**Diario de una nuera entre la culpa y el hastío**
Ayer regresamos de un viaje familiar al pueblo de mi tía Carmen para celebrar su cumpleaños. Fue un día lleno de risas, una buena paella y esas charlas íntimas que tanto nos unen. Volvimos contentos, pero al día siguiente recibí una llamada que me quitó el aliento.
—¿Por qué no me invitasteis? —preguntó mi suegra con ese tono herido que ya conozco demasiado bien.
Y no es la primera vez. Cada evento, cada reunión con mi familia, ella espera que la llamemos. Quiere saber dónde estuvimos, quién estaba allí y, sobre todo, por qué ella no. Como si todo tuviera que girar en torno a ella.
—¡Somos familia! —reprocha—. Si invitaron a mi hijo y a ti, bien pudisteis avisarme.
Estoy harta de inventar excusas. Además, ocultarle algo es imposible: es una experta en redes sociales, sigue a todos mis parientes, revisa fotos y estados. Nadie se atreve a rechazar su solicitud, así que lo sabe todo. Y cuando descubre que celebramos algo sin ella, empieza el drama.
Llevamos cuatro años casados. Vivimos en un piso que me regalaron mis tíos. Es pequeño, pero nuestro. Ahorramos para algo más grande. Mi familia es numerosa: tres hermanas, primos, tíos… Somos unidos, siempre en contacto. Nos juntamos en fincas, en Madrid, a veces en algún restaurante. Mi marido y mi hermano son uña y carne: van de pesca juntos, celebran todo lado a lado. Mi familia lo adora.
Pero la suya… es distinta. No tiene padre, ni abuelos. Solo a su madre, y, siendo sincera, no es precisamente agradable. Cuando viene de visita, se sienta en silencio, con cara de asco. Le molesta la música, las risas de los niños, cualquier conversación. Yo, como una guía turística, le explico quién es quién, y siempre noto su desdén: «¿Y esa por qué va tan escotada?», «Ese hombre habla demasiado alto».
No lo dice delante de todos, pero luego me suelta todo lo que piensa.
—¿A ti no te molesta? —me preguntó una amiga cuando le conté.
—Muchísimo —respondí—. Pero ¿qué hago? Es su madre. Intenta no ser grosera, pero su actitud grita: “Soy una extraña aquí y no me gustáis”.
Mi familia lo nota. Por eso casi nunca la invitan. No por maldad, sino porque ella misma se aleja. Pero no lo entiende. Si se entera de una celebración, empieza:
—¿Qué hacéis este fin de semana? ¿Ah, el cumple de tu hermana? ¿Dónde lo vais a celebrar? ¿En un restaurante? Claro, vosotros divertidos y yo aquí sola…
Y otra vez la culpa. Como si debiera llevármela. Aunque sé que nadie la quiere allí, nadie quiere incomodidad en la mesa. Una vez incluso vino a nuestro piso mientras estábamos con mis parientes. Después llamó indignada: «¿Por qué no me llevasteis? ¡No tenía con quién hablar!».
Intenté explicarle a mi marido que esto no es normal, que su madre sobrepasa límites. Pero él solo se encoge de hombros:
—Ya sabes cómo es, está sola. Le cuesta.
Pero eso no justifica invadir nuestra vida. ¡Que busque amigas, aficiones, algo! En vez de eso, solo apela a la lástima: «No tengo a nadie, hasta las vecinas me evitan».
Hubo un momento que aún me hace estremecer. Recién casados, mi hermana estaba en su último mes de embarazo. Y en medio de la cena, mi suegra empezó a contar historias macabras: partos trágicos, bebés que mueren, médicos negligentes. Mi hermana se echó a llorar y se fue. ¿Para qué decir eso? ¡Sabía lo sensible que estaba! Pero para ella, los sentimientos ajenos no importan.
Ahora vuelve a preguntar dónde pasaremos Nochevieja, qué hará mi familia. Y ni siquiera quiero responder. Porque sé cómo terminará: reproches, chantajes, esa misma obra de teatro.
A veces quiero soltarle: «No tiene que estar metida en todo. Si no quiere sentirse de sobra, que deje de hacernos sentir culpables». Pero me callo. Por mi marido. Por la paz en casa.
Aunque… ¿cuánto más podré aguantar así?
