Isabel iba de un lado a otro del salón sin poder quedarse quieta. Hacía días que Adrián llegaba tarde a casa, y ayer ni apareció hasta el amanecer. Le echó la bronca por no avisarle, por no llamar para que no se preocupara. Discutieron. Y ahora ahí estaba otra vez, midiendo la habitación a pasos, mirando el reloj cada dos minutos.
“Me quiere, está claro. Pero podría haberme llamado. Tarde o temprano se casará. Tengo que acostumbrarme. Y quién sabe qué clase de nuera me tocará, más disgustos. Ay, mejor no pensarlo. Es adulto, pero duele igual.” Isabel no podía evitar darle vueltas a la cabeza.
Antes se reía de esas madres que sobreprotegían a sus hijos ya mayores, y ahora era como ellas. Todas las chicas con las que salía Adrián, si se las presentaba, le parecían indignas de él. Como cualquier madre, pensaba que su hijo debería consultarle algo tan importante como elegir esposa. ¡Ella sí sabía lo que le convenía! Los pensamientos no paraban de invadirla. Ojalá llegara ya.
La puerta se abrió, e Isabel dio un respingo, aunque lo esperaba y estaba alerta. “¡Por fin!” Corrió al recibidor, pero a mitad de camino se detuvo, dio media vuelta y se sentó en la cocina, con las manos cruzadas sobre la mesa.
—Mamá, ¿qué haces despierta? —Adrián apareció en la puerta.
—Sabes que me preocupo. Podrías haber llamado —dijo con reproche.
—Mamá, soy mayor y no pienso dar explicaciones de cada paso que doy.
—¿Dónde estabas? —Isabel lo miró retadora.
—En casa de Lucía. —La voz de Adrián se volvió más suave, más baja.
—Ah, otra chica, y seguro que no será la última. Pero madre solo tienes una. —No pudo ocultar los celos.
—¿Otra? Es la única, igual que tú, mamá. —Se acercó, le dio un beso en la mejilla—. Y no hables mal de ella. Luego te arrepentirás. Además, ¿cómo iba a elegir esposa sin salir con nadie? Tú misma dijiste que no hay que casarse con la primera que pasa. ¿O no?
—Lo dije —admitió—. ¿Me estás diciendo que ya has elegido novia?
Adrián se agachó junto a ella, mirándola a los ojos. A Isabel se le llenó el corazón de ternura. ¡Era igual que su padre! La misma mirada, la misma sonrisa.
—Sí, mamá. —Apoyó la cabeza en sus rodillas como un niño arrepentido.
—Pues preséntamela —dijo, más calmada.
—Claro, solo que… —levantó la cabeza.
—¿Qué? ¿Algo malo? —Isabel casi preguntó si iba a traer a casa una vagabunda, como cuando recogía perros y gatos de la calle.
La compasión con los animales es buena, pero no se puede acoger a todos. Entonces fingía alergia, empezaba a estornudar. Adrián se llevaba los animales y los colocaba en otro sitio. Pero ahora no valdría el truco.
Las palabras le quemaban la lengua, pero vio la mirada de advertencia de su hijo y calló.
—No tiene nada malo, mamá. Es guapa y cocina bien. A mí me gusta, al menos. Pero no está sola.
—¿Te has enamorado de una mujer casada?
Debió de ponerse pálida, porque Adrián contestó rápido:
—No, qué va. Pero tiene un hijo. Tiene cinco años.
—¿Cinco? —gritó—. ¡¿A qué edad tuvo que ser madre?!
—Mamá, no grites. Sí, es mayor que yo.
—Ya veo. —Isabel casi se ahogó de rabia.
Su niño, su sol, al que amaba locamente, por el que habría movido montañas, ¡enamorado de una mujer mayor y con un hijo!
—¿Qué es lo que ves? La quiero, mamá. Todos tenemos derecho a equivocarnos. Tú misma lo dices.
—Sí, pero esa equivocación dura toda la vida. ¿Y las chicas jóvenes y libres ya no te interesan? —saltó, furiosa.
—Por eso no te lo había dicho ni te la había presentado —se levantó de un salto—. Sabía que no lo entenderías. ¿Recuerdas a esa chica de tu trabajo, a la que dejó embarazada un tío y la abandonó? Decías que era una gran persona, que merecía alguien que quisiera a su hija como propia. ¿Por qué ese alguien no puede ser yo?
—Cariño, el amor va y viene. Yo también quería a tu padre con locura, y nos dejó por otra.
—Exacto, mamá. No es seguro que con una joven y sin hijos vaya a funcionar. Yo quiero a Lucía. Y a su hijo. Es un niño genial. Si te opones, no la dejaré. ¿Entiendes? Mejor lo dejamos aquí.
—Adrián, te crié para que fueras feliz…
—Basta. Es mi vida, mamá. Si te metes, me iré. —Dio media vuelta y se encerró en su habitación.
—Hijo…
Por la mañana se fue al trabajo sin desayunar. Llevaban días sin hablar, él llegaba tarde y se encerraba. Isabel no sabía cómo arreglarlo.
Hace nada lo mecía en brazos, le curaba las rodillas, y ahora tenía su propia vida. No era fácil aceptarlo.
—Adrián, hablemos —intentó un día.
—Hablaremos cuando estés lista para entenderme.
—Si la quiere de verdad, se irá con ella y lo perderás, Isabel —le dijo Doña Carmen, la más veterana del trabajo.
Isabel no aguantó más y confesó su dolor en la hora de comer. Necesitaba desahogarse.
—Sé que no tengo razón, pero no pude parar, le solté de todo… —casi llorando.
—¿Querías que se quedara pegado a ti toda la vida? Necesita tu apoyo, no críticas. ¿A ti tu suegra te aceptó a la primera?
—No. Pero yo era más joven que mi marido y sin hijos —sollozó.
—Y aún así te encontraba faltas. Las madres son así, celosas, nunca aprueban. Unas se resignan y se llevan bien con la nuera; otras, declaran la guerra. Y no sale bien. Tú misma te casaste sin hijos y acabaste criando sola al tuyo.
—Adrián me dijo lo mismo.
—Pues acéptalo. Todavía no se ha casado. Sigue viniendo a casa. Él también sufre. Espera que des un paso. Ve a conocer a esa Lucía, mira qué pajarraco es. Y no llores, que no se va a la guerra, solo se casa. El corazón quiere lo que quiere.
Poco a poco, Isabel se calmó. Llevaban tres semanas como extraños. No podía seguir así. Decidió ir a ver a Lucía, pedirle que lo dejara en paz. Se armó de valor. Consiguió la dirección del vecino, amigo de Adrián.
Los martes y viernes, Adrián iba al gimnasio después del trabajo. Tendría hora y media. No podía ir con las manos vacías, parecería una provocación. ¿Un pastel? Eso es para hacer las paces, y ella no iba a eso. Pero un juguete… era un detalle para el niño, no para su madre. El pequeño no tenía culpa.
Entró en una juguetería y se distraAl salir de la tienda con un coche de juguete bajo el brazo, Isabel suspiró y murmuró: “Al final, igual resulta que ser abuela no va a ser tan malo”.
