó la voz y trató de serenarse—. ¿Qué he hecho para no complacerte? Sin contar que ellos necesitan un padre. — ¿Tú crees que no encontraría otro padre? —contestó la mujer, alzando la vista con ironía—. ¿Que en qué no me complaciste? ¡En todo! Yo esperaba que la vida contigo fuese como un lago en calma, no como un río desbordado. — Bueno, chicos, ¿habéis terminado la cena? —no quería seguir aquella conversación delante de sus hijos—. ¡Venga, a jugar! ¡Y nada de escuchar a escondidas! —gritó Arturo sabiendo lo inquietos que eran sus hijos—. Ahora sí, seguimos. Vera apretó los labios, molesta. ¡Hasta ahí manda! Se las da de padre ejemplar… — Estoy cansada de vivir así. No quiero pasarme ocho horas al día en la oficina, sonriendo a los compañeros y tratando con los clientes… Yo quiero dormir hasta el mediodía, ir de compras caras y visitar salones de belleza. Y tú no puedes darme eso. ¡Ya basta! Te he dado los diez mejores años de mi vida… — ¿Podemos ahorrarnos dramatismos? —la interrumpió con sequedad Arturo—. ¿No fuiste tú quien se empeñó en casarse conmigo hace diez años? Yo no tenía especial interés en casarme. — Todos cometemos errores… El divorcio fue rápido y silencioso. Los niños, aunque le costó, Arturo accedió a que se quedaran con su madre, con la condición de pasar cada fin de semana y las vacaciones con él. Vera aceptó encantada. Seis meses después, Arturo presentó a sus hijos a su nueva esposa. Sonriente y optimista, Luba conquistó a los niños y esperaban los fines de semana con impaciencia, lo que desesperaba a su madre. Pero lo que más le irritaba era que Arturo había heredado de un pariente lejano, se había comprado una gran casa en la sierra y vivía estupendamente. No dejó el trabajo, pagaba poca pensión prefiriendo vestir él a los chicos y comprarles gadgets de todo tipo. ¡Y encima controlaba hasta la pensión! ¿Y por qué no había sabido esperar seis meses más? Si Vera hubiera sabido lo que iba a pasar… ¡Menudo cambio habría dado ahora! Aunque, quizás, todavía no esté todo perdido… ************************* — ¿Tomamos un té? Como en los viejos tiempos —sonrió coqueta, enrollando un mechón de su melena entre los dedos. El vestido corto realzaba su figura, el maquillaje le quitaba años… Había tardado horas en arreglarse y el resultado era espectacular. — No tengo tiempo —replicó Arturo con la mirada vacía, apenas posándose en su ex mujer—. ¿Tienen los niños todo preparado? — No encuentran algo, tardarán diez minutos, esto lo sé de sobra —dijo ella decepcionada, pero insistiendo—. ¿Por qué no celebramos juntos el Año Nuevo? Kike y Yuyo han adornado el árbol toda la mañana. — Ya quedó claro en el juicio que las vacaciones eran mías. Y lo vamos a pasar en un pueblito precioso, con mucha nieve y pistas para esquiar. Luba lo ha organizado todo. — Pero es una fiesta familiar… — Por eso mismo, lo celebraremos en familia. Si te quejas, puedo pelear por la custodia. En cuanto la puerta se cerró tras Arturo y sus felices hijos, Vera rompió furiosa la vajilla cara que le regalaron en la boda. Luba… otra vez ella. ¿Por qué siempre se mete donde no la llaman? Hace como si adorar a los niños, pero seguro cuenta los días hasta que se marchan. ¡Nadie como Vera sabe cómo son de traviesos sus hijos! Aunque… esa es una idea… Vera sonrió de lado. Aún no está todo perdido. Pronto, el dinero de Arturo será solo suyo… ******************** — ¿Y esto? —Arturo arqueó la ceja al ver las maletas junto a la puerta. — ¿Cómo que qué? Las cosas de Kike y Yuyo —Vera dio un golpe a una de las maletas, que casi se cae—. Si ya has rehecho tu vida, es mi turno. Pero ya sabes, no todos los hombres aceptan hijos ajenos, así que los chicos vivirán contigo. Ya he hablado con Servicios Sociales y solo falta formalizarlo. Eso ya te encargas tú, yo me voy de vacaciones con un pretendiente prometedor. Dejando a Arturo boquiabierto, Vera fue hacia el coche que la esperaba. ¿Cuánto aguantaría esa “santita” de Luba? ¿Una semana? ¿Dos? Seguro que máximo dos. Y Arturo, entre ella y los niños, volvería con ella. Y con todo su dinero… Pasaron dos semanas. Un mes. Dos. Pero no llegaba la llamada pidiendo recoger a los niños. Y por lo que decían, Luba nunca les había levantado la voz. ¿De verdad esos dos diablillos se habían convertido en angelitos? ¡Increíble! — ¿Qué tal se portan los chicos? ¿No estás ya harto de ellos? —al final, Vera llamó a su exmarido. — Son un encanto, obedientes, ayudan… —la voz de Arturo ganó calidez hablando de los niños—. ¡Son chicos de oro! — ¿Sí? —Vera no salía de su asombro—. A mí me daban la lata… — Porque a los niños hay que dedicarles tiempo —bufó Arturo con desprecio—. Tú siempre estabas pegada al móvil. Ah, y que sepas: nos mudamos. Si quieres, puedo traer a los chicos en vacaciones. — Pero… ¡son mis hijos también! — Fuiste tú la que me cediste todos los derechos —se rió Arturo—. ¿Y eso llamas ser madre? A Vera solo le quedó lamentarse. No recuperó a su marido (ni su dinero), la nueva pareja no cuajó y encima los hijos se irían lejos. Aunque tampoco los iba a echar mucho de menos, con lo bien que vivía dedicada solo a sí misma. ¡Qué injusticia! Aguantar diez años y quedarse a las puertas de la buena vida por no saber esperar medio año… Injusto…

Aún nos quedan cosas por hacer en casa… La abuela Valentina logró abrir a duras penas el portón, llegó con dificultad hasta la puerta, luchó un buen rato con la vieja cerradura oxidada, y por fin entró en su antigua casa sin calefacción, donde se sentó en la silla, junto a la estufa fría. En la casa se notaba el olor a deshabitada. Solo habían pasado tres meses desde su ausencia, pero las telarañas ya cubrían los techos, la silla antigua crujía con pena, el viento silbaba en la chimenea; la casa la recibió enfadada: “¿Dónde has estado, dueña mía, a quién nos dejaste? ¿Cómo vamos a pasar el invierno?” —Ahora, ahora, hijo mío, espera un poco, me repongo… Encenderé el fuego, entraremos en calor… Aún hace un año Valentina revoloteaba por la casa antigua: encalando, retocando, trayendo agua. Su menuda y ligera figura se inclinaba ante los santos, se movía entre la cocina y el huerto, plantando, desherbando, regando. La casa estaba viva con ella: crujían vivamente las tablas bajo sus pasos ligeros, puertas y ventanas se abrían prestas con el toque de sus pequeñas y curtidas manos, la estufa horneaba esponjosos bollos. Juntas, Valentina y su vieja casa, eran felices. Perdió a su marido temprano. Crió a tres hijos, todos estudiaron, se hicieron de provecho. Un hijo es capitán de la marina mercante, el otro militar, teniente coronel, ambos viven lejos y apenas vienen a verla. Solo la hija menor, Tamara, se quedó en el pueblo, como jefa de ingenieros agrónomos, siempre trabajando de sol a sol, y apenas pasa por casa los domingos, se deleita con los bollos y otra semana sin verse. El consuelo era su nieta, Lucía. Criada prácticamente por la abuela. ¡Y qué nieta! ¡Guapísima! Ojos grises grandes, melena rubia como el trigo maduro, largo, rizado, brillante. Cuando se ata el pelo y deja mechas caer sobre los hombros, a los chicos del pueblo les da hasta un pasmo. Boquiabiertos se quedaban. Figurita de escándalo. ¿De dónde en una muchacha serrana tanta elegancia, tanto porte tan noble? Valentina también fue guapa de joven, pero si comparas una foto antigua con la de Lucía: pastora y reina… Además, lista. Se graduó en la Escuela Superior de Agricultura de Madrid, regresó a su aldea como economista. Se casó con el veterinario y, gracias al plan de viviendas para jóvenes familias, les dieron una casa nueva. ¡Y vaya casa! Sólida, de ladrillo, toda una mansión según el pueblo. Solo le faltaba un buen jardín como el de la abuela, que ya tenía frutales y flores; en la nueva de Lucía apenas crecen tres matas. Además, lo de cuidar plantas nunca se le dio; aunque es de campo, Lucía es tierna, siempre protegida de cualquier corriente de aire o faena pesada por la abuela. Y encima nació el pequeño Daniel. Ya no había tiempo de jardines. Así empezó Lucía a convencer a la abuela de venirse a su casa: cómodamente, sin tener que encender la estufa. Valentina empezó a encontrarse mal al cumplir los ochenta; como si la enfermedad esperara el día señalado: las piernas dejaron de responder. Cedió la abuela… Vivió dos meses con la nieta. Pero al poco escuchó: —Abuela, te quiero muchísimo, pero no haces nada aquí. Tú siempre andabas trajinando, y ahora estás sentada. Yo quiero montar la casa y necesito tu ayuda… —No puedo, hija, las piernas ya no me sostienen, me he hecho muy mayor… —¡Vaya! Justo al venir a mi casa, te has hecho mayor… No era lo que la nieta esperaba y la abuela regresó a su hogar. De la pena, de no poder ayudar esta vez, se quedó postrada. Las piernas se arrastraban sin ganas de moverse, agotadas de tanto trabajar en la vida. Levantarse de la cama para ir a la mesa era ya un reto; llegar a la iglesia, imposible. El padre Benito fue a verla. Antes, su fiel feligresa y ayudante en todo cuanto necesitaba la parroquia antigua. Observó la situación con ojo atento. Valentina estaba escribiendo sus cartas mensuales a los hijos. Hacía frío en la casa. La estufa mal encendida. El suelo helado. Ella, con su rebeca ya gastada y un pañuelo apagado, en los pies unos viejos zuecos – y eso que siempre fue impecable y pulcra. El padre Benito suspiró: necesitaba ayuda. ¿A quién acudir? Quizá a Ana, que vive cerca y es casi veinte años más joven. Sacó pan, dulces y medio bollo de pescado, regalo de su esposa Carmen. Arremangó la sotana y limpió la ceniza de la estufa; en varios viajes trajo leña para unos días, la apiló en una esquina. Encendió el fuego. Puso agua a hervir en un puchero… —¡Ay, hijo!… quiero decir, ¡padre! ¿Me ayudas con las direcciones? Que mi letra ya ni llega… El padre Benito se sentó, escribió los sobres, echó una mirada a las cartas con letras grandes y temblonas. En seguida se fijó: “Aquí estoy muy bien, querido hijo. Me va todo de maravilla, gracias a Dios”. Pero aquellas hojas estaban llenas de borrones, y los borrones, seguramente, eran lágrimas saladas. Finalmente Ana se ocupó de la abuela, el padre Benito la confesaba y le llevaba la comunión. Por las festividades, el marido de Ana, el tío Paco, viejo marinero, la llevaba en moto a misa. Así la vida fue recobrando algo de orden. La nieta nunca volvió. Al cabo de un par de años, cayó gravemente enferma. Hacía tiempo que arrastraba dolores de estómago, pensando que serían solo molestias. Resultó cáncer de pulmón. Nadie sabe por qué, pero en seis meses Lucía se apagó. El marido se instaló en su tumba: botella en mano, dormía en el cementerio y, al despertar, buscaba otra copa. El hijo, Daniel, de cuatro años, quedó abandonado, sucio y hambriento. Lo acogió Tamara, pero su trabajo la absorbía y el niño iba a ir a un internado de la comarca. El centro era decente: director enérgico, comida completa, los niños podían ir a casa los fines de semana, pero no era lo mismo que hogar. Tamara no tenía otra opción, tenía que seguir trabajando hasta la jubilación. Entonces, en el sidecar de una vieja “Ural”, la abuela Valentina llegó a casa de la hija. Conduciendo estaba el corpulento tío Paco, vestido con camiseta de rayas, tatuado con anclas y sirenas. Su aspecto era toda una declaración. Valentina dijo simplemente: —Me llevo a Daniel conmigo. —¡Mamá, tú casi no puedes andar! ¿Cómo vas a cuidar de un niño? ¡Tendrás que cocinar, lavar…! —Mientras viva, Daniel no irá al internado, —sentenció la abuela. Tamara, sorprendida por la firmeza de su madre siempre dulce, se quedó callada, pensó un instante y empezó a preparar la ropa del nieto. El tío Paco llevó a la abuela y al niño de vuelta. Casi los metió en brazos en la casa. Los vecinos cuchicheaban: —Buena señora, sí, pero parece que se le ha ido la cabeza: apenas puede moverse y se lleva a un niño… Después de misa el domingo, el padre Benito fue a verlos, temiendo tener que sacar a Daniel de la casa de la pobre abuela. Pero dentro hacía calor, la estufa ardía bien. Daniel, limpio y contento, escuchaba en el tocadiscos un cuento de “El panecillo valiente”. Y la “pobre anciana” se movía alegremente: untaba bandejas, amasaba masa, batía huevos con requesón. Sus viejas piernas, renovadas, como si nunca hubieran estado enfermas. —¡Padre! Aquí estoy, preparando bollos… Espera un poco, que luego Carmen y tu hijo tendrán merienda caliente… El padre Benito volvió a casa contándolo estupefacto a su mujer. Carmen pensó, sacó del mueble un grueso cuaderno azul, lo abrió en una página: “La vieja Gregoria vivió su vida larga. Todo pasó, todos los sueños, los sentimientos, la esperanza: todo duerme bajo el blanco y silencioso manto de nieve. Es la hora, la hora de ir donde no hay enfermedad, ni tristeza, ni suspiros… Un ventoso atardecer de febrero, Gregoria rezó largo rato ante los santos. Se acostó y dijo a los de casa: ‘Llamad al padre, que me muero’. Su cara blanca como la nieve de fuera. Avisaron al cura, Gregoria se confesó y comulgó, y pasó un día entero sin probar bocado ni agua. Solo un leve respiro mostraba que el alma seguía ahí. Se oyó el portazo de la entrada: un soplo de aire frío, un llanto de bebé. —Silencio, que la abuela se está muriendo… —No puedo callar al bebé, acaba de nacer y aún no entiende… Del hospital llegó la nieta de Gregoria, Ana, con su bebé. Todos se habían ido, y solo la joven madre con su inexperiencia y el recién nacido acompañaban a la abuela moribunda. El niño lloraba con fuerza, impidiendo a Gregoria morir en paz. Pero la anciana alzó la cabeza, enfocó la mirada y con dificultad se sentó, deslizó los pies en busca de las zapatillas. Cuando regresaron los de casa por la tarde, creyendo hallarla muerta, la encontraron no solo viva, sino más enérgica que nunca: caminaba por la sala acunando al bebé tranquilo, mientras la madre descansaba. Carmen cerró el diario, sonrió y concluyó: —Mi bisabuela, Vero Gregoria, me quiso tanto que no pudo permitirse morir. Como dice la canción: ‘Todavía no es hora de morir— aún nos quedan cosas por hacer en casa’. Vivió otros diez años ayudando a mi madre, y a mí, su bisnieta, a crecer. El padre Benito le devolvió la sonrisa.