**Se divorció en silencio**
—¡Elena, estás loca! —chilló Sofía por teléfono—. ¿Cómo es que te has divorciado en secreto? ¿Por qué no dijiste nada?
—Baja la voz —susurró Elena, alejando el auricular de su oreja y mirando hacia la puerta de la cocina—. Los niños están en casa.
—¿Qué niños? ¡Si ya pasan de los treinta! Elena, ¿te das cuenta de lo que has hecho? Veintiocho años de matrimonio y, de repente, ¡zas!, divorcio.
—Sofía, por favor, no grites. Ya es bastante duro para mí.
—¿Y por qué callaste? ¡Somos amigas desde la universidad! Podría haberte ayudado, apoyado…
Elena apretó el teléfono contra su pecho y cerró los ojos. Dios, cómo estaba harta de estas conversaciones. Primero llamó Lucía del trabajo, luego la tía Carmen, y ahora Sofía. Era como si todos estuvieran esperando el momento para convertir su vida en chismes.
—Elena, ¿estás ahí? —sonó la voz al otro lado.
—Sí, sí —volvió a acercarse el auricular—. Es que no quiero hablar de esto.
—¿Cómo que no quieres? ¡Es todo un acontecimiento! Eres la primera de nuestro grupo en divorciarte. Cuéntame algo, al menos. ¿Te era infiel?
—No, no lo era.
—¿Bebía?
—Tampoco.
—Entonces, ¿qué? Elena, ¡dime algo!
Elena respiró hondo. ¿Cómo explicarle a Sofía que simplemente estaba cansada? Cansada de los días grises, de las mismas conversaciones, de sentir que vivía la vida de otra.
—Estoy agotada, Sofía. ¿Entiendes?
—¿De qué? Javier es un buen hombre, no bebe, no pega, gana bien…
—Exacto. Un buen hombre. Pero no era el mío.
—¿Qué dices? ¿Cómo que no era el tuyo? ¡Si llevabais veintiocho años juntos!
Se escuchó ruido en el recibidor. Elena se despidió rápidamente de su amiga y colgó. Entró en la cocina su hija Ana con una bolsa de la compra.
—Mamá, hola —dejó la bolsa sobre la mesa y la miró con atención—. ¿Qué te pasa? Estás pálida.
—Nada, me duele la cabeza.
—¿Otra vez Sofía? Te he oído justificarte por teléfono.
Elena asintió. Ana comenzó a guardar la compra en la despensa.
—Mamá, ¿y no te arrepientes? —preguntó la hija sin volverse.
—¿De qué?
—Pues… de haberte divorciado de papá.
Elena la miró. Ana se parecía mucho a ella de joven: el mismo pelo oscuro, los mismos ojos grises. Solo que la hija tenía una determinación que a Elena siempre le faltó.
—No lo sé, cariño. Todavía no lo sé.
—¿Y papá se arrepiente?
—No hemos hablado de eso.
Ana se giró hacia ella.
—Mamá, ¿puedo preguntarte algo?
—Claro.
—¿De verdad nunca quisiste a papá?
Elena se quedó inmóvil con la taza en las manos. ¿De dónde sacaba eso su hija?
—¿Por qué dices eso?
—Os he observado toda la vida. Nunca os abrazabais, ni os besabais. Ni siquiera os cogíais de la mano. Vivíais como compañeros de piso.
—Ana, no digas eso. Tu padre es un buen hombre.
—Bueno, sí. Pero no le querías. Y él tampoco a ti, creo.
Elena dejó la taza sobre la mesa. Su hija tenía razón. Nunca quiso a Javier. Se casó con él porque tocaba, porque todas sus amigas ya lo estaban, porque sus padres insistieron.
—Mamá, ¿a quién sí quisiste? —preguntó Ana en voz baja.
—¿Para qué quieres saberlo?
—Por curiosidad. Todo el mundo debería haber tenido un amor en su vida.
Elena miró por la ventana. Claro que hubo amor. ¿Cómo no? Sergio, el vecino del otro portal, estudiante de medicina. Guapo, inteligente, soñador. Salían a escondidas porque sus padres decían que no era buen partido.
—Ser médico no es solo una profesión, es una vocación —decía él—. Voy a salvar vidas.
—Y yo te ayudaré —respondía Elena.
Pero sus padres la empujaron a casarse con Javier. Estabilidad, un piso, una familia decente. Sergio acabó destinado en un pueblo perdido del norte. Le escribió cartas, llamó, incluso vino a visitarla. Pero ella ya estaba casada, ya esperaba a su primer hijo.
—Mamá, ¿estás llorando? —se alarmó Ana.
—No, qué va. Es que me escuecen los ojos.
Su hija le rodeó los hombros con un brazo.
—Mamá, te entiendo. Mejor sola que mal acompañada.
—¿Tú crees?
—Claro. Mira cómo estás ahora. Has adelgazado, te has cortado el pelo, compras ropa nueva. Es como si hubieras revivido.
Elena se miró en el reflejo de la ventana. Era cierto, había cambiado. Antes siempre llevaba jerséis grises y el pelo recogido. Ahora se permitía colores vivos, un corte moderno.
—¿Y cómo se lo tomó Pablo? —preguntó Ana.
—No muy bien. Dijo que soy una egoísta, que he roto la familia.
—Bah. Pablo siempre ha sido el niño de papá. Pero acabará entendiéndolo.
Elena asintió. Su hijo estaba más unido a su padre: iban de pesca juntos, arreglaban el coche, veían fútbol. Mientras que Ana siempre fue de su parte.
—Mamá, ¿has pensado en volver a casarte? —dijo Ana, poniendo el hervidor al fuego.
—Cariño, tengo cincuenta y tres años. ¿Qué matrimonio?
—¿Y qué? La tía Lola se casó con cincuenta y cinco. Y es feliz.
—La tía Lola es una excepción.
—¿Por qué? Mamá, eres una mujer guapa. Y ahora libre.
Libre. Una palabra que a Elena le daba miedo pronunciar en voz alta. Libre de levantarse a las siete para hacerle el desayuno a Javier. Libre de sus calcetines tirados por el dormitorio. Libre de las eternas charlas sobre el trabajo, el fútbol, del coche nuevo de los vecinos.
Pero con la libertad llegó la soledad. Por las noches se sentaba sola frente al televisor, sin nadie a quien quejarse del cansancio, sin nadie con quien compartir la alegría.
—Ana, ¿no crees que hice mal?
—No, mamá. Hiciste lo correcto. Por fin.
Su hija sirvió el té y se sentó a su lado.
—Sabes, mamá, de pequeña siempre deseé que os divorciarais.
—¡¿Qué?! —Elena casi tiró la taza.
—No te asustes. Es que los dos erais infelices. Se notaba a la legua. Papá siempre estaba de mal humor, tú triste. En casa parecía un tanatorio.
—Intentábamos disimular…
—Los niños lo notan todo, mamá. Todo.
Elena calló. Así que, después de tantos años fingiendo ser una esposa y madre feliz, sus hijos lo sabían.
—Pero mírate ahora —siguió Ana—. Brillas por dentro. Te has apuntado a clases de italiano, a un taller de teatro. Por fin vives.
—Pero la gente critica. Todos dicen que estoy loca.
—¿Y a ti qué más te da? ¿Vas a vivir para ellos?
Sonó el timbre. Ana fue a abrir.
—Mamá, es la tía Lucía —gritó desde el recibidor.
Elena frLucía entró en la cocina con los ojos brillantes de curiosidad, pero al ver la sonrisa tranquila de Elena, comprendió que algunas historias no necesitan explicaciones, solo valentía para escribirlas de nuevo.
