Recibí de mi esposa una maleta lista con pertenencias

Author Carmen FernándezReading 9 minViews 1

Recibí de mi esposa la maleta que había recogido, llena de ropa.

¡No digas tonterías! exclamó.

En ese instante, Cruz, embarazada y recostada en el sillón, recordó una cámara de vídeo. No solo lo pensó, lo instaló por toda la casa. Pero, por alguna razón, no le dijo nada a Álvaro: ¡le guardaba una sorpresa! Y, efectivamente, la sorpresa llegó.

«Menos mal que se casó con Álvaro y no con ese torpe Lorenzo», se dijo Cruz, desperezándose. « Si se hubiese unido a un piso compartido más allá del M30, viviría en una chabola». Para Cruz, Lorenzo nunca había tenido ambiciones mayores. No es casual que lo llamaran Pablo y no Santiago; el nombre dicta el rumbo, como dice el refrán, “quien a buen árbol se arrima, buena sombra le cobija”.

¿Quién se atrevería a llamar a un gran estratega Pablo el Macedonio? Nadie. Sería como llamar a Lenin Vova: no tiene sentido. En cambio, Pablo Balagán suena perfectamente español.

La película Operación Y y otras peripecias de Alejandro habría sido un fracaso con aquel título, mientras que El Chiquito tiene mucho más encanto.

Los tres se conocían desde la escuela: los dos chicos estaban locamente enamorados de la dulce Cruz. A menudo los tres andaban juntos. Pablo siempre perdía frente al ingenioso y simpático Víctor, aunque él no parecía notarlo. Ese evidente fracaso no dañó su amistad; Pablo sabía cómo ser buen amigo.

Así, cuando, al terminar el bachillerato, Cruz decidió finalmente que su corazón pertenecía a Álvaro, el tercer candidato, Lorenzo, se retiró. Pasaron tres meses después de entrar en la universidad y Álvaro la dejó por una compañera de clase. Entonces Cruz llamó a Pablo, por primera vez llamándolo Santi. Pablo acudió al instante, aliviando su soledad y sacándola de la depresión.

No había nada entre ellos, ni podía haberlo; Pablo seguía siendo solo un amigo, pero eso le bastaba para estar cerca de la persona que amaba.

Al acercarse la primavera, Cruz se enamoró de nuevo: Víctor quedó completamente fuera de su corazón. El nuevo pretendiente era un estudiante de su misma facultad, unos dos o tres años mayor: se conocieron en la biblioteca de la universidad, donde todavía hay libros que no están digitalizados.

Pablo quedó relegado a un segundo plano; Cruz pensaba en Diego, el estudiante mayor, que resultó ser el verdadero elegido. Pablo, torpe y poco hábil, había estudiado arquitectura en un instituto de urbanismo, siempre cargando tonterías según Cruz: el ruido de la sierra, el metal que chisporroteaba ¡Un año más y tendré profesión!, se decía, pues venía de una familia numerosa donde el dinero se cuenta.

Cruz estaba harta de aquel joven bien cosido pero sin chispa; deseaba amor y abrazos, pero no con él. Pronto encontró a Diego, quien la introdujo al mundo de los sentimientos y los placeres del corazón. La relación floreció, y en un año ya planeaban casarse cuando Diego terminara la carrera y Cruz estuviera en segundo curso. Cuando termine el grado, nos casaremos, prometieron.

En ese momento, Pablo llamó para invitarla a la reunión de antiguos alumnos de la escuela.

¿Vas a ir, Cruz?

Cruz aceptó. ¿Y por qué no? Que Álvaro vea a quién ha perdido. Se pondría orgullosa frente a su antiguo pretendiente, anunciándole que pronto se casaría.

Pablo ya trabajaba en una empresa constructora de renombre y ganaba bien. Seguía en contacto con Álvaro, y ambos mantenían su amistad. Pablo le contó a Cruz que su antiguo amor, ahora libre, también asistiría a la reunión.

El evento se fijó para la primera sábado de febrero. Cruz, muy cuidadosa, eligió un vestido bonito, un abrigo de piel sintética y subió al coche que Pablo le había preparado. Cuando vio a su antiguo amor en la pista, comprendió que se había engañado a sí misma: nada había pasado realmente, solo una llama tenue que ahora se avivaba. Y esa llama era la de Álvaro, que también se alegró de verla; en los últimos dieciocho meses había cambiado mucho. Pablo, sin darse cuenta, seguía pensando que Cruz era la más bella, pues ella ya lo era.

Cruz y Álvaro se miraron, sin decir una palabra, y se dirigieron juntos a su apartamento, donde recuperaron todo lo que habían dejado pendiente. Pablo quedó otra vez en el papel de tercero.

El matrimonio con Diego se canceló; en agosto, ya embarazada, Cruz se casó con Álvaro, quien le había propuesto matrimonio. Así nació su primera hija, Lucía.

Álvaro se convirtió en un buen esposo. Cambió al turno diurno por el nocturno y empezó a trabajar como mensajero, una profesión muy demandada y bien pagada en euros. Cruz, con esfuerzo, aprobó los exámenes de la segunda mitad del tercer curso y sus padres le ayudaron económicamente.

La vida transcurría tranquila, hasta que Lucía, recién nacida, se incorporó a la familia. Con el paso del tiempo, la pequeña empezó a gatear y a caminar. Decidieron no enviarla a una guardería, temiendo lo que pudiera pasar allí. En su lugar, contrataron a una niñera, pues las abuelas eran aún jóvenes y trabajaban.

Tras varias entrevistas, eligieron a Ágata, una joven de veintidós años que estudiaba a distancia y ganaba dinero como cuidadora. Ágata tenía excelentes referencias, aunque Cruz la describió como poco atractiva, porque prefería no cavar su propia tumba. Además, Ágata aceptó un salario ligeramente inferior al habitual, lo que ajustó el presupuesto familiar.

Cruz y Ágata se entendieron rápidamente; la niña se aferraba a ella como a su madre. Un día, al bañar a Lucía, Cruz notó una irritación en la zona del pañal, algo que ya no debería ocurrir en esta época. No quería preocupar a Ágata, así que lo resolvió sola, aunque después tuvo que llamar al pediatra y descubrieron una dermatitis alérgica.

Resultó que Lucía era alérgica a ciertos alimentos, pero Ágata ya había sido advertida. ¡Lo juro por Dios! No le di nada, exclamó la niñera, orgullosa de su curso de enfermería. El esposo, escéptico, le respondió: No digas tonterías, hagamos pruebas de alergia y no te preocupes.

Cruz, recordando la cámara de vídeo, la activó por toda la casa sin decir nada a Álvaro, guardando otra sorpresa. Cuando llegó la visita de la niñera y el esposo, la casa estaba llena de papas fritas y patatas chips, las favoritas de Álvaro, que también disfrutaba Ágata. La pequeña Lucía se puso a comerlas sin que nadie la vigila.

Al final, todo quedó limpio cuando Cruz regresó. Resultó que Ágata había sido la primera enamorada de Álvaro en la universidad, antes de Cruz. Cuando él la dejó, ella tomó sus documentos y terminó trabajando como niñera. El entrelazado de sus vidas quedó como un misterio, quizá una coincidencia o quizá el destino, pues el marido había sugerido a Cruz que considerara a Ágata.

El apartamento pertenecía a los padres de Cruz, por lo que la pareja no pudo quedarse allí. Al final, el equipaje de cosas que el marido había reunido quedó para que Cruz lo abandonara sin mirar atrás. No hubo disculpas de Álvaro; él no veía culpa en sus actos, como si todo fuera la gracia de Dios.

Cruz sintió náuseas, como si los errores la golpearan una y otra vez. Entonces recordó al torpe y leal Pablo. ¡Él vendrá a animarme!”, pensó, pero Pablo respondió: No puedo, Cruz, acabo de llegar el hijo, me toca al hospital y colgó. La sorpresa fue que Pablo había llamado a su esposa en la maternidad: ¡un bebé había nacido!

Cruz, desconcertada, se preguntó: ¿qué esperaban de ella? ¿Qué haría un hombre adulto con su vida? Álvaro, según se decía, había sido ascendido y ahora dirigía un departamento.

La frustración y el sentimiento de traición la invadieron: todos la habían dejado, el esposo, el amigo, incluso el ex. Pero la vida siguió, y con ella la enseñanza más clara:

Los verdaderos lazos no se rompen por la ausencia ni por la traición; se fortalecen con la capacidad de aceptar, perdonar y seguir adelante. Sólo quien aprende a valorar lo esencial descubre que la felicidad reside en la serenidad del corazón, no en los giros del destino.

Me metí en un buen lío por mi propia culpa — Papá, ¿y todas estas cosas nuevas? ¿Has vaciado una tienda de antigüedades? — Cristina arqueó las cejas, sorprendida, al ver un tapete blanco de ganchillo sobre su cómoda. — No sabía que te gustaran esas cosas tan antiguas. Tienes un gusto igualito al de la abuela Zoe… — ¡Ay, Cristinita! ¿Cómo que vienes sin avisar? — Oleguín salió de la cocina. — Nosotros… o sea, yo no te esperaba… Su padre intentaba aparentar ánimo, pero tenía una expresión de culpabilidad en la mirada. — Sí, ya veo que no me esperabas — dijo Cristina, frunciendo los labios y entrando al salón, donde la esperaban nuevas sorpresas. — Papá… ¿De dónde ha salido todo esto? ¿Qué está pasando aquí? Cristina apenas reconocía su propio piso. …Cuando heredó la vivienda de la abuela, el panorama era lamentable. Muebles viejos, una tele soviética en una mesilla pelada, radiadores oxidados, el papel pintado despegado… Pero era su piso. Cristina había ahorrado algo de dinero y lo invirtió en una reforma. Nada improvisado: apostó por el estilo nórdico, colores claros y minimalismo, para que el piso pareciera más amplio. Puso cortinas a juego, alfombras mullidas, todo pensado al detalle… Ahora, sus gruesas cortinas apagadas habían sido sustituidas por un tul transparente de nylon; el sofá italiano sepultado bajo una manta de peluche con un tigre enseñando los dientes, y en la mesa una jarrón rosa de plástico con rosas igual de artificiales. Y eso era lo de menos. Lo peor eran los olores: desde la cocina venía un tufo a pescado y aceite, y olía a tabaco. ¡Si su padre no fumaba! — Cris, verás… — empezó por fin Oleguín. — La cosa es… No estoy solo. Quise decírtelo antes, pero no me atreví. — ¿Cómo que no solo? — se quedó fría Cristina. — ¡Papá, esto no es lo que acordamos! — Cristina, ¿no entiendes que mi vida no terminó con tu madre? Todavía soy joven, ni siquiera tengo la pensión. ¿No tengo derecho a rehacer mi vida? Cristina se quedó bloqueada. Claro, su padre podía tener pareja. Pero no allí, en su piso. …Los padres se habían separado hacía un año. Su madre lo aceptó con calma, como si se quitara un peso, y se volcó en amigas y hobbies. No tenía tiempo de aburrirse. Pero Oleguín se hundió. Volvió a su antiguo piso y alucinado. Había estado diez años alquilándolo, hasta que el último inquilino se durmió con un cigarro encendido. No tenía fondos para arreglarlo, y acabó olvidándose del piso, sin venderlo. Para vivir allí era imposible: paredes negras de hollín, cristales rotos, moho en las ventanas… Parecía una tumba, no una casa. — Ay, Cristina, no sé cómo voy a sobrevivir… — se lamentaba entonces su padre, suspirando. — Aquí uno se juega la vida, no tengo dinero para arreglarlo antes del invierno. Pues si me congelo, mala suerte. Cristina no pudo soportarlo. No iba a dejar que el hombre que la había criado viviera así. ¿Y si le pasaba algo? Sobre todo ahora que ella ya vivía con su marido, y su piso quedaba vacío. Después de la mala experiencia de su padre alquilando, ni pensaba alquilarlo. — Papá, quédate en mi piso, al menos de momento — ofreció Cristina. — Está todo equipado y cómodo. Cuando vayas arreglando el tuyo, ya te mudas. Pero solo una condición: nada de invitados. — ¿De verdad puedo? — preguntó su padre, ilusionado. — ¡Hija, eres un ángel! Prometo que todo será tranquilo y en paz. Sí, claro. En paz… Mientras Cristina recordaba la conversación, la puerta del baño se abrió dejando salir una nube de vapor y una mujer de unos cincuenta años salió con paso elegante, vestida con su albornoz favorito. Apenas le tapaba las curvas a la señora desconocida. — Olegui, ¿tenemos visita? — dijo con voz ronca y sonrisa condescendiente. — Por lo menos avísame, que estoy en casa… — ¿Y usted quién es? — preguntó Cristina, entornando los ojos. — ¿Y por qué lleva mi albornoz? — Yo soy Juana, la mujer favorita de tu padre. ¿Qué te pasa? Cogí el albornoz porque estaba sin usar. A Cristina le palpitaban las sienes de rabia. — Quíteselo. Ahora mismo — le espetó. — ¡Cristina! — rogó el padre, interponiéndose. — No montes un circo, ¿vale? Juanita solo… — ¡Juanita se ha puesto cosas ajenas sin pedir permiso! — cortó Cristina. — Papá, ¿lo ves normal? ¿Traes a tu amante aquí y la dejas revolver mis cosas como si nada? Juana puso los ojos en blanco y fue al salón, dejándose caer pesadamente en el sofá del tigre. — Qué maleducada eres — declaró. — Si yo fuera tu padre, te daba una azotaina, aunque seas mayorcita. ¿Cómo le hablas así? Que tu padre viva con una mujer no es asunto tuyo. Cristina no podía creerlo. Una desconocida usurpando su piso y encima humillándola. — No lo es, — asintió al fin. — Hasta que pasa en MI casa. — ¿Tuya? — Juana arqueó una ceja y miró a Oleguín. Él estaba encogido, pegado a la pared, mirando de un lado a otro, esperando que el desastre se desvaneciera solo. Pero la tormenta solo acababa de empezar. — ¿Mi papá no le dijo esto? — sonrió Cristina, helada. — Pues lo digo yo: él aquí no es nadie. Es huésped. El piso es mío, hasta el último cucharón lo compré yo. Le invité a vivir aquí, pero no para que trajera a sus… amigas. Juana se puso roja como un tomate. — ¿Oleguín?… — su voz se volvió gélida. — ¿Qué dice esta chica? ¿No me dijiste que este era tu piso? ¿Me has mentido? El padre se hacía cada vez más pequeño de vergüenza. — Bueno… Juanita, no era así. No entendiste bien. Tengo un piso, pero no es esto. No quería agobiarte con detalles. — ¿No querías agobiarme? Pues gracias. Ahora la hija me trata fatal delante de todos. Cristina llegó a su límite. — Fuera — dijo en un susurro. — ¿Cómo? — se atragantó Juana. — Fuera. Los dos. Tenéis una hora. Si seguís aquí, hablamos con la policía. Así que ya ves lo que es abrirle la puerta a quien no se debe… Cristina se dirigió a la puerta, pero su padre por fin se arrancó y la retuvo. — ¡Hija! ¿Me echas a la calle a tu propio padre? ¡Sabes cómo tengo el otro piso! — gimió. — ¡Voy a acabar congelado! Su padre se agarró a su manga, y Cristina sintió un nudo en la garganta. Recuerdos de niña, deber filial, pena por el padre… El corazón se le partía. Pero al mirar a Juana… Estaba ahí, repantigada con odio en la mirada y el albornoz ajeno. Si cedía ahora, mañana esa mujer cambiaría las cerraduras y los muebles. — Papá, eres adulto. Alquila una habitación — cortó Cristina, zafándose. — La culpa es tuya. Quedamos en que estarías solo y trajiste a una cualquiera, le dejaste usar mis cosas y destrozar mi casa… — ¡Ay, quédate con tu casa! — la interrumpió Juana. — Vámonos, Olegui. No te arrastres ante tu malcriada… En media hora estaban fuera. El padre se marchó en silencio, encorvado como un anciano. Cristina nunca olvidará esa mirada: la de un perro empapado y abandonado. Pero ella aguantó sin temblar. Cuando se fueron, lo primero que hizo fue abrir las ventanas y quitar el olor a pescado, tabaco y colonia barata. Recogió el albornoz, la manta y todo lo que Juana había dejado y lo tiró todo. Al día siguiente mandó limpiar todo y cambiar cerraduras. No soportaba tocar nada que hubiera tocado aquella mujer. …Pasaron cuatro días. El piso de Cristina volvió a estar despejado, sin flores de plástico ni «aromas» indeseados. Ya no vivía allí, pero saberlo le dejaba paz. Con su padre no volvió a hablar. A los cuatro días, él la llamó. — ¿Sí? — contestó Cristina tras dudar. — Bueno, Cris… — empezó el padre con voz de borracho. — ¿Contenta? ¿Feliz ahora? Juana se fue. Me abandonó… — ¡Qué sorpresa! — exclamó la hija. — Déjame adivinar: ¿fue cuando vio tu piso y decidió que no iba a matarse allí arreglándolo? El padre soltó un resoplido. — Sí… Usé un calefactor y dormíamos en colchoneta hinchable. Duró tres días… Aguantó, pero al final me llamó pobre y mentiroso. Se fue con la hermana, diciendo que había perdido el tiempo. Pero éramos felices, Cristina. — ¿Feliz? Tú buscabas el modo más cómodo de vivir, y ella igual. Solo que calculasteis mal. Silencio. El padre aún no había acabado. — Aquí solo estoy mal, hija — al fin dijo. — Da miedo… ¿Puedo volver? Te prometo que estaré solo, te lo juro. Cristina bajó la vista. Su padre estaba ahí, solo, entre ruinas y frío. Pero él se lo había buscado: primero engañó a su madre, luego a su hija, y hasta a Juana. Sí, le daba pena. Pero esa pena podía ahogarlos a los dos. — No, papá. No te voy a dejar volver — respondió Cristina. — Contrata obreros, arregla el piso. Aprende a vivir en las condiciones que tú mismo te has creado. Lo único que puedo hacer es recomendarte gente de confianza. Lo siento. Si necesitas ayuda, pregunta. Y colgó. ¿Cruel? Tal vez. Pero Cristina ya no quería más manchas en su albornoz ni en su alma. Hay suciedades que no se limpian: solo basta con no dejarlas entrar en tu vida…

La casa de campo de papá El día que Olga se enteró por casualidad y de repente de que habían vendido la casa de campo que compartía con su padre, fue como una escena sacada de una película: estaba llamando desde el telégrafo a su madre, que vivía en otra ciudad, cuando por error la telefonista la conectó con una conversación entre su madre y su tía Irina. En apenas unos minutos, entre dos ciudades y dos voces queridas separadas por 120 kilómetros y cables telefónicos, Olga escuchó que la casa ya no existía, que la habían vendido bien y que, ahora, podían hacer muchas cosas, incluso ayudarla un poco con dinero. La física —esa ciencia compleja que su padre insistía tanto en que aprendiera— siempre se le había resistido a Olga, peor que los nombres de las variedades de manzanas que recogían juntos en la casa. Porque, para una estudiante de octavo curso como ella, obsesionada y enamorada desde hacía dos años de su profesor de física, ni los cielos, ni las manzanas, ni las leyes de la materia cabían en los renglones de su cuaderno escolar. Su padre, siempre tan comprensivo, lo intuía en sus ojos ausentes y su mal apetito. El papá de Olga fue militar hasta que en los años sesenta lo despidieron por un recorte masivo y, después, trabajó como jefe de mantenimiento en el telégrafo de su ciudad; sus compañeros —los soldados— lo ayudaron a construir la casa de campo, turnándose para cavar la tierra y levantar el refugio de una sola habitación y una terraza desde donde Olga leía en verano mientras él le subía una bandeja de grosellas y cerezas. Aquella casa era felicidad, aunque su madre, una mujer hermosa y altiva, poco la pisaba para no estropear sus manos de bibliotecaria y reservaba sus energías para recibir a los “soldaditos” que dormían en el suelo de la pequeña casa familiar. Con los años, Olga estudió en la universidad en una ciudad lejos de casa, vivió en un piso compartido con alemanas del este —Viola, Magi y Marion— que alucinaban con los tomates en conserva que enviaba su madre, y que devoraban con patatas fritas y cambiaban embutidos pero nunca compartían. En la cocina, el olor de las manzanas que su padre regalaba a la casera la hacían llorar de nostalgia. Ya adulta, Olga pasó por matrimonios, trabajos en el periódico de una fábrica de aviones, el nacimiento de una hija y hasta por ser llamada a reunión para ingresar en el Partido Comunista, donde le preguntaron por su divorcio y la juzgaron. El único refugio estable seguía siendo la casa de campo de su padre, donde, pese al dolor de los años, seguían celebrando tardes de manzanas, tés y hogueras con pan y niños correteando entre los arbustos. Pero llegó el otoño fatídico; su padre, que había dejado de silbar melodías por la casa, falleció de un ataque al corazón, y junto con la tragedia vino la última vendimia de manzanas, las cosechas regaladas a vecinos, la promesa incumplida de mantener viva la casa, los recuerdos de los domingos, y el aroma persistente de las flores de crisantemo plantadas junto al umbral por un amigo leal. A Olga le ahogaba la conciencia por no haber podido retener a su padre, por no haber sido capaz de evitar la venta de la casa, y por el descubrimiento de que, al final, la memoria es lo único verdaderamente imborrable, lo que permanece entre la tierra, la lluvia y las raíces de las plantas que su padre había elegido para ella. Medio año después, un día de principios de abril, con la nieve aún cubriendo el terreno y una plantita de grosella blanca recién traída de un vivero de Michurinsk —el anhelo de su padre—, Olga recibió la noticia definitiva por teléfono: la casa de campo de papá se había vendido.

¡Abre la puerta, que ya hemos llegado! —¡Yuli, cariño, soy la tía Natalia! —La voz en el teléfono sonaba con una alegría tan falsa que hacía rechinar los dientes—. La semana que viene estaremos en la ciudad, tenemos que arreglar unos papeles. Nos quedamos en tu casa, ¿vale? Una semanita, quizá dos. Julia estuvo a punto de atragantarse con el té. Así, sin un «hola», sin «¿cómo estás?»; directamente: nos quedamos. Ni «¿será posible?», ni «¿te viene bien?». Nos quedamos. Punto. —Tía Natalia —Julia intentó que la voz le saliera suave—, me alegro de oírte. Pero sobre quedarte… Mejor os ayudo a encontrar un buen hotel. Hay opciones estupendas, bastante económicas ahora. —¿Qué hotel ni qué niño muerto? —la tía resopló, como si su sobrina hubiera dicho la mayor tontería del siglo—. ¡¿Para qué tirar el dinero?! ¡Si tienes el piso de tu padre! ¡Todo un piso de tres habitaciones y vives sola! Julia cerró los ojos. Ya empezamos. —Es mi piso, tía. —¿Tu piso? —en la voz apareció un filo desagradable—. ¿Y tu padre qué era, eh? ¿No era de la familia? ¡La sangre llama, Yuli! No somos unos extraños, y tú nos mandas a un hotel como si fuéramos perros. —No estoy echando a nadie. Simplemente no puedo alojaros. —¿Y eso por qué? «Porque la última vez que vinisteis convertisteis mi vida en un infierno», pensó Julia, pero respondió de otra forma: —Son circunstancias, tía Natalia. No puedo recibiros. —¡Circunstancias dice! —ya no ocultaba el enfado—. ¡Tres habitaciones vacías y ella con circunstancias! Tu padre, que en paz descanse, nunca habría dejado fuera a la familia. ¡Has salido igual que tu madre, siempre…! —Tía… —¿Qué pasa, tía? El sábado llegamos, para la hora de comer. Vendrán conmigo Maxi y Pablo. Haznos sitio, no seas así. —Te he dicho que no puedo. —¡Yuli! —el tono se hizo duro, autoritario—. No hay discusión. El sábado estaremos allí. El teléfono marcó fin de la llamada. Julia dejó el móvil sobre la mesa. Permaneció un minuto mirando a un punto fijo, suspiró hondo y se dejó caer en la silla. Así siempre. Hace dos años, la tía Natalia ya «visitó». Entonces se presentaron los cuatro, prometiendo estar tres días —acabaron siendo dos semanas. Julia recordaba todavía aquel caos: Maxi, el marido, tumbado en el sofá con los zapatos puestos y el mando de la tele hasta de madrugada. Pablo, el hijo veinteañero, vaciando la nevera y dejando los platos sucios por la casa. La tía Natalia reinando en la cocina, criticando todo, desde las cortinas hasta los azulejos «equivocados». Cuando al fin se marcharon, Julia se encontró la tapicería del sillón quemada, una balda rota en el baño y manchas sospechosas en la alfombra del salón. Dinero, ni para la compra ni para los gastos —no dejaron ni un céntimo. Solo las maletas y un «Gracias, Yuli, eres una santa» al marcharse. Julia se masajeó las sienes. No. No volverá a pasar. Que la tía grite lo que quiera sobre el padre y los lazos de sangre. Que venga el sábado —la puerta seguirá cerrada. Fue al móvil y abrió el navegador. Había que buscarles hotel. Bueno, decente, con todas las comodidades. Pasarles la dirección y explicar claramente: esto es todo lo que está dispuesta a ofrecer. Y si no lo entienden, problema de ellos. Dos días de bendita tranquilidad. Julia trabajaba, salía a pasear, cenaba sola y casi convencida de que aquella llamada había sido una pesadilla. Quizá se arrepientan. Quizá encuentren otro familiar al que invadir. El teléfono sonó el jueves por la tarde. En la pantalla, «Tía Natalia», y el estómago se le encogió. —¡Yuli, soy yo! —la voz radiante rompió el silencio del piso—. Mañana llegamos, el tren llega a las dos. Recíbenos bien y prepáranos algo decente para comer, ¿eh, que venimos de viaje? Julia se sentó en el borde del sofá. Apretó el móvil con fuerza. —Tía Natalia —habló despacio, marcando cada sílaba—. Ya te lo he dicho. No te voy a abrir mi casa. No vengas. —¡Anda ya! —la tía se rió, como si hubiera escuchado una broma mala—. ¿Pero qué te pasa? ¡Ya tenemos los billetes! —Es vuestro problema. —Yuli, ¿de verdad? —el tono pasó de la sorpresa al habitual chantaje—. ¿Eres familia o qué? ¡Hay que ayudar, eso es lo que se hace! —No tengo obligación de nada. —¡Cómo que no! ¡Tu padre, en paz descanse…! —Tía, basta de usar a mi padre. Te he dicho que no. Es mi última palabra. Un suspiro teatral. Como quien se arma de paciencia ante una niña caprichosa. —Yuli, tu opinión aquí no importa, ¿te enteras? Somos familia. Y tú aquí dando la nota como si fuéramos enemigos. Mañana a las dos, no lo olvides. —Ya te lo he dicho… —¡Bueno, un beso, nos vemos! Fin de la llamada. Julia se quedó mirando unos segundos el móvil. Algo caliente y furioso le subía por el pecho. Lanzó el teléfono al sofá y empezó a pasear de un lado a otro, tres pasos aquí, tres allá, como un animal enjaulado. Así que su opinión no importa. Perfecto. Maravilloso. De golpe se detuvo. Ábrete de capa, querida tía. Julia buscó en la agenda: «Mamá». —¿Hola? ¿Yuli? —la voz de su madre, cálida y algo sorprendida—. ¿Ha pasado algo? —Hola, mamá. Quiero ir a verte. Mañana. Una semanita, quizá más. Pausa. —¿Mañana? Pero si estuviste hace nada… —Lo sé. Pero lo necesito. Trabajo a distancia, me da igual dónde esté. ¿Me acoges? Otra pausa. Julia casi vio el gesto de su madre, tratando de entender. —Por supuesto, ven cuando quieras. Ya sabes que siempre hay sitio. ¿Seguro que todo va bien? —Sí, mamá. Es que te echo mucho de menos. Colgó y se permitió sonreír. Al día siguiente, la tía Natalia y familia llegarían a una puerta cerrada. Que llamen, que protesten, que monten el numerito —la dueña no está. No es que haya ido a comprar, ni a ver a una amiga. Está en otra ciudad, a trescientos kilómetros. Julia abrió la app de billetes. Tren de las seis cuarenta y cinco. Perfecto. Cuando la tía llegue al portal, ella ya estará tomando el té en la cocina de su madre. La sangre es sangre, pero a veces hay que aprender a decir «no». En el tren, Julia escuchaba el traqueteo y pensaba en la cara de su tía ante la puerta cerrada. Se le cerraban los ojos, le zumbaba la cabeza, pero sentía una paz inédita. Mamá la recibió en el andén, la abrazó fuerte, se la llevó a casa. La llenó de tortitas de queso, le dio té y la mandó a dormir. —Ya hablaremos luego —dijo, recogiendo la taza—. Primero descansa. Julia cayó directa al sueño, apenas tocó la almohada. Despertó al timbre estridente del teléfono. Buscó el móvil a ciegas, enfocó la pantalla. «Tía Natalia». —¡Yuli! —la tía chillaba tanto que apartó el móvil de la oreja—. ¡Llevamos veinte minutos en tu puerta! ¿Por qué no abres? Julia se sentó en la cama, se frotó la cara. El sol se ponía fuera; había dormido medio día. —Porque no estoy allí —respondió, y no pudo evitar sonreír. —¡¿Cómo que no estás?! ¿Dónde estás? —En otra ciudad. Silencio. Luego, el estallido. —¡Pero qué cara tienes! ¡Sabías que veníamos y te has largado! ¿Cómo se te ocurre? —Muy fácil. Te avisé que no os iba a dejar entrar. No escuchasteis. —¡Pero cómo te atreves! —la tía casi no podía hablar del enfado—. Seguro que tienes llaves con alguna vecina o amiga. ¡Llama y que nos abran! ¡Viviremos allí sin ti, que no somos niños! Julia se quedó helada. Menudo descaro. —¿Hablas en serio, tía? —¡Por supuesto! Venimos cansados, ¡y tú montando el circo! —No pienso compartir piso con vosotros. Y mucho menos dejaros entrar sin mí. —¡Pero tú…! La puerta se abrió. Madre en el umbral, bata y pelo alborotado, ojos entrecerrados. Alargó la mano, y Julia le pasó el teléfono casi sin saber por qué. —Natalia —la voz de su madre se hizo hielo—. Soy Vera. Escúchame bien y no me interrumpas. En el auricular se oía un chapoteo confuso. —A Yuri no te soportaba —prosiguió mamá—. Nunca te aguantó. Y lo sé mejor que nadie. Así que deja de perseguir a su hija, ¿qué buscas de ella? Julia oyó a la tía titubear, perderse, tartamudear. —Bien —cerró mamá—. No vuelvas a llamar a Julia. Nunca. Ella tiene a quien recurrir, y te aseguro que tú no eres esa persona. Se acabó. Colgó y le devolvió el teléfono. Julia miró a su madre como si la viera por primera vez. —Mamá… tú… Nunca te había visto así. Ella se encogió de hombros, se ajustó la bata. —Tu padre me enseñó. Decía que a Natalia solo con mano dura. Un rugido y desaparece mínimo un año. De repente sonrió, con arruguitas en los ojos. —Sigue funcionando, ¿lo ves? Julia estalló en carcajadas, liberando toda la tensión acumulada. Su madre se unió al júbilo. —Bueno —dijo señalando la cocina—, ven a tomar té. Y luego me cuentas lo que ha pasado.

081