—¡Qué pesada eres! — tenía ganas de gritarle a la cuñada de mi marido. Pero me contuve. Y ella, como siempre, apareció con su maleta para quedarse el fin de semana…
Me llamo Lucía, tengo treinta y nueve años. Llevo doce casada con Javier. Tenemos una buena familia, un hijo que va creciendo, todo parece ir bien. Pero hay un «pero» que desde hace años me envenena la vida: su hermana, Marta.
Marta es ocho años mayor que Javier. Nunca se ha casado, no tiene hijos. Vive sola en una casa frente a la nuestra y… prácticamente vive también aquí. No exagero. Aparece en nuestro piso como una sombra: silenciosa, insistente y a diario. A veces pienso que Marta tiene las llaves de nuestro portal brotando directamente de su bolso.
Al principio intenté ser educada, incluso amable. Bueno, es la hermana de mi marido, al fin y al cabo. Pensé que vendría, charlaríamos, tomaríamos un café y se iría. Pero venía cada tarde. Y los fines de semana. Y en vacaciones. Y cuando invitábamos a otros amigos. Incluso cuando estaba enferma, aparecía.
Marta es una persona sin filtro. No para de opinar: cómo cocino, cómo educo a mi hijo, cómo me visto. A veces hablo demasiado poco, otras me río demasiado fuerte, el pastel está seco o el piso «no está lo suficientemente limpio». Y lo peor: no pide, ordena. Y yo lo trago. Porque odio los dramas. Porque Javier me dice: «Lucía, aguanta un poco, está sola, no tiene a nadie más que a nosotros».
Aguanté. Pero la paciencia tiene un límite.
Marta trabaja como contable en una empresa privada. Vuelve a casa antes que yo y… viene directamente a la nuestra. Llego y ya está sentada en el sofá, la tele puesta, el gato escondido bajo la cama. Mi hijo en el móvil. Y ella, como si fuera la dueña de la casa. La cena esperando. O, peor aún, yo esperando a que salga del baño. Cena con nosotros y luego pasa horas contando sus «aventuras» en Hacienda, que nadie escucha. Y luego se va. A veces se queda a dormir porque «le da miedo estar sola con tormenta» o «en su casa la calefacción no funciona bien».
Cuando planeábamos un viaje, Marta venía con nosotros. Da igual que soñara con un fin de semana sola con mi marido. Da igual que él prometiera llevarme a la playa para mi cumpleaños. Marta estaba allí. En nuestra habitación. Durmiendo en la cama de al lado. Y todo pagado por Javier. Y eso que ella gana bien, ahorra, dice que «guarda para las vacas flacas». Pero parece creer que esas vacas flacas soy yo.
Y la madre de Javier, encima, piensa que soy una desagradecida. «Marta no es una extraña, solo está sola y nos necesita». Entiendo que no tenga familia ni hijos. Pero ¿por qué tengo que pagar yo con mi comodidad?
Una vez le dije a Javier sin rodeos:
—Estoy harta. No respeta nuestros límites. Está en todas partes. ¡Es insoportable!
Él solo se encogió de hombros:
—¿Qué quieres que haga? Es mi hermana…
Hace poco llegó al límite. Fuimos al teatro, solo los dos. Conseguí esa noche con esfuerzo, pedí a una amiga que cuidara de nuestro hijo. Apenas nos sentamos en las butacas… llamada de Marta.
—¿Dónde estáis? ¿Por qué no me habéis invitado? ¿Es que queréis excluirme? — gritaba al teléfono.
Y dos días después, apareció otra vez. Con su bolso. Con su pijama. Con su serie favorita. Dijo: «Tengo el fin de semana libre, he pensado pasarlo con vosotros».
Me quedé en la cocina, agarrada al borde de la mesa. Casi grito. Pero me callé. Y algo dentro de mí se rompió.
No sé cómo decirle a Javier que no puedo más. Que necesito una casa sin una tercera persona adulta. Sin consejos constantes. Sin dramas. Sin Marta.
Y me da miedo que, si nada cambia, algún día tenga que marcharme. Para poder respirar de nuevo. Porque incluso el amor se agota cuando entre tu marido y tú hay otra vida. Demasiado ruidosa. Demasiado insistente. Demasiado ajena.
