**Diario personal**
Hoy llegué a casa después de un día agotador y me encontré a mi suegra, Ana Martínez, deshaciendo su maleta en el salón. Me quedé paralizada. Si esto fuera una telenovela, quizá me reiría, pero es mi realidad y no tiene gracia alguna. Resulta que ha decidido “quedarse un par de semanas” para “ayudarme” con el niño y la casa. Según ella, claro está, yo no doy la talla.
Mi suegra es una mujer de armas tomar, pero con los años he aprendido a ignorar sus rarezas. Sin embargo, mi marido, Javier, fue el colmo. Se acercó con ese tono serio y soltó: “¿Por qué tu madre puede quedarse en casa semanas enteras y la mía no?” Casi me atraganto de la indignación. Mi madre vive en otra ciudad, a cientos de kilómetros de Madrid, y nos visita cada seis meses. ¿Y la suya? A diez minutos en coche, en el barrio de al lado, y aparece cuando le viene en gana.
Ana Martínez nunca trabajó. Tiene su título, pero su marido, mi suegro, siempre creyó que la mujer debía estar en casa, entre ollas y niños. Ella ni lo discutió. Su mundo giraba en torno a la familia, o mejor dicho, en torno a Javier, su único hijo. Soñaba con una familia numerosa, pero tras un parto complicado, ya no pudo tener más hijos. Toda su devoción, hasta la última gota, fue para él. Cómo no se ahogó en tanto mimo es un misterio. Pero ahora, incluso con las canas que le empiezan a salir, lo trata como si aún llevara pañales.
Sus intromisiones han provocado mil peleas entre Javier y yo. Según ella, no llevo bien la casa, mi trabajo es un estorbo, y no atiendo lo suficiente a nuestro hijo ni a mi marido. Yo no pienso aguantar sus consejos no solicitados ni sus ganas de rehacer todo a su manera. Por suerte, tenemos piso propio —gracias a mis padres, que nos ayudaron con el dinero—. Lo decoramos a nuestro gusto, lo reformamos sin hipotecas. Pero, ¡qué mala suerte!, acabamos a dos pasos de casa de mi suegra. ¿Casualidad? Más bien maldición.
Al principio venía cada día. Hasta Javier se cansó, y mi suegro protestaba porque no lo recibía con la cena lista. Así que redujo sus visitas a los fines de semana. Pero cuando nació nuestro hijo, Lucas, todo volvió a empezar. De mañana a noche estaba aquí: lavaba pañales, hacía purés, me instruía sobre cómo envolverlo “correctamente”. Estaba al borde del colapso. Una vez no le abrí la puerta, y montó un escándalo, ¡amenazó con llamar a la policía! Javier intentó hablar con ella, pero solo aguantaba una semana antes de volver con sus “sabios” consejos.
Mi madre, Carmen López, vive en Barcelona y aún trabaja. Nos visita dos veces al año y, claro, se queda con nosotros —¿o iba a quedarse en un hotel?—. Esos días, mi suegra enloquece de celos. “Tratas a tu madre como a una amiga, y a la mía como a una carga”, me reprochó Javier, picado por sus lamentos. Intenté explicarle: “A mi madre la veo dos veces al año, ¡y a la tuya casi a diario! Y la mía no se mete en nuestra vida, a diferencia de la tuya”. Pero él solo se ofendía.
El último capricho de mi suegra me dejó helada. Llegué a casa y allí estaba, como si nada, colgando sus vestidos en el armario. Resulta que mi suegro se fue de pesca y ella aprovechó para “salvar” a nuestra familia de mi “desorden”. Estuve a punto de estallar. En laMe miró como si yo fuera la desalmada, pero si no pone límites a su madre, esta vez me iré de verdad y no volveré.
