Querida mía. Relato Marina descubre que creció en una familia adoptiva. Aún le cuesta creerlo. Pero ya no tiene con quién hablar de ello. Sus padres adoptivos se fueron casi uno tras otro. Primero fue su padre. Cayó enfermo y no se recuperó. Después, su madre. Entonces Marina estaba sentada junto a la cama de su madre, sujetando su mano débil y sin vida. Su madre estaba muy mal. De repente, Marina se dio cuenta de que su madre abrió un poco los ojos: —Marinita, hija, nunca pudimos contártelo tu padre y yo. No teníamos palabras… Te encontramos. Sí, te encontramos en el monte, llorando, perdida. Esperamos a que alguien te buscara. Avisamos a la Guardia Civil. Pero nadie te buscó. Quizá pasó algo, no lo sé. Y nos permitieron adoptarte. En casa, en la cómoda, donde guardo mis papeles. Allí hay documentos… Cartas, deberías leerlas. Perdónanos, hija. Su madre se cansó, y cerró los ojos. —No digas eso, mamá —sin saber qué decir, Marina apretó la mano de su madre contra la mejilla—. Mamita, te quiero, y deseo de corazón que te mejores. Pero el milagro no llegó. Y en unos días, su madre falleció. Ojalá no le hubiera dicho nada a Marina. A su marido y sus hijos jamás les contó las últimas palabras de su madre. Y casi parecía olvidar aquella confesión, arrinconándola en su memoria. Los niños querían muchísimo a sus abuelos. Y Marina no quería inquietar a nadie con una verdad que a nadie ayudaría. Pero un día, por un impulso extraño, abrió la carpeta de la que habló su madre. Recortes de periódico, solicitudes, respuestas. Marina empezó a leer y no pudo detenerse. Queridos, adorados padres… Ellos la encontraron, a Marina, con un año y medio, en el monte. Tenían más de cuarenta años. Sin hijos. Y de repente, una niña llorando les tendía los bracitos. El guardia rural del pueblo levantó los hombros: nadie había denunciado la desaparición de una niña. La adoptaron. Pero su madre seguía buscando a sus padres biológicos. Ya no parecía buscar para encontrarles. Más bien, para estar segura de que nadie reclamaría a su amada hija. Marina cerró la carpeta y la guardó en lo más profundo del armario. ¿Para qué esa verdad? Una semana después, Marina recibió una llamada inesperada del departamento de personal: —Mire, Marina Pérez, están preguntando por usted de su antiguo trabajo. Junto a la administrativa había una mujer más o menos de su edad: —Hola, soy Esperanza. Tengo que hablar con usted —miró a la administrativa—. Es sobre las cartas de Elvira García. ¿Es usted su hija? —Decían que era por trabajo —refunfuñó la administrativa—. Los asuntos personales en su tiempo libre. —Esperanza, salgamos a hablar fuera —propuso Marina. Salieron bajo la mirada inquisitiva de la administrativa. —Perdone, es una historia rara, pero prometí contársela —dijo Esperanza, nerviosa—. —Hace tres años vi a mi primera profesora en Valsequillo, en la escuela. Luego ella se marchó. Está muy mayor y vive sola. Me invitó a tomar té y pidió mi ayuda para un asunto. Según ella, su hija desapareció hace muchos años, siendo pequeña. Y se estuvo carteando con su madre. —Lo siento, Esperanza, mi madre falleció y no quiero meterme en esa historia —respondió Marina, seca, dándose la vuelta. —Perdone, Marina, lo entiendo. Pero verá, la profesora, Elvira García, está muy enferma. Tiene cáncer. Dicen que le queda poco. Y quiere encontrar a su hija antes de irse. Hasta me dio un mechón de pelo para hacer una prueba de ADN. ¿Se lo imagina? Marina quería acabar la conversación, pero algo la detuvo: —¿Dice que está tan enferma? Esperanza asintió. Marina recogió la bolsita con el mechón y quedaron en llamarse. Una semana después, iban juntas al hospital a ver a Elvira García. Entraron en la habitación, y Elvira intentó distinguir las caras con sus ojos cansados: —Ay, Espe, ¡has venido! Gracias, querida —sonrió tímidamente y miró interrogante a Marina. —Elvira, la he encontrado. Es Marina, quiso venir ella misma —Espe le entregó a Elvira un sobre. —¿Qué es esto? Ni con gafas lo veo —sus ojos miraron indefensos. —El resultado de la prueba —sacó Espe el papel del sobre—. Aquí dice que sois madre e hija. Marina es su hija. El rostro de Elvira se iluminó. Lloró de felicidad sin poder contenerse: —Hija, querida mía, qué felicidad. Te he encontrado. Viva, guapa, pareces a mí de joven. Hija mía, niña querida. Toda la vida despertaba por las noches, creyendo oírte llorar, llamarme. No merezco perdón. Estás viva. Ahora puedo estar tranquila. Al rato, Esperanza y Marina salieron de la habitación. Elvira se había quedado dormida, extenuada. —Gracias, Marina, de corazón. Ha muerto contenta. Le has dado la mayor alegría. A los pocos días, Elvira falleció. Marina rompió todos los papeles de la carpeta de su madre. No quería que nadie supiese esa verdad innecesaria. Y tampoco había nada que contar. Porque realmente, Marina no tuvo otra madre. ¿Y Elvira García? Solo una santa mentira. ¿Hizo bien, actuando así? Ella siente que sí. Pero, al final, cada uno responde ante Dios por todo lo que haya hecho.

Ay, te cuento lo que le pasó a Martina, porque todavía no me lo creo. Resulta que se enteró de adulta de que en realidad creció en una familia de acogida, imagínate. Todavía le cuesta creérselo, pero ya no le queda con quién hablarlo ni desahogarse Sus padres adoptivos fallecieron con muy poco tiempo de diferencia. Primero fue su padre, pobre, que cayó enfermo y ya no se volvió a levantar. Y poco después, su madre también se fue.

Martina recuerda cómo se sentó al lado de la cama de su madre, agarrándole la mano fría y débil. Su madre ya estaba fatal. De repente, vio que abría los ojos un poco y, con voz apagada, le dijo:

Martita, hija, tu padre y yo nunca supimos cómo decírtelo Nos faltó valor. A ti te encontramos, mi vida. Sí, sí, te encontramos en el monte, perdida y llorando. Esperamos mucho a que fueras reclamada, fuimos a la Guardia Civil y todo. Pero nadie te buscó. Igual le pasó algo a tu familia, no sabemos Nos dieron permiso para adoptarte.

Si vas a casa, en el aparador, donde guardo los papeles Ahí tienes cartas y documentos. Léelos si quieres. Perdónanos, hija. Y cerró los ojos, agotada.

Martina solo pudo acercarse la mano de su madre a la mejilla, sin saber ni qué decir:

No digas nada, mamá. Te quiero, y lo único que quiero es que te pongas buena.

Pero no hubo milagro, ya te imaginas. Y a los pocos días, su madre también se fue.

Martina a veces piensa que hubiera preferido no saber nada.

Su marido y sus hijos nunca se enteraron de aquellas últimas palabras de la abuela. Fue como si ella misma las hubiera guardado en una caja cerrada, en el fondo de su memoria.

Además, los niños adoraban a sus abuelos. Y Martina no quería remover el pasado con verdades incómodas que ya no tenían sentido.

Sin embargo, un día, llevada por una corazonada, se decidió a abrir la carpeta de la que le había hablado su madre.

Había recortes de periódico, solicitudes, respuestas oficiales. Martina empezó a leer y ya no pudo parar. Qué padres tan generosos y valientes

La encontraron, con apenas año y medio, en un bosque. Ellos ya estaban cerca de los cincuenta y nunca habían podido tener hijos. Y de repente, una niña pequeña, llorando, se cruza en su vida.

El guardia rural del pueblo tampoco pudo ayudar nadie había reportado una niña desaparecida.

Así que la adoptaron y, aún así, su madre nunca dejó de buscar a la familia biológica de Martina.

Pero con el tiempo, ya no parecía que quisiera realmente encontrarlos, sino asegurarse de que nadie reclamaría a su querida hija.

Martina cerró la carpeta y la escondió otra vez. Pensaba: ¿Para qué sirve saber esto ahora?

Una semana después, la llamaron de Recursos Humanos del trabajo:

Mira, Martina Álvarez, han preguntado por ti desde tu anterior empresa.

A su lado había una mujer, más o menos de la edad de Martina.

Buenas, soy Esperanza. De verdad necesito hablar contigo dijo mirando de reojo a la de recursos humanos. Es sobre la correspondencia de tu madre, Luisa Gutiérrez. ¿Tú eres su hija?

Dijeron que era algo del trabajo antiguo bufó la de recursos humanos. ¡Estas cosas personales, en otro momento!

Esperanza, vamos fuera a hablar tranquilos propuso Martina, y salieron mientras la otra ponía cara de circunstancias.

Esperanza, con nervios, le explicó:

Hace como tres años me encontré con mi primera profesora. Era la maestra en el colegio de mi pueblo, en San Vicente. Luego se fue y no volvió. Se había quedado sola, muy mayor. Me invitó a su casa a tomar un café y me pidió un favor: resulta que su hija desapareció cuando era pequeña, y llevaba toda la vida buscándola. Mantuvo correspondencia con tu madre.

Martina le contestó seca, casi sin mirarla:

Lo siento, Esperanza, mi madre ya falleció, y no quiero saber nada de este asunto.

Lo entiendo, de verdad. Solo que la señora, Doña Virtudes está muy enferma, tiene cáncer, y dicen que le queda poco tiempo. Solo quiere ver a su hija, a la que ha buscado toda la vida. Me dio hasta un mechón de pelo para hacer una prueba de ADN, imagina

Martina iba a rechazar la conversación y cortar de raíz, pero algo le hizo parar.

¿Está tan mal de salud dices? preguntó.

Esperanza asintió.

Martina aceptó el sobre con el mechón de pelo y quedó en que hablarían.

A la semana siguiente, las dos fueron juntas al hospital donde estaba Virtudes. Nada más entrar en la habitación, la mujer, ya casi ciega, miraba tratando de reconocerlas.

Ay, gracias Esperanza, qué ilusión verte balbuceó la anciana, agradecida y algo avergonzada, mirando después a Martina.

Doña Virtudes, la he encontrado. Esta es Martina. Ella misma quiso venir contigo dijo Esperanza, entregando un sobre a la anciana.

¿Eso qué es? Ni con gafas distingo nada dijo Doña Virtudes, mirándolas indefensa.

Es el resultado de la prueba de ADN sacó el papel Esperanza. Aquí pone que sí, que Martina es su hija.

La cara de Doña Virtudes cambió completamente, se iluminó y no pudo contener las lágrimas de felicidad:

Ay, mis niñas, gracias, de verdad alargando los brazos hacia Martina. Mi niña, mi alegría, bendita seas. Viva, preciosa, igualita que yo de joven. Mi chiquitina Toda la vida he soñado que llorabas, que llamabas a tu madre.

No merezco perdón.

Viva estás. Ya puedo estar en paz

Al rato, tras un buen rato de emoción, Esperanza y Martina salieron de la habitación la anciana las vio marchar y se durmió tranquila.

Gracias, Martina de verdad. Has visto que le has dado una alegría increíble. Ella está ya al final.

Pocos días después, Doña Virtudes falleció.

Martina rompió entonces todos los papeles de la famosa carpeta de su madre. No quería que nadie supiera esa verdad que, al final, ya no importaba.

Porque para Martina, nunca hubo otra madre más que la que la cuidó y la amó.

¿Y Doña Virtudes? Bueno, esa mentira piadosa, ¿acaso no es santa? ¿Tomó la mejor decisión? Ella cree que sí.

Al final, cada uno rinde cuentas con Dios de lo que ha hecho, ¿no?

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MagistrUm
Querida mía. Relato Marina descubre que creció en una familia adoptiva. Aún le cuesta creerlo. Pero ya no tiene con quién hablar de ello. Sus padres adoptivos se fueron casi uno tras otro. Primero fue su padre. Cayó enfermo y no se recuperó. Después, su madre. Entonces Marina estaba sentada junto a la cama de su madre, sujetando su mano débil y sin vida. Su madre estaba muy mal. De repente, Marina se dio cuenta de que su madre abrió un poco los ojos: —Marinita, hija, nunca pudimos contártelo tu padre y yo. No teníamos palabras… Te encontramos. Sí, te encontramos en el monte, llorando, perdida. Esperamos a que alguien te buscara. Avisamos a la Guardia Civil. Pero nadie te buscó. Quizá pasó algo, no lo sé. Y nos permitieron adoptarte. En casa, en la cómoda, donde guardo mis papeles. Allí hay documentos… Cartas, deberías leerlas. Perdónanos, hija. Su madre se cansó, y cerró los ojos. —No digas eso, mamá —sin saber qué decir, Marina apretó la mano de su madre contra la mejilla—. Mamita, te quiero, y deseo de corazón que te mejores. Pero el milagro no llegó. Y en unos días, su madre falleció. Ojalá no le hubiera dicho nada a Marina. A su marido y sus hijos jamás les contó las últimas palabras de su madre. Y casi parecía olvidar aquella confesión, arrinconándola en su memoria. Los niños querían muchísimo a sus abuelos. Y Marina no quería inquietar a nadie con una verdad que a nadie ayudaría. Pero un día, por un impulso extraño, abrió la carpeta de la que habló su madre. Recortes de periódico, solicitudes, respuestas. Marina empezó a leer y no pudo detenerse. Queridos, adorados padres… Ellos la encontraron, a Marina, con un año y medio, en el monte. Tenían más de cuarenta años. Sin hijos. Y de repente, una niña llorando les tendía los bracitos. El guardia rural del pueblo levantó los hombros: nadie había denunciado la desaparición de una niña. La adoptaron. Pero su madre seguía buscando a sus padres biológicos. Ya no parecía buscar para encontrarles. Más bien, para estar segura de que nadie reclamaría a su amada hija. Marina cerró la carpeta y la guardó en lo más profundo del armario. ¿Para qué esa verdad? Una semana después, Marina recibió una llamada inesperada del departamento de personal: —Mire, Marina Pérez, están preguntando por usted de su antiguo trabajo. Junto a la administrativa había una mujer más o menos de su edad: —Hola, soy Esperanza. Tengo que hablar con usted —miró a la administrativa—. Es sobre las cartas de Elvira García. ¿Es usted su hija? —Decían que era por trabajo —refunfuñó la administrativa—. Los asuntos personales en su tiempo libre. —Esperanza, salgamos a hablar fuera —propuso Marina. Salieron bajo la mirada inquisitiva de la administrativa. —Perdone, es una historia rara, pero prometí contársela —dijo Esperanza, nerviosa—. —Hace tres años vi a mi primera profesora en Valsequillo, en la escuela. Luego ella se marchó. Está muy mayor y vive sola. Me invitó a tomar té y pidió mi ayuda para un asunto. Según ella, su hija desapareció hace muchos años, siendo pequeña. Y se estuvo carteando con su madre. —Lo siento, Esperanza, mi madre falleció y no quiero meterme en esa historia —respondió Marina, seca, dándose la vuelta. —Perdone, Marina, lo entiendo. Pero verá, la profesora, Elvira García, está muy enferma. Tiene cáncer. Dicen que le queda poco. Y quiere encontrar a su hija antes de irse. Hasta me dio un mechón de pelo para hacer una prueba de ADN. ¿Se lo imagina? Marina quería acabar la conversación, pero algo la detuvo: —¿Dice que está tan enferma? Esperanza asintió. Marina recogió la bolsita con el mechón y quedaron en llamarse. Una semana después, iban juntas al hospital a ver a Elvira García. Entraron en la habitación, y Elvira intentó distinguir las caras con sus ojos cansados: —Ay, Espe, ¡has venido! Gracias, querida —sonrió tímidamente y miró interrogante a Marina. —Elvira, la he encontrado. Es Marina, quiso venir ella misma —Espe le entregó a Elvira un sobre. —¿Qué es esto? Ni con gafas lo veo —sus ojos miraron indefensos. —El resultado de la prueba —sacó Espe el papel del sobre—. Aquí dice que sois madre e hija. Marina es su hija. El rostro de Elvira se iluminó. Lloró de felicidad sin poder contenerse: —Hija, querida mía, qué felicidad. Te he encontrado. Viva, guapa, pareces a mí de joven. Hija mía, niña querida. Toda la vida despertaba por las noches, creyendo oírte llorar, llamarme. No merezco perdón. Estás viva. Ahora puedo estar tranquila. Al rato, Esperanza y Marina salieron de la habitación. Elvira se había quedado dormida, extenuada. —Gracias, Marina, de corazón. Ha muerto contenta. Le has dado la mayor alegría. A los pocos días, Elvira falleció. Marina rompió todos los papeles de la carpeta de su madre. No quería que nadie supiese esa verdad innecesaria. Y tampoco había nada que contar. Porque realmente, Marina no tuvo otra madre. ¿Y Elvira García? Solo una santa mentira. ¿Hizo bien, actuando así? Ella siente que sí. Pero, al final, cada uno responde ante Dios por todo lo que haya hecho.