¡¿Por qué tu madre vive con nosotros y la mía no puede?!
Llegué a casa después de un largo día y, en el salón, estaba mi suegra, Carmen López, deshaciendo su maleta como si nada. Me quedé paralizado, sin creer lo que veía. Si esto fuera una comedia, me reiría, pero era mi vida, y no tenía ganas de bromas. Resulta que había decidido “permanecer con nosotros un par de semanas” para “ayudar” con el niño y la casa. Según ella, yo, al parecer, no daba la talla.
Mi suegra es una mujer de carácter, pero había aprendido a ignorar sus rarezas. Sin embargo, mi marido, Javier, me dejó sin palabras. Se acercó con gesto grave y soltó: “¿Por qué tu madre puede quedarse semanas con nosotros y la mía no?” Casi me ahogo de indignación. Mi madre vive en otra ciudad, a cientos de kilómetros de Madrid, y nos visita cada seis meses. ¿Y la suya? En el barrio de al lado, a diez minutos en coche, y aparece cuando le apetece.
Carmen nunca había trabajado. Tenía un título, pero su marido, mi suegro, creía firmemente que el lugar de una mujer estaba en casa, frente a los fogones, con los hijos. Ella nunca discutió. Su vida giraba en torno a la familia, o mejor dicho, en torno a Javier, su único hijo. Soñaba con una familia numerosa, pero tras un parto complicado, no pudo tener más hijos. Toda su amor, hasta la última gota, lo derramó sobre él. Cómo no se ahogó en tanta sobreprotección es un misterio. Pero incluso ahora, con canas en el pelo, seguía tratándolo como a un bebé.
Por su intromisión, Javier y yo discutíamos sin parar. Ella decía que yo llevaba la casa “mal”, que mi trabajo perjudicaba a la familia, que no atendía suficiente a nuestro hijo ni a mi marido. Yo no me callaba sus consejos constantes ni sus intentos de cambiarlo todo a su manera. Por suerte, teníamos nuestro propio piso—gracias a mis padres, que nos ayudaron con dinero. Lo decoramos a nuestro gusto, lo reformamos sin hipoteca. Pero, como mala suerte, quedaba a dos pasos de casa de mi suegra. ¿Casualidad? Más bien una maldición.
Al principio venía todos los días. Javier se cansó tanto como yo, y mi suegro se quejaba de que no lo recibían con la cena lista. Así que redujo sus visitas a los fines de semana. Pero tras el nacimiento de nuestro hijo, Pablo, todo empezó de nuevo. Estaba en casa de mañana a noche: lavando pañales, haciendo purés, enseñándome cómo “envolver al niño correctamente”. Estaba al límite. Una vez no le abrí la puerta, ¡y armó un escándalo, amenazando con llamar a la policía! Javier intentó hablar con ella, pero solo duraba una semana antes de volver con sus “opiniones expertas”.
Mi madre, Isabel Martínez, vive lejos, en Valencia, y sigue trabajando. Viene cada seis meses y, claro, se queda con nosotros—¿o iba a ir a un hotel? Esos días, mi suegra enloquecía de celos. “Con tu madre actúas como con una amiga, ¡pero con la mía es como si fuera una carga!” me reprochaba Javier, influenciado por sus quejas. Intenté explicarle: “Veo a mi madre dos veces al año, ¡pero a la tuya casi a diario! Y la mía no se mete en nuestra vida, ¡a diferencia de la tuya!” Pero él solo se ofendía.
La última ocurrencia de mi suegra me dejó en shock. Llegué a casa, y allí estaba, como si nada, colgando sus vestidos en el armario. Resulta que mi suegro se había ido de pesca, y ella aprovechó para “salvar” a nuestra familia de mi “desorden”. Casi estallé. En la cocina, conteniendo la furia, le espeté a mi marido: “¿Estás loco? ¿Qué hace aquí sin avisar?”
Él encogió los hombros: “Mamá solo quiere ayudar. ¿Qué tiene de malo?”
“¡No quiero su ayuda! ¡Se mete en todo, cambia las cosas de sitio, me dice cómo vivir!”—bufé, apretando los puños.
“¡Y tu madre se queda con nosotros, y yo no digo nada! ¿Por qué la mía no puede?”—replicó él.
Perdí la paciencia: “Si mañana por la mañana sigue aquí, me llevo a Pablo y me voy a casa de mi madre. Luego pediré el divorcio. Estoy harto de este circo. Elige: yo o ella.”
Javier me miró como si fuera su enemigo. Pero no bromeaba. No podía seguir viviendo bajo el yugo de su madre, que asfixiaba a nuestra familia con su “cariño”. Si no la ponía en su lugar, me iría. Y no era una amenaza—era un grito desesperado.
