¿Por qué hemos cambiado tanto? Cuando era niño, la gente era más amable…
Llevo mucho tiempo haciéndome esta pregunta.
En otro tiempo, el mundo era diferente. La gente también lo era.
Recuerdo aquella época en la que la bondad no era solo una palabra bonita, sino una forma de vida.
Entonces, nadie esperaba agradecimiento por ayudar.
Nadie ignoraba los problemas ajenos con indiferencia.
Vi cómo los vecinos se ayudaban entre sí, no porque “tocaba”, sino porque era lo correcto.
¿Y ahora?
Solo pedí tres peras…
Vivo en un pequeño pueblo.
Una casa sencilla, una pensión mínima, pero es suficiente para mí.
Aquí todo es tranquilo y sereno, con la naturaleza cercana, justo lo que necesito.
Hace unos días, caminando por la calle, vi un gran árbol cargado de peras.
Maduras y amarillas, colgaban en racimos pesados, y bajo el árbol había una alfombra de frutos caídos.
Cerca trabajaba el dueño del huerto, un hombre mayor, de mi edad aparente.
Lo saludé y le pregunté con cortesía:
— Hermano, ¿podría tomar un par de peras? ¡Se ven tan apetitosas!
Parecía algo tan simple…
Pero su reacción…
Se giró bruscamente y me miró con tal enojo que por un momento me sentí incómodo.
— ¡Vendidas! — me cortó. — ¡El cliente viene pronto a recogerlas!
Ni siquiera tuve tiempo de decir algo.
Se dio la vuelta, como si fuera un mendigo que intentaba quedarse con su riqueza.
Me giré y seguí caminando, sintiéndome como un criminal.
Un criminal solo por haber pedido tres peras.
¿En qué momento dejamos de ser humanos?
Recordaba cómo en la infancia había un gran manzano en nuestro patio.
Crecía entre dos casas, y cualquiera podía coger una manzana, sin necesidad de pedir permiso, sin repartir, sin prohibiciones.
Los vecinos, si alguien estaba necesitado, llevaban sacos de patatas, leche, pan.
Si alguien tenía un problema, todos se reunían y ayudaban como podían.
¿Y ahora?
Ahora contamos cada céntimo.
Ahora estamos amargados, mezquinos, tememos que alguien obtenga más que nosotros.
Escondemos nuestros huertos, nuestras cosechas, nuestros ahorros como si los lleváramos con nosotros a la tumba.
El viejo vecino y las manzanas…
Recordé un episodio de hace muchos años.
Un chico del vecindario le pidió a un anciano una manzana.
El anciano vivía solo, y el manzano estaba tan cargado de frutos que se pudrían bajo el árbol.
El chico no robó.
No se coló a escondidas en el huerto.
Preguntó educadamente.
Pero el anciano se enfureció.
Agarró un bastón, lo blandía y gritaba que si alguien se acercaba a sus manzanos, los “mataría” a todos.
El chico salió corriendo llorando.
Y el anciano vivió unos cuantos años más.
Y luego se fue.
Y las manzanas, que tan furiosamente protegía, se pudrieron.
Con él, no se fue nada; ni su huerto, ni su avaricia, ni su voz gritando estridente.
Ahora el manzano está abandonado.
Pero a veces, cuando paso por su casa, pienso: ¿mereció la pena?
¿Dónde perdimos la bondad?
Miro nuestro mundo y no lo reconozco.
En algún lugar del camino perdimos algo importante.
De niño, me enseñaron que una persona debe ayudar a otra.
Que si tienes un trozo de pan extra, debes compartirlo.
Que si tienes un huerto lleno de frutas, debes dar al menos una a quien te la pida.
Mi madre siempre decía:
— Si puedes hacer el bien, hazlo. Siempre volverá a ti.
Y lo veía.
Veía cómo la gente se ayudaba mutuamente y luego recibían ayuda a su turno.
Veía cómo el bien pasaba de uno a otro, como un boomerang.
Pero ahora…
Ahora todo lo medimos en dinero.
Tememos que alguien se aproveche de nuestra bondad.
Desconfiamos de todos, incluso de quienes simplemente piden una pera.
Hemos levantado muros, alrededor de las casas y de los corazones.
Pero la vida no es dinero.
Por más que tengamos, nos iremos con las manos vacías.
No nos llevaremos con nosotros ni la cosecha, ni la cuenta de banco, ni los metros cuadrados del piso.
Pero podríamos dejar calidez detrás de nosotros.
Podríamos transmitir a otros lo que nos hace humanos.
Pero en lugar de eso, partimos hacia un frío mundo lleno de desconfianza, rencor y envidia.
No sé si esto se puede arreglar.
Pero sé una cosa:
Si puedes hacer el bien, hazlo.
Aunque solo sea para no partir con los dientes apretados y el corazón vacío.
