**Diario de Lara**
Todo comenzó cuando me casé por segunda vez. Mi primer marido, Adrián, murió en un accidente de moto volviendo a casa. Tenía solo veintiséis años y mi hija, Lucía, apenas dos. No teníamos a nadie: mis padres vivían en un pueblo cerca de Toledo, malviviendo con lo justo, y los suyos ya no estaban.
Pero apareció alguien. Hugo, amigo de Adrián, empezó a visitarnos, a traerle dulces a Lucía y a ayudarme con la casa. Al principio me daba recelo—el duelo era reciente—pero el corazón busca calor donde sea. Nunca olvidaré a Adrián, vive en Lucía, pero la vida sigue.
Al año nos casamos. Su familia no lo celebró. Su madre, Carmen, dejó claro desde el principio: «No queremos una mujer con hija ajena». Pero Hugo insistió—viviríamos en su casa grande en las afueras de Madrid, con huerto y jardín. Y alquilamos mi piso para tener más ingresos.
Ingenua de mí. Pensé que sería un hogar. En vez de eso, Carmen me trató como una sirvienta: «Limpia, cocina, riega». A Lucía ni la miraba, como si fuera invisible. Nunca un «hola», ni un «¿cómo estás?». Mi hija se volvió una sombra en esa casa.
Trabajaba sin parar—hasta las manos me sangraban. Hasta que un día escuché a Carmen decirle a Hugo: «¿Por qué te molestas con esa niña? No es tu sangre. Gasta dinero en ella para nada. Ten tu propio hijo, eso sí vale la pena».
Él contestó molesto: «Mamá, basta. Es mi familia».
Fingí no escuchar, pero esas palabras me atravesaron.
Luego nació Pablo, idéntico a Hugo—hasta el hoyuelo en la mejilla. Entonces Carmen revivió. Todo el día pendiente del nieto, pero a Lucía la apartaba como a un estorbo: «No lo toques», «Aléjate». Hasta que un día la empujó tan fuerte que Lucía cayó. Exploté: «¡Basta! ¡Es mi hija y la tratarás con respeto!».
Discutimos, pero al menos dejó de maltratarla. El amor nunca llegó.
Hasta que pasó lo peor. Un domingo, Hugo dormitaba en el sofá cuando llamaron del colegio: Lucía se lastimó la pierna en gimnasia. «¡Vamos!», le grité.
Él ni se movió: «No es mi hija. ¿Para qué perder el día? Que se quede en el hospital».
Sentí asco. Salí corriendo con Pablo y un vecino nos llevó. Por suerte, solo fue un esguince. Pero esa noche le llamé: «No volveremos. Tengo dos hijos. Si aprendes a querer a los dos, ven a mi piso. Si no, adiós».
Colgó en silencio.
No sé qué hará él. Pero yo ya elegí: prefiero la soledad a convivir con quien no ve a mi hija como persona.
