Quince años de ceguera: cómo mi hermana cambió la vida por ilusiones y ahora exige que paguemos
Mi hermana se llama Lola. Tiene 37 años y lleva quince atrapada en sus propios engaños. Hubo un tiempo en el que todos intentamos salvarla. Mis padres rogaban, suplicaban, tejían redes de preocupación para sacarla del pozo. Ahora… Papá ya no está, mamá apenas se sostiene y Lola acaba de decidir que es hora de divorciarse. Y, naturalmente, nos mira con ojos suplicantes: ayudadme, apoyadme, no me dejéis sola.
Todo empezó en la universidad. Lola se enamoró de un compañero de clase, un músico narcisista llamado Darío. De esos que se autodenominan artistas pero que, en realidad, nunca llegaron a ser nada. Tocaba en un grupo underground, vagaba de bar en bar y cada noche en su “círculo creativo” terminaba con una botella. La familia entera estábamos horrorizados. Mis padres le suplicaban que reflexionara, que no se casara tan pronto. Yo también intenté disuadirla, pero no quiso escuchar. El amor, según ella, lo podía todo.
Se casó con él enseguida. Y desde entonces, fue como una maldición. Darío no trabajaba, vivía de sus pequeños ingresos. Se creía demasiado refinado para la “esclavitud de la oficina”. Y Lola lo aguantaba todo: la casa, las facturas, sus gritos de borracho. Le lanzaba tazas, la empujaba con rabia, pero ella justificaba todo por su “alma sensible”.
Cuando él se emborrachaba, Lola corría a casa de mis padres. Pasaba semanas allí, pidiendo dinero. Ya no sabíamos qué hacer. Papá le proponía mudarse, a mamá le partía el alma verla arrastrar una vida miserable junto a un hombre que ni la veía a ella ni a su hijita.
Sí, tuvieron una niña. Enfermiza, frágil, necesitada de cuidados. Los médicos advirtieron: podía haber complicaciones. Darío, en cambio, bebía más que nunca. Y Lola seguía a su lado. Decía que no podía abandonarlo en un momento así. Que él sufría tanto como ella. La niña no llegó al año. Y mamá cayó en cama, con el corazón destrozado. Le vinieron ataques. Papá resistía—quería salvar al menos a Lola, a alguien. Pero fue inútil.
Lola se quedó con Darío. Pasaron los años, tuvo otro hijo—un niño. Dicen que sano. Para entonces, yo ya no hablaba con ella. Estaba harta. Cansada de ser testigo de su autodestrucción. Mi marido y yo seguíamos con nuestra vida, y mamá, de vez en cuando, me hablaba del nieto.
Hace un año, papá murió. Los médicos no llegaron a tiempo—infarto. Mamá se derrumbó, los ataques volvieron. Voy a verla todos los días, la ayudo como puedo. Y entonces, me llama Lola. Dice que basta—que quiere divorciarse. Que Darío bebe otra vez, no trabaja y no piensa pagar la pensión. Que ella tiene que sobrevivir. Y, claro, espera que la ayudemos.
—Estoy harta, tengo un niño en brazos, no tengo dinero. Quiero vivir con dignidad—masculló.
Mamá calló, bajando la mirada. Yo… no pude contenerme. Se lo solté todo: cómo intentamos ayudarla, cómo ella ignoró a todos, viviendo en un mundo inventado donde era la víctima y los demás teníamos que rescatarla.
—¿Ahora, cuando mamá necesita ayuda, te acuerdas de tus problemas? ¿Dónde estabas cuando había que escuchar? ¿Dónde estabas cuando perdimos a papá? ¿Ahora de repente se te abrieron los ojos?
Lola chilló:
—¡Si no me ayudáis, no os dejaré ver al niño!
Tras esas palabras, salió disparada al pasillo, dando un portazo. Podría haber ido tras ella, pero mamá se agarró el pecho otra vez. Llamé a una ambulancia, estaba pálida como la cera, sin poder recuperar el aliento. No se calmó hasta el amanecer. Me duele por mamá. Me da pena el sobrino. Pero no por Lola.
Ella eligió este camino. Cambió la ayuda por espejismos. Ahora que todo se derrumba, busca culpables. Y yo ya no quiero ser su salvadora. Estoy cansada.
Si vuelvo a verla… no sé si podré contenerme.
