La felicidad en la soledad: cómo volví a encontrarle sentido a la vida tras la muerte de mi esposo
Me llamo Inés, tengo 52 años, y sé que no todas las mujeres comprenderán mis palabras. Es más, estoy segura de que algunas me criticarán, se llevarán las manos a la cabeza y preguntarán: “¿Cómo puedes hablar así del esposo al que decías amar?” Pero no busco ni aprobación ni compasión. Sólo quiero compartir lo que me ocurrió después de que terminara una gran etapa de mi vida… y comenzara otra.
Con Javier vivimos juntos exactamente veinte años. Durante ese tiempo, lo más importante no sucedió: no tuvimos hijos. Hubo muchas razones, y sinceramente, con el tiempo dejamos de intentarlo. No fue una tragedia para nosotros: éramos verdaderamente felices estando juntos. Javier era mi esposo, mi amigo, mi apoyo. Él siempre tomaba las decisiones y yo consentía. Nunca discutíamos. Todos a nuestro alrededor nos veían como la pareja perfecta. Me acostumbré a la idea de que mi destino era estar al lado de Javier y jamás dudé un instante del camino que había elegido.
Pero un día, simplemente no despertó. Infarto. Sin advertencia. Sin posibilidad. Se fue en una noche, y yo… fue como dejar de existir. La primera semana viví en una especie de sueño: comenzaba algo y lo dejaba a medias, confundía los días. Mi corazón se rompía de dolor. No sabía cómo vivir sin él: todo en casa, en el mundo, en mi cabeza, giraba en torno a Javier.
Una amiga me convenció de ir a los Pirineos. Sabía que siempre había querido ir a la montaña, pero Javier lo consideraba “una pérdida de tiempo”. Fui… y, para mi horror, sentí alivio. Caminaba sobre la nieve crujiente, respiraba el aire frío y de repente me di cuenta de que me sentía ligera. Libre. Como si finalmente hubiera retirado un gran peso de encima.
Así comenzó mi nueva vida. Los sábados, salía a las montañas una y otra vez. Sin compañía, sin un propósito, solo caminar y respirar. Luego me apunté a clases de baile. Latinoamericanos. Nunca en mi vida habría pensado que estaría bailando samba y salsa al pasar de los cincuenta años. Los chismes no tardaron en llegar: “La viuda se divierte”, “¡Aún no han pasado cuarenta días y ya está bailando!” Pero guardé silencio. Realmente estaba de luto, todavía amo a Javier. Pero al mismo tiempo, por primera vez en mi vida, sentí el gusto por vivir.
Regalé a mis vecinos todos los tarros de conservas que hacía solo por mi esposo, aunque nunca pude soportar ese dulce brebaje. Fui a Sevilla, una ciudad con la que siempre había soñado y que Javier consideraba “demasiado ostentosa”. En Año Nuevo no preparé ni la ensaladilla rusa ni la de cangrejo, por primera vez en veinte años. Fui a un restaurante, sola, elegante, con vino y música. Y me sentí bien.
Han pasado cinco años desde que Javier se fue. Durante estos años, hice todo lo que antes solo soñaba hacer. Pinté, viajé, simplemente me senté en el balcón con un libro y miré la ciudad sin la sensación de que debía el almuerzo, la cena, el cuidado o la atención a alguien. Es como si recuperara mi yo perdido.
Todos a mi alrededor insisten: “Inés, deberías volver a casarte. Eres joven, guapa, activa”. Y yo sonrío. No, no quiero volver a casarme. No porque tema la traición, la decepción o el dolor. No. Simplemente he encontrado por primera vez algo que siempre me había faltado: la paz interna. La tranquilidad. La simple felicidad de vivir como quiero. Sin mirar atrás. Sin pedir permiso. Sin adaptarme.
Esto no significa que no amara a Javier. Lo amaba. Y posiblemente, todavía lo ame. Pero ahora sé que el amor por un hombre no es el único sentido de la vida de una mujer. El respeto por una misma, el cuidado de sus deseos, el derecho a ser uno mismo, eso es lo que importa. Y si a alguien le parece egoísmo, es su opinión. Yo, esa “alegre viuda”, finalmente me he convertido en una mujer simplemente feliz.
