Cuando Lucía dejó a Javier, él sintió como si el corazón se le hubiera arrancado del pecho. Seis años juntos, cuatro de ellos viviendo bajo el mismo techo. La había amado como solo se puede amar: con devoción, hasta el punto de doler. Pero ella eligió a otro. Uno con más dinero. Le prometió un piso en Valencia, una vida sin apuros y libertad para dejar de contar céntimos. Y Javier se quedó solo. Destrozado, hecho añicos.
Se refugió en el trabajo. Solo volvía a su piso en las afueras de Madrid para dar de comer a su gato, Peluso. Los amigos quedaron relegados, los hobbies también. Pero, al cabo de dos años, ascendió a jefe de departamento y luego montó su propio negocio. Solo entonces el dolor empezó a ceder. Recuperó tiempo para vivir, para la gente. Para sí mismo.
Hasta que un día le llegó una noticia terrible: Lucía había muerto. Su nuevo marido, aquel “rico” que la había seducido, la maltrataba. En una de sus peleas, ella cayó—demasiado fuerte, demasiado fatal. Dejaba atrás un hijo pequeño que iba a acabar en un orfanato. Javier no lo pensó dos veces. Fue a ver al niño.
El pequeño estaba sentado, encogido contra la pared, llorando. Frágil, perdido, roto. Como si todo su mundo se hubiera desmoronado. Javier no pudo soportarlo. Empezó a visitarlo cada día—llevándole juguetes, chuches, pasando horas a su lado. El niño, poco a poco, se fue acercando. Y entonces, Javier tomó la decisión: lo adoptaría. Aún amaba a Lucía. ¿Cómo iba a dejar a su hijo solo en este mundo?
En dos semanas, el niño ya vivía con él. Un año después, Javier no concebía la vida sin él. Era su hijo en todo menos en sangre—alegre, listo, de corazón grande. Paseaban, viajaban a la costa, montaban en las atracciones de la feria. Hasta que, en el cumpleaños de un amigo, este le soltó:
—Oye, ¿estás seguro de que no es tuyo? Se te parece un montón.
Javier se rió:
—No, Lucía me lo habría dicho.
—¿Y si ni ella lo sabía?
La idea no lo dejó dormir. Hizo una prueba de ADN. Y el resultado fue positivo. Era su hijo. Su sangre, su carne.
No supo si sentir alegría, rabia o culpa. No había sabido que tenía un hijo. Y Lucía… Quizás ella misma lo ignoró. O quizás calló.
Ahora entendía por qué el niño le había resultado tan familiar desde el principio. Por qué se había aferrado a él. No solo había salvado a un crío de la soledad. Había recuperado a su propio hijo. Y aunque el pasado no volvería, ahora tenía la oportunidad de enmendarlo—por el niño, por el recuerdo de Lucía, por él mismo.
