«¡Cómo me cansas!» — estuve a punto de gritarle a la hermana de mi marido. Pero me contuve. Y ella, como siempre, apareció de nuevo con su maleta para pasar el fin de semana…
Me llamo Lucía, tengo treinta y nueve años. Llevo casada con Javier doce años. Tenemos una familia decente, un hijo que va creciendo, en teoría todo está bien. Pero hay un “pero” que envenena mi vida desde hace años: su hermana, Carmen.
Carmen es ocho años mayor que Javier. Nunca se ha casado, no tiene hijos. Vive sola en una casa frente a la nuestra y… prácticamente vive también aquí. No exagero. Aparece en nuestro piso como una sombra: silenciosa, pegajosa, todos los días. A veces pienso que las llaves de nuestro portal le brotan directamente del bolso.
Al principio intenté ser educada, incluso amable. Bueno, es la hermana de mi marido, al fin y al cabo. Pensé: vendrá, charlará un rato, tomará un café y se irá. Pero venía todas las tardes. Y los fines de semana. Y en vacaciones. Incluso cuando invitábamos a otras personas. Hasta cuando estaba enferma: allí estaba ella.
Carmen es una persona sin filtros. Comenta todo: cómo cocino, cómo educo a mi hijo, cómo me visto. A veces callo demasiado, otras me río muy fuerte, el pastel está seco o el piso “no está impecable”. Y lo peor: no pide, ordena. Y yo lo aguanto. Porque odio los dramas. Porque Javier me dice: “Lucía, ten paciencia, está sola, no tiene a nadie más que a nosotros”.
Aguanté. Pero la paciencia tiene un límite.
Carmen trabaja como contable en una empresa privada. Sale antes que yo y… va directa a nuestra casa. Llego, y ya está sentada en el sofá, la televisión a todo volumen, el gato escondido bajo la cama. Mi hijo, enganchado al móvil. Y ella, como si mandara. La cena espera. O, más a menudo, yo espero a que deje libre el baño. Cena con nosotros, luego pasa horas contando sus “aventuras” en Hacienda, que nadie escucha. Y al final se va. A veces se queda a dormir, porque “le dan miedo las tormentas” o “la calefacción no funciona bien en su casa”.
Cuando queríamos irnos de viaje, Carmen venía con nosotros. Da igual que soñara con un fin de semana a solas con mi marido. Da igual que él me prometiera llevarme a la playa por mi cumpleaños. Carmen estaba allí. En nuestra habitación. Durmiendo en la cama de al lado. Y todo pagado por Javier. Eso sí, ella gana bien, ahorra, según dice, “por si las moscas”. Supongo que cree que yo soy esa mosca.
Y la madre de Javier ni te cuento: opina que soy una desagradecida. Que Carmen es familia, que está sola y nos necesita. Entiendo que no tenga ni marido ni hijos. ¿Pero por qué debo renunciar a mi paz?
Una vez le dije a Javier, sin rodeos:
— Estoy harta. No respeta nuestros límites. Está en todas partes. ¡Es insoportable!
Él solo encogió los hombros:
— ¿Qué quieres que haga? Es mi hermana…
Hace poco llegó el colmo. Fuimos al teatro, solo nosotros dos. Conseguí esa noche a duras penas. Una amiga cuidó de mi hijo. Apenas nos sentamos en las butacas: llamada. Carmen.
— ¿Dónde estáis? ¿Por qué no me habéis avisado? ¿Es que ahora me excluís? — gritó al teléfono.
Y dos días después, apareció otra vez. Con su bolsa. Con su camisón. Con su serie favorita. Dijo: “Tengo el finde libre, he pensado pasarlo con vosotros”.
Me quedé en la cocina, agarrada al borde de la mesa. Casi grité. Pero me callé. Y algo se rompió dentro de mí.
No sé cómo decirle a Javier que no puedo más. Que necesito una casa sin una tercera persona adulta. Sin críticas constantes. Sin escándalos. Sin Carmen.
Y me da miedo que, si nada cambia, algún día tenga que irme. Para volver a respirar. Porque ni el amor aguanta cuando entre tú y tu marido hay otra vida. Demasiado ruidosa. Demasiado invasora. Demasiado ajena.
