Quiero volver con mi exmujer: la nueva resultó ser un cascarón vacío
En un pueblecito junto al Guadalquivir, donde la vida parece tranquila pero los dramas familiares se cocinan a fuego lento, mi historia con mi exmujer y mi nueva esposa me está destrozando el alma. Yo, Alejandro, creí haber tomado la decisión correcta al marcharme de aquellos gritos constantes, pero ahora la nostalgia me ahoga.
Mi ex, Irene, siempre encontraba motivos para peleas. No soy un santo, tengo mis fallos, pero sus reproches me sacaban de quicio. Me criticaba por todo: por llegar cansado del trabajo, por no pasar suficiente tiempo con nuestro hijo Pablo, que ya tenía diez años. Le molestaba que lo llevara a partidos de fútbol o al parque de atracciones—para mí, no solo era cuidar de él, sino también disfrutar. Irene, en cambio, refunfuñaba que yo solo jugaba con él mientras a ella le tocaba ser la madre estricta. Me cansé de su control y sus acusaciones.
Un día, reventé. Tras otra discusión, recogí mis cosas y me fui. Alquilé un piso cerca para que Pablo pudiera venir cuando quisiera. La decisión parecía lógica: Irene y yo ya no nos entendíamos, y vivir juntos era insoportable. Tres meses después, ella pidió el divorcio. Intenté rehacerme, disfrutando del silencio, librado de gritos y reproches. Era como respirar aire fresco tras años de asfixia.
Pasaron seis meses. Pablo soltó un comentario sobre un “señor” que visitaba a su madre. No le di importancia, pero algo en mi pecho se removió. Decidí que era hora de seguir adelante. Salí con mujeres, pero nada serio surgió. Yo quería estabilidad, una familia. Entonces apareció Lucía—joven, guapa, sin hijos ni pasado que la atara. No me decía qué hacer, no montaba escenas. Pensé que con ella todo sería diferente, más fácil.
Nos casamos sin gran ceremonia—yo, ya curtido en matrimonio, no necesitaba pompa. La vida con Lucía parecía tranquila, incluso pensé en tener hijos. A veces, lo admito, quería demostrarle a Irene que podía ser feliz sin ella, que había encontrado a alguien mejor, alguien que no convirtiera mi vida en un infierno.
Pero todo cambió cuando Irene llamó: Pablo se había golpeado la nariz en el entrenamiento. Corrí al hospital y, por primera vez en mucho tiempo, la vi. Estaba radiante—como la recordaba cuando empezamos a salir. Hablaba con calma, sin reproches. En el coche quedó el rastro de su perfume, y de pronto sentí un nudo en el pecho.
La nariz de Pablo necesitaba cirugía. Empecé a ver más a Irene, hablando de su salud. Un día, por costumbre, entré en su piso, me quité los zapatos, puse la tetera. Solo al no encontrar mi taza, entendí que esa ya no era mi casa.
Lucía era lo opuesto a Irene. Serena, ordenada, cocinaba cenas deliciosas. Nunca discutíamos, y en la cama todo era perfecto. Pero su frialdad me helaba. No se reía de mis chistes, no compartía mi entusiasmo por las películas. Sus emociones eran inalcanzables. Vivir con ella era como habitar un escaparate: impecable, pero sin alma.
Me descubrí escribiéndole constantemente a Irene, excusándome con Pablo. Pero la verdad era otra: la echaba de menos. Añoraba nuestra casa, su risa estridente, cómo devolvía mi sarcasmo y discutía hasta quedarse ronca. Olvidé las peleas, recordando solo lo bueno.
Una vez, al recoger a Pablo, me topé con su nuevo hombre. Era mayor que yo, bajito, con canas. Asentí a su saludo, pero por dentro hervía. ¡Ese extraño estaba en mi casa, dormía en mi cama! No pude contenerme y le solté a Irene que ese tipo no debía estar donde vivía mi hijo.
—¿Qué, quieres que vaya yo con Pablo a su casa? —respondió fría—. ¿O que lo mande a tu piso para que duerma entre tú y Lucía? ¡Cómprale una cama primero, y luego me dices con quién estar!
Gritamos como antes. Pablo, harto, se encerró en su habitación. Irene se marchó a la cocina, murmurando. La seguí y, sin saber por qué, la abracé. Mis labios rozaron su cuello. Ella suspiró, pero me apartó de un empujón.
—¿Qué te pasa? ¡Vete! ¡Vuelve con tu mujer! —gritó, con los ojos encendidos.
Me fui, sintiendo que el suelo se abría. En casa me esperaba Lucía—perfecta, impecable, pero ajena. No me había fallado, pero no podía fingir. Añoraba a Irene, su fogosidad que antes me volvía loco, las mañanas en que se ponía mi camisa, las noches esperando la nueva temporada de nuestra serie.
Me fui de Irene convencido de que era lo mejor. Pero ahora sé: mi casa está donde están ella y Pablo. Quiero volver, pero ¿cómo? Tengo una esposa que no merece traición, y una ex cuyo fuego aún me quema. Estoy perdido, pero mi corazón tira hacia atrás—hacia lo real, hacia mi verdadero hogar.
