Mira, lo que importa no es quién se haya ocupado de la abuela, ¡el piso es legalmente mío! eso me dice mi madre, y yo le respondo con la misma energía.
Resulta que mi madre amenaza con meterme en un pleito. ¿Por qué? Porque el piso donde vivía mi abuela no le pertenece a ella ni a mí, sino a mi hija. Mi madre lo ve como una injusticia total; ella piensa que ese piso debería haber pasado a sus manos. Pero la abuela tomó otra decisión, y probablemente porque mi marido y yo vivimos con ella los últimos cinco años cuidándola.
Mi madre es, sin miedo a equivocarme, una egoísta. Siempre ha puesto sus intereses por encima de los de los demás. Sólo se ha casado tres veces, y de esos matrimonios sólo tuvo dos hijos: yo y mi hermana menor, Celia. Con Celia nos llevamos bien, pero con nuestra madre la cosa está bastante tensa.
Ya no recuerdo mucho a mi padre; se divorció de mi madre cuando yo tenía dos años. Hasta los seis vivía con mi madre en la casa de la abuela. Por alguna razón, la abuela me parecía una persona muy fría, pero creo que era porque mi madre lloraba todo el tiempo. Sólo cuando crecí entendí que la abuela era una gran mujer, que solo quería que su hija se hiciera independiente.
Después, mi madre se volvió a casar y empezó a vivir con mi padrastro. Fue entonces cuando nació mi hermana. La convivencia duró siete años, y cuando mi madre se divorció de nuevo, no fuimos a vivir con la abuela. Mi padrastro nos dejó quedarnos en su piso mientras él trabajaba. Tres años más tarde, mi madre volvió a casarse y nos mudamos con su nuevo marido.
Él no estaba muy contento de que ella trajera hijos, pero nunca nos hizo daño; simplemente nos ignoraba. Nuestra madre tampoco nos prestaba atención, estaba absorbida por su nuevo esposo, siempre celosa y armando escándalos con platos rotos.
Cada mes mi madre empezaba a empacar, pero mi padrastro la detenía. Celia y yo nos acostumbramos y dejamos de prestarles oído. Yo me hice cargo de la educación de mi hermana porque mi madre no tenía tiempo. Por suerte teníamos a nuestras abuelas, que nos ayudaron mucho. Yo acabé en un residencial estudiantil y Celia vivió con la abuela. Mi padre nos echaba una mano y mi madre solo nos llamaba en vacaciones.
Acepté a mi madre tal como era, con su indiferencia. Celia, en cambio, no aguantaba que nos dejara de lado; le dolía mucho cuando mi madre no asistió a su ceremonia de graduación.
Al crecer, Celia se casó y se mudó a Valencia con su marido. Yo y mi novio, Alejandro, no teníamos prisa por casarnos aunque llevábamos años juntos; vivíamos en un piso alquilado en el centro de Madrid. Yo iba a menudo a visitar a la abuela, estábamos muy unidas, pero trataba de no molestarla.
Un día la abuela se enfermó y la ingresaron en el hospital. Allí me dijeron que necesitaba cuidados constantes. Desde entonces la veía todos los días, le llevaba la compra, cocinaba, limpiaba o simplemente charlaba con ella, y me aseguraba de que tomara los medicamentos a tiempo.
Durante seis meses la cuidé, a veces acompañado de Alejandro, que siempre reparaba alguna cosa o ponía orden en el piso. Entonces la abuela propuso que nos mudáramos con ella para ahorrar en el alquiler y reservar el dinero para nuestro propio hogar. Por supuesto, aceptamos sin dudar; ella nos quería mucho y nos caía genial.
Seis meses después descubrí que estaba embarazada. Decidimos quedarnos con el bebé, y la abuela se puso como una fiera de alegría al saber que iba a ser bisabuela. Nos casamos, fuimos a celebrar con la familia en una terrazita de una cafetería en Sevilla, y mi madre ni siquiera llamó para felicitarme.
Cuando mi hija tenía dos meses, la abuela sufrió una caída y se quebró una pierna. Fue un momento muy duro conciliar los cuidados del bebé con los de la abuela, y necesitaba la ayuda de mi madre. La llamé desesperada y le pedí que viniera, pero ella puso excusas, dijo que no se sentía bien y que vendría después. Ese después nunca llegó.
Seis meses después la abuela sufrió un ictus y quedó postrada en cama. Cuidarla fue una prueba enorme; sin Alejandro no sé cómo lo habría aguantado. Con el tiempo empezó a recuperar la voz, a caminar y a comer sola. Vivió dos años y medio más, llegó a ver a su bisnieta dar sus primeros pasos y falleció tranquilamente dormida. Para Alejandro y para mí fue una pérdida muy dolorosa; la amábamos con locura.
Mi madre solo apareció en el funeral y, un mes después, volvió para echarme de la casa y quedarse el piso. Ella estaba convencida de que le tocaría. Lo que no sabía es que la abuela le había dejado el piso en su testamento justo después del nacimiento de mi hija, así que mi madre no recibió nada.
Obviamente, eso la enfadó mucho. Me exigió que le entregara el piso o me iba a demandar.
¡Qué maquinación! pensé. Te has quedado con la casa que era de la anciana, y ahora pretendes que sea mía. No va a pasar.
Yo ya tengo al notario y al abogado, y sé que el piso nos pertenece por la donación de la abuela. Seguiremos viviendo allí y, si el segundo hijo resulta ser una niña, la llamaremos igual que mi abuela, como tributo a ella.
