Me llamo Lucía. La historia de mi familia es un laberinto de dolor y pérdidas. Cuando tenía cinco años, mis padres se separaron. Mi madre pidió el divorcio al enamorarse de otro hombre. Poco después, volvió a casarse. Mi padre, sin embargo, nunca me olvidó: pagó la pensión, me llevaba los fines de semana a su casa en las afueras de Sevilla. Su amor fue mi salvación en aquellos años oscuros.
Más tarde, mi padre se casó con una mujer llamada Carmen, viuda con dos hijos de un matrimonio anterior—Diego y Marta. Pronto me hice amiga de ellos. Los fines de semana en casa de mi padre eran una fiesta: me sentía querida, parte de ese mundo cálido. Volver a casa de mi madre no me apetecía—allí todo era distinto.
Mi madre tuvo otros dos hijos con su nuevo marido—un niño y una niña. Junto a mi padrastro, montaron un negocio, pero fracasó. Las deudas se acumularon como una tormenta. Tuvieron que vender su amplio piso en el centro de Sevilla y mudarse a un diminuto apartamento en las afueras. Cinco personas en dos habitaciones—la vida se volvió insoportable.
Mi padrastro empezó a beber. Mi madre se fue a trabajar, y yo, aún adolescente, me quedé cuidando a mis hermanos pequeños. Aquello me destrozó. Un día, hice las maletas y me fui a mi padre. Desde entonces, no volví a ver a mi madre. Solo supe que a mis hermanos se los llevaron a un orfanato y que a ella le quitaron la custodia. Mi padrastro desapareció de sus vidas.
Con mi padre, renací. Carmen y su madre, la abuela Rosa, me acogieron como una más. Los años pasaron volando, y ahora tengo 34. Estoy casada, tengo dos hijos. Diego y Marta también formaron sus familias. Nos convertimos en una familia de verdad, unida no solo por la sangre, sino por el cariño.
Cuando murió la abuela Isabel, la madre de mi madre, me dejó en herencia su casa en un pueblo tranquilo cerca de Sevilla. Un año después, falleció mi padre. Él legó su piso a Diego y Marta, y a mí me dejó el coche. También había una casa de campo sin terminar. Decidimos no venderla, sino reformarla para reunirnos allí todos juntos.
Y entonces, cuando menos lo esperaba, apareció ella—mi madre. Habían pasado 20 años desde nuestro último encuentro. Encontró mi dirección y se presentó en mi puerta como si esos largos años de silencio no hubieran existido.
«He oído que la abuela te dejó su casa—empezó sin preámbulos—. ¿Y qué te dejó tu padre? ¡Tienes un hermano y una hermana! ¿Dónde está la justicia? Esa herencia no es solo tuya, es de todos. Vende todo y repartimos el dinero entre los tres.»
Me quedé helada, sin creer lo que escuchaba. ¿Esta mujer, que me abandonó, ahora exigía repartir lo que era mío?
«No voy a repartir nada—respondí secamente—. Vete.»
Quizá sea cruel, pero no siento culpa. Ella es una desconocida para mí. Sus hijos del segundo matrimonio también. Mi verdadera familia son Diego, Marta y Carmen. Ellos estuvieron conmigo todos estos años, compartiendo alegrías y penas.
Terminamos la reforma de la casa de campo. Ahora es nuestro rincón feliz, donde nos reunimos con los niños, con Diego, Marta y Carmen. Allí reímos, recordamos a mi padre, a la abuela, hacemos planes. ¿Y mi madre? Se quedó en el pasado, con sus exigencias y rencores. No le debo nada, y mi corazón está en paz.
