Hoy escribo esto en mi diario, con el corazón aún pesado pero con la decisión tomada. Corté el contacto con mi madre porque se puso del lado de mi exmarido y me culpó a mí de nuestro divorcio.
Ella eligió sus prioridades mucho antes de que yo dejara definitivamente a mi primer esposo. Lo puso en un altar, como si fuera un santo, mientras a mí me cargaba con la culpa de cada discusión y malentendido. Tras el divorcio, siguió hablando con él y no perdía ocasión de recordarle a mi actual marido lo “perfecto” que había sido su primer yerno.
Por supuesto, esas conversaciones solo envenenaban mis relaciones, tanto con mi esposo como con ella. Llegó un momento en que tomé una decisión: si mi madre valoraba tanto a mi ex, pues que siguiera tratando con él. Yo, en cambio, me apartaría de ese drama.
Con Sergio nos casamos justo después de la universidad. Fuimos un torbellino de pasión, todo ocurrió muy rápido y, en cuestión de meses, celebramos una boda espléndida. Mi madre estaba encantada con su yerno, casi lo cargaba en brazos. Al principio me parecía tierno, luego empezó a irritarme.
Los primeros seis meses fueron perfectos: cariño, amor, ternura. Pero entonces algo se rompió. Mi marido se volvió agresivo, irritable y cruel. Las peleas se hicieron constantes. Varias veces me refugié en casa de mi madre, buscando apoyo, pero solo recibí reproches. Ella siempre se ponía de su parte.
Cuando venía de visita, lo primero que soltaba era que no había limpiado bien, que la comida no estaba como debía, que la colada no la había planchado como es debido. Mis excusas —el cansancio del trabajo o no sentirme bien— no le importaban. «¡Una mujer debe cuidar el hogar! ¡Si no te gusta, que te lo diga tu marido! Él es un buen partido, y tú… ni gracia tienes, y encima con ese carácter!», repetía como un mantra.
Intenté recordarle que ella misma se había divorciado dos veces, pero solo logré que me llenara de insultos. Con Sergio estuvimos casados poco más de dos años. La gota que colmó el vaso fue la primera vez que me pegó. En silencio, recogí mis cosas y me fui. A la mañana siguiente, presenté los papeles del divorcio.
Mi madre se puso furiosa. Dijo que si un hombre alzaba la mano, era porque yo lo había provocado. Luego vino Sergio: pidió perdón, amenazó con suicidarse. Ella presionó todo lo que pudo. Pero me mantuve firme. A los meses me mudé de casa de mi madre; no soportaba oír lo poca mujer que era por no haber retenido a “un marido así”. Me costó mucho recuperarme. Un año entero.
Y entonces apareció Maxi. Cariñoso, atento, comprensivo. Salimos mucho tiempo y, al año y medio, nos casamos. Oculté la relación a mi madre, sabiendo cómo reaccionaría. Y, como imaginé, en cuanto lo conoció, empezó a compararlo con Sergio. Siempre para mal.
Ni siquiera en su cumpleaños se contuvo. Invitó a mi ex y se pasó la noche haciendo comentarios ácidos, alabándolo a él y humillando a Maxi. Nos fuimos antes de terminar. Después, ella incrementó las llamadas, insistiendo en que me había casado con un don nadie que no estaba a mi altura. Por más que le pedí que parara, solo recibí más insultos.
Un día desperté y caí en la cuenta: mi madre estaba destruyéndome como persona, mi familia y mi salud mental. Me asusté por mi futuro, por mi marido —al que amo—, por los hijos que podríamos tener y a los que también maltrataría. No quiero que nadie les diga que “no son suficientes”, como me dijeron a mí.
Así que tomé una decisión: no volvería a hablar con mi madre. Quiero vivir mi vida. No quiero que este matrimonio acabe como el primero, solo por su veneno. Si tanto le importa mi ex, que se quede con él. Yo estaré con quien de verdad me quiere y me valora.
Y saben algo… Por primera vez en años, me siento libre.
Nunca es tarde para poner distancia con quien te hace daño, aunque sea sangre. A veces, la familia que eliges vale más que la que te tocó.
