«¡No tienes vergüenza! ¡Tú no tienes hijos, y yo soy madre!» — así montó mi cuñada un escándalo en mi aniversario para no devolver un préstamo
Mi trigésimo quinto aniversario lo planeé tranquilo, sin mucho alboroto. Pero la vida, como suele pasar, tiene la habilidad de convertir hasta la fecha más cotidiana en un drama completo. Un mes antes de la celebración, me llamó Eva, la hermana de mi marido, con quien siempre había tenido una relación tensa desde el principio.
—¿Dónde piensas celebrar tu cumpleaños? —preguntó como si ya estuviera haciendo las maletas.
—No lo he pensado aún —respondí confundida. Era demasiado pronto para hablar de eso, sobre todo conociendo las mañas de Eva.
—Ah, entonces tienes dinero. Préstame quinientos euros a Jorge y a mí. Es urgente, te los devuelvo en dos semanas como máximo —suplicó con esa voz lastimera que siempre me ponía los pelos de punta.
No me gusta ni pedir prestado ni prestar, especialmente a gente como Eva. Desde que nos conocimos, siempre intentaba sacarme dinero, ya fuera para sus hijos, para una reforma o por algún electrodoméstico supuestamente estropeado. Siempre me negué, con educación pero con firmeza. Hasta aquel momento.
—Los niños tienen fiebre, necesitan medicinas —dijo, rematándome con el argumento “santo”.
Cedí. Le transferí el dinero. Pasaron dos semanas: silencio. Pasó un mes: ni una palabra. Entonces decidí que, en mi fiesta, se lo recordaría.
Celebrábamos en un acogedor restaurante. Los invitados reían, brindaban, pero yo no podía relajarme. Eva y su marido llegaron puntuales, charlaban, comían y reían como si nada hubiera pasado.
—Le presté a tu hermana quinientos euros para medicinas. Dijo que los devolvería en dos semanas —le susurré a mi marido cuando notó mi tensión.
—No te los devolverá —cortó él sin pestañear—. A mí me debe trescientos desde hace cinco años. La conozco, ese dinero no lo verás nunca.
Aun así, quise hablar con ella.
—Eva, hola. Gracias por venir. Quería hablar… —empecé con cautela, como pisando huevos.
—¡Todo está maravilloso! —me interrumpió, besándome en la mejilla—. ¡La comida es divina, especialmente la ensaladilla rusa! ¿Me pasas la receta?
—Es por otra cosa. Hace un mes me pediste dinero prestado…
Eva soltó una carcajada, echando la cabeza hacia atrás:
—¿Quinientos euros? ¿Cuándo te pedí yo eso? Tú siempre me decías que no, no me suena. ¿Te lo has inventado?
Me quedé helada.
—Te hice una transferencia, para las medicinas. Puedo enseñarte el comprobante si no me crees —dije, sintiendo cómo me ardían las mejillas.
Eva palideció, pero enseguida recuperó el control.
—Ah, sí… Es verdad. Es que no guardo en la memoria cosas que no me interesan —murmuró, cruzando los brazos.
—Dijiste que lo devolverías en dos semanas. Ha pasado un mes, y me gustaría…
Entonces estalló.
—¡¿Es que no tienes conciencia?! —gritó tan fuerte que todos los comensales se giraron—. ¡Mis hijos estaban enfermos, y tú me exiges el dinero! Claro, no lo entiendes, ¡tú no tienes hijos!
Sentí como si me hubieran abofeteado. Eva siguió al ataque.
—¡Y el regalo! Te compramos un regalo, pero se nos olvidó en casa. ¡De quinientos euros, por cierto! Así que estamos en paz. ¡No esperaba tanta tacañería de tu parte!
—¿Qué regalo? No me habéis dado nada —susurré, aturdida.
—¡Se nos olvidó! Pero existe —rugió—. ¡Vámonos, Jorge! ¡Aquí no nos respetan!
Su marido terminó de comerse una alita de pollo, se limpió la boca con la manga y la siguió en silencio.
En cuanto se marcharon, mi suegra, Ana María, se acercó. Me tomó del brazo con calma y me apartó.
—Tú tienes la culpa por prestarle. A mi hija no le doy dinero. Si lo hago, es sabiendo que no lo veré. Tus quinientos euros se convirtieron en el collar que llevaba hoy.
Se me cortó la respiración.
—Y ningún regalo te compró. Pura invención. Da las gracias de que no pagaste con tu salud. Considéralo una lección —dijo guiñándome un ojo, como si me entregara una enseñanza de vida.
Eva dejó de hablarnos. Pasaron ocho meses. Ni llamadas ni mensajes. Hasta que un día, de repente, no recibí su felicitación. Y se molestó.
—Pensé que al menos me haríais una transferencia —llamó para reprochármelo.
—¿No te ha llegado nada? —preguntó mi marido, fingiendo sorpresa—. Revisa octubre del año pasado. Quinientos euros.
—¡Muy gracioso! —bufó antes de colgar.
No volvimos a hablar. Nos vimos años después, en el funeral de Ana María. Medio año después, vendimos su piso y repartimos el dinero. Desde entonces, ninguno ha llamado al otro. Y, sinceramente, la vida es más ligera así. A veces, perder ciertos pesos es ganar paz.
