No avisó… Simplemente lo dejó ahí, como quien tira un cubo de agua fría: cómo el amor se convirtió en amarga decepción
Me llamo Lucía. Tengo veintisiete años, seguridad en mí misma, un trabajo estable y, según mis amigos, bastante elegancia. Mis sueños eran sencillos: casarme, tener dos hijos y, algún día, comprarme un coche con mi propio esfuerzo. No ambicionaba fortuna, solo amor y tranquilidad.
Hace un año conocí a Álvaro. Parecía serio, responsable, de carácter equilibrado y con una sonrisa que calmaba. Me enamoré como solo se hace una vez en la vida. Empezamos a salir y, pronto, me propuso mudarme a su piso en Zaragoza. No lo dudé.
Pero mis padres pusieron el grito en el cielo.
—¡Ya estuvo casado, Lucía! Si no supo mantener su matrimonio, el problema es él —decía mi madre, mirándome con preocupación.
Mi padre tampoco ocultaba su recelo. Pero yo creía en las segundas oportunidades. Y me fui. Llevé maletas, ropa, libros y un puñado de ilusión. Lo que no sabía era que, al cruzar la puerta de su casa, también estaba cruzando la línea de la confianza.
En la cocina, sentado a la mesa, había un niño de unos siete años.
—Es mi hijo, Javier. Vivirá con nosotros —dijo Álvaro con naturalidad, como si hablara de adoptar un gato y no de convertirme en madrastra de la noche a la mañana.
Me quedé muda.
—¿Por qué no me lo dijiste antes?
—¿Qué habría cambiado? —se encogió de hombros—. Su madre se fue a vivir con su nuevo novio a Valencia, y el niño le estorba. Entre los dos solos no podemos, tú eres una mujer adulta…
Intenté convencerme de que lo lograría. Siempre me gustaron los niños. Pensé que, con paciencia, nos llevaríamos bien. Pero nada salió como esperaba.
Javier era irritable, malcriado y contestón. Me insultaba, montaba pataletas y decía que la comida que preparaba «sabía a rayos» y que yo «olía raro». Si Álvaro se me acercaba, el niño exigía atención a gritos, celoso.
Llegaba agotada del trabajo, limpiaba, cocinaba, lavaba… y aún debía lidiar con un niño que me odiaba sin disimulo. Intenté de todo: ayudarle con los deberes, jugar juntos, leerle cuentos. Él se giraba en silencio o llamaba a su padre. Solo Álvaro existía para él.
Cuando me quejaba, Álvaro me respondía con indiferencia:
—Pues acostúmbrate, que ya eres mayorcita. Sé más dura. Si no quieres, ignóralo. ¿Qué le vas a hacer? Es un crío.
Apretaba los dientes, pero cada noche sentía cómo se me escapaban las fuerzas. Dejé de querer volver a casa. Dejé de sentirme querida.
Hasta que un día no fui. Me escapé a casa de mi abuela en Toledo. Apagué el móvil y desaparecí un día entero. Cuando llamé a Álvaro a la mañana siguiente, su voz era fría. Intenté explicarme:
—Álvaro, necesitamos hablar. No me avisaste que viviríamos los tres. No estaba preparada. No conecto con Javier, y tú no me apoyas…
—¿Apoyar? ¡Eres una adulta! Si no puedes con un niño, es tu problema. Has suspendido la prueba.
—¿Qué prueba? —pregunté, confundida.
—¡La de fuego! Te has escapado. Eso significa que no vales para esto. Te gustaban mi piso y mi sueldo, no yo. ¡Eres una egoísta!
—¿Que yo soy egoísta? ¡Egoísta es tu ex, que te dejó con el niño! ¡Y tú ni siquiera me lo contaste! ¡No estaba lista para ser madre!
—Vete —cortó él—. Recoge tus cositas y lárgate.
Recogí mis cosas en silencio. Las lágrimas me ahogaban, pero no lloré. Salí de su piso y dejé atrás lo que, hasta ayer, creía que era el comienzo de algo hermoso.
Y saben qué… no me arrepiento. Entendí que no debo demostrarle mi valor a nadie, y menos a quien convirtió el amor en un experimento.
Sigo creyendo en la familia, pero ahora sé una cosa: no permitiré que nadie cambie mi vida a escondidas. Un hombre con hijos no es un obstáculo. Pero un hombre que oculta la verdad… ese no es para mí.
