**Reencuentro con los Parientes**
Cuando su madre enfermó, Esteban se mudó temporalmente a su piso en el centro. Él y su esposa vivían en las afueras de la ciudad, en una casa de dos plantas que habían construido juntos. Criaron a sus hijos, Pablo y Lucía, ya cincuentones, y disfrutaban de dos nietos.
La vida no le había dado motivos de queja. Sus padres fueron cariñosos, y aunque era hijo único, nunca le faltó amor. Con su esposa, Martina, tuvo suerte: una mujer tranquila y afectuosa. Su hijo Pablo se casó y se quedó en casa con su mujer y su hija. Había espacio para todos.
“Mati, haremos una casa grande, por si Pablito quiere quedarse aunque se case. Las hijas vuelan del nido, ya sabes cómo son las chicas”, le decía cuando empezaron la construcción.
Y así fue. Lucía terminó sus estudios, se casó y se mudó a la tierra de su marido. Pablo, en cambio, se quedó con ellos.
La madre de Esteban, Carmen, estaba enferma. Desde que enviudó, no logró reponerse, decayendo poco a poco. Un día, lo llamó:
“Estebanito, tienes que quedarte conmigo un tiempo. Siento que no me queda mucho… tu padre me espera allá. Ya ni siquiera puedo levantarme”. Las lágrimas rodaban por sus mejillas.
“No llores, mamá. No te dejaré sola, ya veo que ni la taza puedes sostener”. Dejó todo y se instaló con ella.
Carmen tenía ochenta y siete años y, sintiendo el final cerca, llamó a su hijo. Esteban se sentó a su lado, cumplidor hasta el último momento. Le daba las medicinas, aunque poco ayudaban, llamaba al médico y hasta la alimentaba con cuchara.
“Estebanito, pronto me llevarás a mi último viaje”, susurró Carmen, jadeando. “Quiero contarte un secreto que guardamos tu padre y yo toda la vida. Acordamos que quien partiera último te lo diría”.
Se detuvo, secándose el sudor con manos temblorosas. Respiró hondo y continuó:
“Te sorprenderá, pero no nos guardes rencor. No puedo llevarme esto a la tumba. Verás… tú no eres nuestro hijo biológico”.
Al ver la conmoción en su rostro, añadió rápidamente:
“¡Pero siempre fuiste nuestro hijo! Te amamos más que a nada, lo sabes. Te dimos estudios, te ayudamos con la casa y el matrimonio. Eres nuestro tesoro. Pero…”.
El silencio en la habitación era pesado. A Esteban le costaba asimilarlo, y Carmen, agotada, descansaba un momento.
“¿Cómo es posible, mamá?”, preguntó él, pero ella le indicó que había más.
Con un último esfuerzo, Carmen murmuró:
“Te trajimos de un pueblo cerca de donde nació tu padre. Cuando nos casamos, no podíamos tener hijos, y los médicos no daban esperanzas. Junto a la casa de sus padres vivía una familia numerosa, con cuatro niños. Tú eras el más pequeño, enfermizo y flaco. Vivían en la miseria, así que tu padre habló con ellos y te adoptamos. Prometimos cuidarte bien”.
Hasta se sorprendieron cuando los vecinos aceptaron sin dudar: “Llévenselo, es una boca más y siempre enfermo. No durará mucho”.
En aquel entonces, cambiar los papeles era fácil. Un acuerdo con el alcalde del pueblo y listo. Luego se mudaron a otra provincia para empezar de cero, donde nadie los conocía.
“Tus abuelos murieron hace años, pero quizá tus hermanos sigan vivos. Tal vez los encuentres. Perdónanos, hijo…”.
Esteban le secó las lágrimas.
“No llores, mamá. Vosotros sois mis únicos padres. Os agradezco todo. No cambiaría mi vida por nada”.
Dos días después, Carmen falleció en silencio. Esteban y Martina la funeralon junto a su padre. Al contarle el secreto, Martina no se sorprendió.
“Esteban, estas cosas pasan. Gracias a tus padres por hacerte quien eres. Sigamos adelante”.
Pero a Esteban no le salía de la cabeza.
“Mis hermanos estarán por ahí. ¿Se parecerán a mí? ¿Me recordarán?”.
Una mañana, mientras desayunaban, propuso:
“Mati, ¿y si voy a ese pueblo? Quiero saber de dónde vengo”.
“Si lo necesitas, ve. Será mejor que quedarte con la duda”.
El pueblo era pequeño, apenas setenta casas, algunas abandonadas. Preguntando por allí, dio con la suya. Una vivienda humilde, de dos ventanas. Con el corazón en la mano, abrió la cancilla y llamó. Nadie salió.
Dentro, un hombre barbudo asomó desde otra habitación.
“¿Quién busca?”, preguntó con voz ronca.
“Busco a Javier Mendoza, mi hermano”.
“Pues soy yo. ¿Qué hermano dices?”.
Esteban le explicó brevemente su historia.
“Ah, el pequeño Esteban. Yo era muy niño, no me acuerdo. Pero algo oí de eso. Siéntate”. Se acomodó en un taburete. “Ayer me pasé con el vino, jefe. Oye, ¿no tendrás unos euros para un trago? La tienda está al lado”.
Esteban le dio un billete de veinte, y Javier salió disparado. Volvió con una botella y, apartando platos sucios, sirvió dos vasos.
“Brindemos, hermano”.
“No bebo, toma tú”.
“Como quieras”. Se lo tomó de un trago. “No te recuerdo, la verdad. Tras llevarte, seguimos con nuestra vida. Te olvidamos”.
Siguió bebiendo.
“El mayor, Paco, murió. Se incendió la banca del pueblo… por culpa de esto”. Señaló la botella. “Mis padres también llevan años muertos”.
De pronto, tuvo una idea.
“Oye, a lo mejor Valen, mi hermana, te reconoce. Vamos, vive cerca”.
Valentina abrió refunfuñando.
“¿Qué queréis ahora?”.
El patio de su casa era un desastre, solo un cobertizo medio derruido.
“Valen, mira, ¡traigo a nuestro hermano!”.
Ella lo miró sin reconocerlo.
“¿Qué Esteban? No hubo ninguno en la familia”.
Luego se quejó de sus dolores, de las gallinas escapadas y de que sus hijos no la visitaban. Javier y Esteban se miraron y decidieron irse.
“Esto no lleva a nada”, murmuró Javier.
Tres casas más allá, Javier lo llevó a donde vivía su hijo, Nicolás, quien, al verlo borracho, le gritó:
“¡Otra vez! ¡Vete a dormir la mona!”.
Javier huyó, y Esteban tuvo que explicarse. Nicolás lo meditó un momento.
“Ah… Bueno, déjame lavarme y te llevo a la ciudad en el coche”.
De camino, Nicolás le contó que su padre era un borracho perdido y que su madre había muerto tras años de maltrato.
Esa noche, Esteban ya estaba en casa. Martina no hizo preguntas; su rostro lo decía todo. Cenó en silencio y se acostó, agotado.
“Y estos son mis parientes. Ya he visto todo lo que necesitaba. Ni siquiera me recordaban”.
Con ese pensamiento, se durmió.
