Siempre había vivido a mi manera. Sin ataduras, sin responsabilidades, sin compromisos. A mis 34 años, tenía todo lo que necesitaba: un buen trabajo en Madrid, un apartamento propio, libertad para hacer lo que quisiera y cuando quisiera. Las noches eran largas, llenas de amigos, bares y encuentros pasajeros. Mi vida estaba diseñada solo para mí.
¿Hijos? ¿Familia? Quizás algún día, en un futuro lejano. Pero no ahora.
No sabía que el destino estaba a punto de ponerme a prueba de la manera más inesperada.
Era una mañana gris, el cielo cubierto de nubes amenazaba lluvia.
Salí del edificio, revisando mi teléfono mientras caminaba. A lo lejos, el sonido de los coches y el aroma del café recién hecho de la cafetería de la esquina me envolvían.
Y entonces lo vi.
Un carrito de bebé.
Estaba allí, en la entrada del portal, completamente solo.
Me detuve en seco.
¿Quién lo habría dejado ahí? ¿Una madre distraída? ¿Alguien que entró rápidamente a recoger algo?
Pero cuanto más me acercaba, más fuerte latía mi corazón.
Me incliné y miré dentro.
Un bebé.
Un niño pequeño, envuelto en una manta azul, dormía plácidamente.
Y sobre él, un papel doblado.
Mis manos temblaban cuando lo tomé y lo abrí.
“Alejandro, este es tu hijo. Se llama Diego. Cuida de él.”
El mundo a mi alrededor dejó de existir.
Leí esas palabras una, dos, tres veces.
No cambiaban.
No podía ser cierto.
¿Yo? ¿Padre?
Ninguna mujer me había dicho que esperaba un hijo mío.
Y sin embargo… ahí estaba él.
Mi hijo.
Lo tomé en brazos y subí de nuevo a mi apartamento.
Lo acosté en el sofá con cuidado y me quedé mirándolo.
¿Quién era su madre? ¿Por qué me lo había dejado así? ¿Por qué no me había dicho nada?
No sabía qué hacer.
Llamé a la única persona que podría ayudarme.
Mi madre.
Llegó en pocos minutos.
Cuando entró y vio al bebé, se quedó sin palabras.
Luego, sin hacer preguntas, se acercó y lo tomó en brazos.
Diego se removió un poco, pero en cuanto sintió su calor, se calmó.
Yo, en cambio, sentía que el suelo se hundía bajo mis pies.
— ¿Qué se supone que haga? – susurré.
Mi madre me miró con una mezcla de ternura y seriedad.
— Ya lo sabes, Alejandro. Es tu hijo.
Ese mismo día me hice una prueba de ADN.
Pero los resultados tardarían varios días en llegar.
Mientras tanto… Diego seguía aquí.
Lloraba. Tenía hambre. Necesitaba cuidado.
Y yo no tenía la menor idea de cómo hacerlo.
La primera vez que le cambié el pañal fue un desastre.
Casi quemo la leche al calentarla.
Esa primera noche… no dormí ni un minuto.
Pero no tenía opción.
Así que aprendí.
Día tras día.
Y entonces algo cambió.
Por primera vez, su diminuta mano agarró mi dedo.
Por primera vez, sus ojos me buscaron, esperando que yo estuviera ahí.
Fue en ese momento cuando lo entendí.
No fui yo quien lo eligió.
Fue él quien me eligió a mí.
Unos días después, llegaron los resultados.
Era su padre.
Su madre… nunca regresó.
Los primeros meses fueron un infierno.
No dormía. No tenía tiempo para nada.
Mi antigua vida había desaparecido. Se acabaron las fiestas, los viajes improvisados, las noches sin preocupaciones.
Solo existía él.
Y luego, una noche, mientras lo veía dormir, algo dentro de mí se rompió y se reconstruyó al mismo tiempo.
No solo estaba cuidando de él.
Lo amaba.
Y entonces apareció Clara.
No su madre. A ella nunca volví a verla.
Clara era la pediatra de Diego.
Dulce, comprensiva, con una paciencia infinita.
Primero fueron solo las consultas médicas.
Luego un café.
Luego largas conversaciones después de que Diego se durmiera.
Y un día, cuando estaba a punto de irse, la detuve.
Y la besé.
Han pasado dos años desde aquel día.
Ya no me despierta el despertador. Me despiertan las risas de Diego y el sonido de sus pequeños pies corriendo por la casa.
No lamento nada.
No pienso en lo que perdí.
Solo pienso en lo que gané.
Clara está a mi lado.
Diego me llama “papá.”
Y algunas noches, me despierto de golpe, con el corazón acelerado.
Porque un pensamiento me sacude como un escalofrío.
¿Y si esa mañana no hubiera mirado dentro del carrito? ¿Si simplemente hubiera seguido caminando?
Pero no lo hice.
Y eso cambió mi vida para siempre.
