“—¿Por qué no me avisaste?” —mi suegra se ofende, y yo me debato entre la culpa y el enfado.
Hace poco, mi marido y yo fuimos al pueblo para el cumpleaños de mi tía. Pasamos un rato agradable, comimos carne a la parrilla, charlamos en familia, como siempre. Volvimos de buen humor, pero al día siguiente recibí una llamada que me encogió el corazón.
—¿Y por qué no me invitasteis? —preguntó mi suegra con voz dolida.
Y no era la primera vez. Siempre espera una invitación para cualquier plan relacionado con mi familia. Le importa dónde estuvimos, quién estuvo allí y por qué ella no estaba. Aunque, en realidad, ¿qué pinta ella ahí?
—¡Somos familia! —reprocha—. Si os invitaron a ti y a mi hijo, ¿por qué no podíais avisarme a mí?
Ya estoy cansada de inventar excusas. Pero tampoco puedo ocultarle nuestros planes. Es “avanzada”: está en redes sociales, sigue las cuentas de todos los parientes, revisa fotos y estados. Nadie quiere negarle el seguimiento, sería incómodo, así que lo sabe todo. Y, en cuanto ve que hemos salido sin ella, empieza el drama.
Llevamos cuatro años casados. Vivimos en un piso que me regalaron mis familiares. Es pequeño, pero es nuestro. Ahora ahorramos para algo más amplio. Mi familia es numerosa: tres hermanas, primos a montones. Somos unidos, siempre en contacto. Nos reunimos constantemente: en la casa del campo de uno, en la ciudad de otro, a veces en algún bar. Mi marido y mi hermano son como uña y carne; van de pesca juntos, celebran juntos. Lo aceptaron con cariño.
Pero la familia de él es todo lo contrario. Sin padre, sin abuelos. Solo su madre y, sinceramente, no es la mujer más agradable. Cuando viene de visita, se queda callada, con cara de asco. Le molesta la música, las risas de los niños, cualquier conversación. Cada vez tengo que explicarle quién es quién, como si fuera una guía turística, y noto su desdén: “¿Y esta por qué lleva ese vestido?”, “¿Este hombre no puede hablar más bajo?”.
No lo dice en voz alta, pero después siempre me suelta todo lo que piensa.
—¿No te molesta? —me preguntó una amiga cuando le conté.
—Mucho —respondí—. Pero, ¿qué voy a hacer? Es su madre. Y aunque intenta no ser grosera, su actitud parece decir: “Soy una extraña aquí, y no me caéis bien”.
Mis familiares lo notaron hace tiempo. Por eso casi nunca la invitan. No por ofenderla, sino porque ella misma se aleja. Pero no lo entiende. Cuando se entera de una celebración, empieza el interrogatorio:
—¿Qué vais a hacer este fin de semana? ¿Ah, el cumpleaños de tu hermana? ¿Dónde lo vais a celebrar? ¿En un restaurante o en casa? Ya veo. Vosotros lo pasaréis bien, y yo aquí sola…
Y otra vez me siento culpable, como si estuviera obligada a llevarla. Aunque sé que nadie la invitó, y nadie quiere incomodidades en la mesa. Una vez incluso vino a casa mientras estábamos con mis parientes. Luego me llamó indignada: “¿Por qué no me llevasteis? ¡No tenía con quién hablar!”.
Intenté explicarle a mi marido que no es normal, que su madre sobrepasa límites. Pero él solo se encogía de hombros:
—Bueno, ya sabes cómo es. Está sola, le cuesta.
Pero eso no justifica que se inmiscuya en nuestra vida. ¡Que busque amigas, algún hobby, que se distraiga! En vez de eso, solo apela a la lástima. Repite que no tiene amigos, que hasta las vecinas la evitan.
Hubo un episodio que aún me estremece al recordarlo. Acabábamos de casarnos, y mi hermana estaba en el último mes de embarazo. Durante una cena familiar, mi suegra empezó a contar historias, cada una más macabra que la anterior: partos traumáticos, muertes de bebés, terrores en los hospitales. Mi hermana se echó a llorar y se fue. Yo estaba horrorizada: ¿para qué decir eso? ¡Sabía en qué estado estaba! Pero los sentimientos ajenos no le importan.
Ahora vuelve a preguntar dónde celebraremos Nochevieja, con quién estaremos. Y ya ni quiero responder. Porque sé cómo terminará: reproches, victimismo, manipulación.
A veces quiero decirle: “No tiene que formar parte de todo lo que hacemos. Si no quiere sentirse fuera, que no haga que los demás nos sintamos culpables”. Pero me callo. Por mi marido. Por la paz en casa.
Aunque, siendo sincera… ¿hasta cuándo podré aguantar esto?
*La lección es clara: no hay que permitir que nadie, ni siquiera la familia, manipule nuestras prioridades. La compasión no debe convertirse en complicidad con el malestar.*
