La lluvia caía con fuerza sobre el tejado de cristal de la enorme mansión de Javier Mendoza, en las afueras de Madrid. Dentro, el multimillonario estaba junto a la chimenea, con una taza de café solo en la mano, la mirada perdida en las llamas. El dinero le había dado todo tipo de lujos pero no paz.
Un golpe en la puerta rompió el silencio.
Javier frunció el ceño. No esperaba visitas. El personal tenía el día libre y casi nadie se acercaba por allí. Dejó la taza y fue a abrir.
Allí estaba una mujer, empapada, abrazando a una niña de no más de dos años. Su ropa, aunque elegante, estaba gastada. Sus ojos, vacíos y cansados. La pequeña se aferraba a su jersey, mirando en silencio.
Perdone que le moleste, señor dijo la mujer con voz temblorosa. No he comido en dos días. Si me deja limpiar su casa, solo necesito un plato de comida para mí y para mi hija.
Javier se quedó paralizado.
No por lástima, sino por sorpresa.
¿Lucía? susurró.
Ella levantó la mirada, incredulidad en su rostro. ¿Javier?
El tiempo pareció detenerse.
Siete años atrás, había desaparecidosin aviso, sin despedida, como si se la hubiera tragado la tierra.
Él retrocedió un paso, el corazón acelerado. La última imagen que guardaba de Lucía Vázquez era de ella con un vestido rojo de verano, descalza en su jardín, riendo como si nada pudiera lastimarla.
Y ahora estaba ahí, con la ropa raída, frágil y demacrada.
¿Dónde has estado? preguntó, con la voz tensa.
No he venido para recordar viejos tiempos dijo ella, voz quebrada. Solo necesito comida. Luego me iré.
Su mirada bajó hacia la niña. Rizos castaños, ojos verdes brillanteslos mismos que tenía su madre.
¿Es mía? preguntó en voz baja.
Lucía apartó la mirada, en silencio.
Javier hizo espacio. Pasa.
Dentro, el calor las envolvió. Lucía se quedó quieta sobre el suelo de mármol, dejando charcos de lluvia, mientras Javier le decía al chef que preparara algo de comer.
¿Sigues teniendo servicio? murmuró.
Claro respondió él, con dureza en la voz. Tengo de todo menos respuestas.
La niña se acercó a un cuenco de fresas y susurró tímidamente: Grasias.
Javier esbozó una sonrisa. ¿Cómo se llama?
Alba susurró Lucía.
El nombre le golpeó como un puño.
Alba: el nombre que una vez soñaron para una hija, cuando todo parecía perfecto.
Javier se dejó caer en una silla. Habla. ¿Por qué te fuiste?
Lucía dudó, luego se sentó frente a él, rodeando a Alba con sus brazos.
Descubrí que estaba embarazada la misma semana que tu empresa salió a bolsa dijo. Trabajabas día y noche. No quería ser una carga.
Esa decisión era mía replicó él, tajante.
Lo sé susurró ella, con lágrimas en los ojos. Después me enteré de que tenía cáncer.
Su corazón se encogió.
Era estadio dos. No sabían si sobreviviría. No quería que tuvieras que elegir entre tu empresa y una novia moribunda. Así que me fui. Di a luz sola. Pasé por la quimio sola. Y aquí estoy.
Él se quedó sin palabrasla rabia y la tristeza mezclándose en su pecho.
¿No confiaste en mí para dejarme ayudarte? preguntó al fin.
Los ojos de Lucía brillaron. No confiaba ni en mí misma para salir adelante.
Alba tiró de la manga de su madre. Mamá, tengo sueño.
Javier se agachó. ¿Quieres dormir en una cama calentita?
La niña asintió.
Él miró a Lucía. No os vais esta noche. La habitación de invitados está lista.
No puedo quedarme dijo rápidamente.
Sí puedes replicó él, firme. No eres cualquiera eres la madre de mi hija.
Ella se quedó quieta. ¿Así que crees que es tuya?
No necesito pruebas. Lo veo en sus ojos.
Esa noche, después de que Alba se durmiera arriba, Javier estaba en el balcón, mirando el cielo tormentoso. Lucía se acercó, envuelta en una bata que le habían prestado.
Nunca quise arruinarte la vida dijo.
No lo hiciste respondió él, en voz baja. Solo te borraste de ella.
El silencio se alargó.
No pido nada dijo Lucía. Estaba desesperada.
Javier se volvió hacia ella. Fuiste la única mujer que amé. Te fuiste sin dejarme luchar por ti.
Las lágrimas rodaron por sus mejillas.
Todavía te quiero susurró. Aunque me odies.
Él no respondió. En cambio, miró hacia la ventana donde Alba dormía tranquila.
Finalmente dijo: Quédate. Al menos hasta que decidamos qué hacemos.
La mañana siguiente entró suave entre las nubes, bañando la finca con luz dorada. Por primera vez en años, la casa no parecía vacía.
Abajo, Javier preparaba tortilla de patatasalgo raro en élmientras el olor a pan tostado llenaba la cocina. Oyó pasos suaves detrás.
Lucía estaba en el umbral, de la mano de Alba. La niña llevaba un pijama limpio, el pelo cuidadosamente peinado.
¿Ahora cocinas? sonrió débilmente Lucía.
Lo intento respondió Javier, sirviéndole un plato a Alba. Por ella.
Alba se sentó y empezó a comer como si llevara tiempo sin probar algo bueno.
Le caes bien dijo Lucía en voz baja.
Javier levantó la mirada. Es imposible no quererla.
En los días siguientes, se estableció una rutina incómoda. Lucía mantenía las distancias, sin saber si aquello era real o pasajero. Javier observaba cada gesto, cada mirada, como si intentara recuperar el tiempo perdido.
Pero no todos estaban contentos.
Una tarde, Javier volvió de una reunión y encontró a su asistente, Carla, esperándole.
¿Ahora tienes a una mujer y una niña viviendo aquí? preguntó, cruzando los brazos.
Sí respondió él. Es Lucía y su hija.
¿Tu hija?
Asintió.
Carla frunció el ceño. El consejo empieza a hacer preguntas.
Que pregunten dijo Javier con frialdad. La familia no necesita su aprobación.
La palabra sonó rara en su boca pero era la correcta.
Esa misma tarde, Lucía estaba en el jardín, viendo a Alba correr tras las mariposas.
Javier se acercó con dos tazas de té. Siempre te gustó el atardecer.
Era el único momento en que el mundo callaba.
Él tomó un sorbo. ¿Por qué no volviste cuando el cáncer desapareció?
Ella apartó la mirada. Pensé que ya no encajaba en tu vida. Te habías vuelto intocable, famoso, poderoso.
Estaba solo.
Ella no dijo nada.
Podrías haber vuelto.
Tenía miedo de que no me perdonaras.
Javier se alejó, las manos en los bolsillos.
