**¿Por qué me exiges que comparta mi herencia?**
La velada en nuestro acogedor hogar en Valladolid transcurría en calma. Yo, Lucía, acababa de lavar los platos después de la cena, mi esposo Álvaro jugaba al ajedrez con nuestro hijo Diego, y la pequeña Carmen arropaba a sus muñecas. De pronto, sonó el timbre, un ruido que marcó el inicio de una verdadera tormenta familiar. Mi madre, Dolores Fernández, irrumpió en nuestras vidas con acusaciones que lo revolvieron todo. Sus palabras sobre conciencia y herencia aún resuenan en mis oídos, y el dolor de la injusticia me desgarra el corazón.
Álvaro y yo intercambiamos una mirada —no esperábamos visitas a esa hora.
—¿Serán los vecinos? —preguntó él, yéndose a abrir.
Pero en el umbral estaba mi madre, con el rostro tenso.
—¿Mamá? —exclamé, sorprendida—. ¿Qué pasa?
—¡Pasa, y mucho! —cortó ella, dirigiéndose decidida hacia la cocina—. Pensé que lo entenderías sola, pero veo que no.
—¿De qué hablas? —pregunté, confundida, sintiendo cómo la inquietud crecía en mi pecho.
—¿Dónde tienes la conciencia? —soltó de repente—. ¿No piensas compartir?
—¿Compartir qué? ¡Mamá, explícame! —La miré, desconcertada.
Álvaro, intuyendo que la conversación sería difícil, regresó en silencio con Diego, dejándonos solas.
—¿Quieres un té? —ofrecí, intentando calmar el ambiente.
—Agua, nada más —gruñó ella, y su tono tajado dejó claro que no habría diálogo fácil.
—¿Dónde tienes la conciencia? —repitió, entrecerrando los ojos—. ¿Cuándo vas a repartir?
—Mamá, de verdad no entiendo. ¡Habla claro! —empecé a perder la paciencia.
—¡Recibiste la herencia de la tía Rosario y no te apuras en compartir con la familia! ¿Quieres quedártelo todo? —espetó al fin.
Me quedé inmóvil. Nueve meses atrás, mi tía Rosario, hermana de mi madre, me había dejado en herencia un piso, una casa en el campo y sus ahorros. Fue su decisión, y yo la consideré justa, pues fui quien la cuidó en sus últimos años.
—¿Por qué tendría que repartir? Si la tía Rosario lo dejó todo para mí —repliqué.
—¡Vaya cara dura! —se indignó—. ¡Piso, casa, dinero… todo tuyo! Y yo, que soy su hermana, la heredera legítima. Sí, no nos llevábamos bien, pero eso no significa que debas quedártelo tú sola. ¿Y tu hermana Clara? ¿Por qué ella no recibe nada?
—Mamá, legalmente solo podrías reclamar si estuvieras jubilada y a cargo de la tía. Pero aún trabajas. Y Clara no tiene nada que ver —respondí con calma.
—¿Así que te lo quedas todo? —su voz temblaba de rabia.
—¿Por qué no? Cuando Clara ganó veinte mil euros en la lotería hace tres años, no compartió con nadie —recordé.
—¡No es lo mismo! ¡Veinte mil euros y tu herencia son el cielo y la tierra! —cortó, levantándose de un salto y cerrando la puerta de un portazo.
Me quedé en la cocina, aturdida. Clara y yo siempre fuimos diferentes. Cinco años mayor, estudié medicina y trabajo como pediatra. Ella se casó al salir del instituto, tuvo dos hijos, Hugo y Pablo, y nunca trabajó. Álvaro y yo vivimos en la casa que él construyó con ayuda de sus padres. Cuando nacieron Diego y Carmen, mi suegra, Carmen López, cuidó de ellos para que yo terminara mis estudios. Sin ella, no habríamos podido.
Mamá siempre creyó que a mí todo me venía fácil, y que Clara tenía mala suerte. Ella vive en la casa de nuestros padres, y toda su ayuda va para ella. La herencia de la tía Rosario se le atragantó. Creía firmemente que debía compartir con Clara, y no dejaba de insistir.
—Lucía, darle la mitad sería lo justo y noble —repetía.
—Vale, mamá. ¿Y vuestra casa, donde vivís con papá y Clara? ¿Para quién será? —pregunté.
—Eso le toca a Clara, ni lo pienses —contestó tajante.
—¿Y por qué no a medias? —protesté.
—¡Porque tú ya tienes casa! —replicó.
—¡Es de Álvaro! ¿Y qué tendré yo? —intenté hacerla entrar en razón.
—¿Qué más quieres? Casa, hijos, tu suegra ayuda… ¿Te falta algo? —sus palabras cortaban como cuchillo.
—¡Pero nada de eso es gracias a vosotros! La casa es de Álvaro, los niños los cuida Carmen. ¿Y vosotros? ¿Alguna vez cuidasteis a Diego o a Carmen? ¡Todo lo hizo mi suegra, hasta dejó su trabajo por nosotros! —no pude contener la emoción.
—Tu padre y yo te criamos —soltó ella.
—Y a Clara también, y seguís ayudándola. ¿Y ahora queréis quitarme lo que me corresponde? ¿Cuántas veces visitó Clara a la tía Rosario cuando estaba enferma? ¿Quién la llevaba al médico? ¡Yo, no Clara! —tembló mi voz.
—¿Y qué harás entonces? —preguntó ella.
—Álvaro y mi suegro arreglan la casa del campo. En verano, Carmen López irá con los niños, y nosotros los fines de semana. Del piso aún no decidimos —respondí.
—¡Pues dejad que Clara y su familia se muden ahí! Pagarán los gastos —propuso.
—No, mamá. Si alquilamos, no será a Clara. Podrían pedir una hipoteca si quieren independizarse —repliqué.
—¿Y con qué pagarán? —preguntó, sorprendida.
—Clara podría trabajar. Sus hijos ya son mayorcitos —dije.
—¿Dónde va a trabajar? No tiene profesión —refutó.
—¿Y va a quedarse en casa hasta la jubilación? —pregunté.
—No todo el mundo tiene tu suerte, con estudios y trabajo —respondió con sarcasmo.
—¿Suerte? ¡Me rompí el lomo para sacar la carrera! ¿Y Clara? Le ofrecí estudiar, pero prefirió casarse. Tú la apoyaste. ¿Y ahora te quejas? Aún puede formarse, aunque sea con cursos —dije.
—¿Qué cursos? ¡Va a tener su tercer hijo! —soltó—. ¡Tienes que ayudar a tu hermana!
—Mamá, si no hay sentido común, ya no se puede añadir. Mejor lo dejamos —corté.
Me quedé en silencio, con el pecho apretado por el dolor y la rabia. ¿Por qué debía renunciar a lo que conseguí con esfuerzo? Mi familia, mi hogar, mi vida… todo es fruto del trabajo de Álvaro y mío. Y mi madre exige que sacrifique todo por Clara, que ni siquiera lo intenta. Esta pelea dejó una herida profunda, y no sé cómo cerrarla.
