Pisoteada por el Destino: La Aventurera que Arrasó mi Vida —Hijo, ¡si no dejas a esa descarada buscona, da por hecho que te quedas sin madre! ¡Esa Nines te saca quince años! —me repetía mi madre una y otra vez. —Mamá, no puedo, ¡no me sale! Aunque quisiera… —me excusaba yo. Yo tenía una novia, mi querida Elena, de catorce años. Pura, modesta, deseada. Cuando la conocí en una discoteca del colegio, yo tenía dieciocho. Elena me gustó tanto, que solo me daban ganas de llorar. Por medio de su amiga, a trompicones, conseguí invitar a Elena a salir. ¿Pensáis que vino? ¡No! Yo, cual cazador tras su presa, comencé a seguir sus pasos. Conseguí su teléfono, la llamaba, le rogaba que quedara conmigo. Al final la niña cedió, pero me advirtió: “ven antes a casa, pide permiso a mi madre”. Recuerdo perfectamente el calor y los nervios en la puerta de Elena. Su madre resultó ser una mujer afable, graciosa incluso. Me confió su tesoro durante dos horas. Paseé con Elena por el Retiro, charlamos, reímos. Todo muy decente. Y de pronto, me suelta: —Vladimir, yo ya tengo novio, creo que lo quiero. Pero es un sinvergüenza. Ya me cansa pillarle con otras. Yo también tengo mi orgullo. ¿Te parece si probamos a ser amigos tú y yo? ¿Qué dices? Me quedé todo ojiplático, con más curiosidad por Elena. ¿Así que la niña podía ser medio inocente… pero también ya estar enamorada? Elena cada vez me fascinaba más. Nuestras dos horas de paseo pasaron volando, y acabé entregando a Elena a su madre. …Con el tiempo, ya no podía vivir sin esa chica. Mi madre también adoraba a ese “sol de niña”. Elena venía mucho a nuestra casa. Mi madre intentaba enseñarle trucos femeninos, y a veces, olvidaban que yo existía. Cuando Elena cumplió los dieciocho, pensamos en boda. Nadie, ni padres ni nosotros, tenía dudas. Nos casaríamos en otoño. Llegó el verano. Elena se fue al pueblo, a casa de la abuela. Yo me pasé los tres meses en la finca, ayudando a mi madre. Un día, mientras regaba los tomates, escuché: —Joven, ¿me da un vaso de agua? Me giré, y vi a una mujer de unos treinta y cinco. Descuidada, despeinada y con unos ojos llenos de fuego. No la recordaba de la finca. Pero no iba a negarle un vaso de pozo. La desconocida se bebió el agua encantada, y me dijo: —Gracias, guapo. Casi muero de sed. Yo tengo aquí mi licorcillo casero, dulce. Tome un poco, en agradecimiento. No sea tiquismiquis—y me encasquetó una botella. En la cena, con mi madre ausente en Madrid, probé el licor. Al día siguiente, volvió la invitada. Nos pusimos a hablar. Se llamaba Nines y vivía en una aldea cercana. La invité a entrar a la casa. De nuevo, el mismo licor. Preparé unos bocadillos y, entre risas, nos bebimos la botella. Hoy me maldigo por lo que vino después. Nines me atrapó, me sometió, como si me hubiera embrujado. Me convertí en un corderito a su merced, incapaz de controlar nada. Me despierto, Nines ya no estaba. Mi madre me zarandeaba: —Vladimir, ¿qué ha pasado aquí? ¿Con quién bebías? ¿Por qué tu cama está que parece que hayan corrido caballos por encima?—incrédula mi madre. Yo apenas podía abrir los ojos, la cabeza me daba vueltas y las manos me temblaban. No fui capaz de dar explicaciones. Al final del día, empecé a recordar… y sentí una enorme vergüenza por mi prometida, Elena. Pero en menos de una semana, volvió Nines. Y… me alegré, hasta tenía ganas de verla. Mi madre salió a la puerta: —¿Qué se le ofrece, señora?—dijo con las manos en las caderas. La llevé dentro antes de que mi madre la echara. —Mamá, que no se recibe así a las visitas. Quizá solo quiera agua… no saltes así, —intenté calmarla. —¿Visita? ¡Esta es la Nines la Buscona del pueblo! ¡La conoce hasta el perro! Anda entre las fincas, seduciendo hombres. ¡Ni se te ocurra dejarla pasar!—trató de avisarme mi madre. Pero ya era tarde. Seguramente me había embrujado con su licor de bruja, y sin quererlo, estaba atado a ella. Sentía que no la amaba, que no era para mí… pero tras Nines iba como una sombra. De Elena me olvidé completamente. Y cuando intenté explicarle a Nines lo de mi prometida, solo respondió: —Vladimir, el primer amor no es la prometida. La boda se canceló. Mi madre invitó a Elena a casa y le contó todo. —Perdona a Vladimir, hija. No sabe la desgracia en la que se mete. Cuando se dé cuenta, será tarde. Haz tu vida, no le esperes, —le pidió mi madre. Elena hizo bien: se casó felizmente. Mi madre, desesperada por alejarme de Nines, fue a la oficina de reclutamiento y pidió que me enviasen al servicio militar inmediatamente. Me llamaron para Afganistán. Prefiero no contar lo vivido allí… Regresé con tres dedos menos en la mano derecha. Nada grave. Mi mente, sin embargo, quedó tocada. Me volví más frío, más indiferente. Nines me esperó. Ya teníamos un hijo. Antes de ir a la guerra, quise dejar descendencia por si no regresaba. Tuve un hijo. Allí en Afganistán, soñaba con tener cinco hijos. Mi madre seguía odiando a Nines. Mimaba a Elena y tejía patucos y gorros para su hija. Por razones que nunca comprendí, mi madre creía que la hija de Elena era mía. Ojalá… Elena seguía visitando a mi madre e interesándose por mí. Mi madre le contaba: —Ay, Elena, Vladimir sigue con esa buscona. No sé qué le ha visto, no lo entiendo… Años después, Elena me contaría las penas de mi madre. Luego me fui a trabajar al Norte y Nines, con nuestros tres hijos, se vino conmigo. Allí nacieron otros dos niños. Logré mi sueño: tener cinco hijos. Pero a los dos años, murió nuestra hija de cinco, por una neumonía. En el Norte es duro. Volvimos a casa; todo es más llevadero bajo los chopos y encinas familiares. Cada vez pensaba más en Elena, la novia que rechacé. Me asaltaba la nostalgia. Busqué su teléfono a mi madre, que también me dio su dirección, aunque me advirtió que no removiera el pasado. Llamé y enseguida nos vimos. Elena estaba aún más guapa. Me invitó a casa, conocí a su marido. Me presentó como un amigo de la infancia. Su marido, seguro de sí mismo, nos dejó solos: tenía turno de noche. Sobre la mesa, una botella de cava y frutas. La hija estaba con la abuela. —Bueno, Vladimir. Todo lo sé por tu madre. Cuéntame cómo te va… —dijo Elena mirándome a los ojos. —Perdóname, Elena. No lo quise así, no puedo cambiar nada… Tengo cuatro hijos, —le confesé. —No tienes que cambiar nada, Vladimir. Nos hemos visto, recordado la juventud, y basta. Solo me da pena tu madre, que tanto sufre contigo. Sé más cariñoso con ella, —me pidió Elena. No podía dejar de mirar a Elena. Estaba igual de bonita; deseada. Le cogí la mano, la besé dulcemente. —Elena, te quiero como entonces, de joven. Pero nuestro amor pasó de largo. No puedo contarte todo, la vida no se puede reescribir. Te pido perdón. —Vladimir, vete ya. Es muy tarde, —cerró así la conversación. ¿Pero cómo iba yo a irme así, sin más? Me invadieron sentimientos intensos, se encendió una pasión absurda. …Por la mañana, me marché en silencio. Elena dormía plácidamente. Seguimos viéndonos, en secreto, durante tres años. Luego, Elena se mudó a las afueras y perdimos todo contacto. …A Nines, la buscona, la dejé cuando los hijos crecieron. Mi madre tenía razón. Por mi destino pasó una aventurera: pisoteó mi vida, rompió mi corazón. …Por mucho que hiervas el agua, siempre será agua. Solo un niño resultó realmente mío. Mi primer hijo…

Author Carmen FernándezReading 9 minViews 2

Querido diario,

A veces me pregunto cómo dejar atrás los errores que he cometido, o si es posible alguna vez entender cómo mi vida tomó estos caminos tan entrelazados y difíciles. Mi madre siempre repitió con esa autoridad suya de señora madrileña:
Hijo, si no dejas a esa caradura, considérame muerta. Esa Encarna te saca quince años, ¡no seas insensato!
Y yo, de nuevo, sin saber cómo responderle salvo con la verdad:
Mamá, no puedo aunque quiera

Pienso en todo lo que ha pasado desde aquella adolescencia sencilla. Cuando conocí a Inés, tenía catorce años. Pura, tímida, soñada. La vi por primera vez en la discoteca del instituto, yo apenas tenía dieciocho y me quedé prendado en un instante.
Imaginadme pendiente de cada paso que daba, urdiendo maneras de hablar con ella. Gracias a una amiga suya, logré que aceptara una cita. Pero, por supuesto, no apareció. Así que, como cazador, seguí tras la pista: conseguí su teléfono, la llamé, insistí hasta que finalmente la convencí de verme. Pero me puso una condición: tenía que ir antes a pedirle permiso a su madre.
¡Qué sudores aquel día frente a la puerta!
La madre de Inés resultó ser una mujer risueña y afable, que me confió a su tesoro durante dos horas.
Dimos vueltas por el parque del Retiro, charlando y riendo. Todo fue inocente. Hasta que Inés me confesó:
Pablo, tengo novio creo que le quiero, pero es un ligón y me duele verle siempre con otras. Tengo mi dignidad. ¿Probamos a ser amigos tú y yo? ¿Te parece?
Sus palabras me confundieron pero también aumentó mi curiosidad y apego por ella.
Pasaron rápido aquellas dos horas mágicas que terminaron con su madre esperando en la puerta.

Pronto no podía pasar ni un día sin pensar en Inés. Mi madre también la adoraba. Venía a casa, aprendía los trucos caseros y recetas, conversaban tanto que a veces hasta se olvidaban de mí.
Cuando Inés cumplió dieciocho, hablamos de boda. No había dudas para nadie: nos casaríamos en otoño.

Y llegó el verano. Inés marchó a un pueblo en Ávila con su abuela y yo me quedé en el chalet de mis padres ayudando a mi madre con el huerto.
Una tarde, mientras regaba los tomates, oí que alguien me llamaba:
Chico, ¿me das un poco de agua?
Me giré y vi a una mujer de unos treinta y cinco, desaliñada, pelo revuelto y una mirada vivaracha. No la reconocía de la urbanización. Pero no podía negarme. Llené un vaso de agua del pozo y se lo llevé.
Bebe, mujer
Ella bebió con ansia y, agradecida, me ofreció una botella:
Toma, es licor de mi cosecha, dulzón, pruébalo de mi parte.
Acepté y grité:
¡Gracias!

Esa noche, cenando solo, probé el licor. Mi madre había ido a Madrid a ver a mi tía. Si ella hubiera estado, no me habría permitido ni destapar esa botella.
Al día siguiente, la mujer volvió su nombre era Encarna y vivía en una aldea cercana. La invité a la casa. Traía más licor y preparamos algo de comer. Entre charla y copas, la botella se terminó sin darnos cuenta. Lo que pasó después aún me pesa en el alma.
Encarna me envolvió y yo, atolondrado, me dejé llevar. No entendía lo que me ocurría, como si estuviera en una neblina de la que no podía salir.
Cuando desperté, mi madre estaba junto a mi cama.
¿Qué ha pasado aquí? ¿Con quién has estado? ¡Tu habitación parece una cuadra!
Yo apenas podía abrir los ojos. Todo me vibraba dentro. No logré explicarle nada coherente. Por la tarde recuperé la compostura y me invadió la vergüenza por Inés

Pero Encarna volvió antes de que pasara una semana, y, sorprendentemente, me alegré de verla. Mi madre salió furiosa:
¿Qué quiere usted aquí, señora?
La llevé dentro.
Mamá, no la trates así, quizá solo necesita agua.
¿Agua? ¡Si es Encarna, la lince de la aldea! ¡Toda la urbanización la conoce! Tienta a hombres y los lía. ¡No lo permitiré, fuera de mi casa!
Pero era tarde. Estaba atrapado por el embrujo de Encarna y su licor. Sabía que no era amor lo que sentía, y aun así la buscaba, como si fuera una sombra pegajosa.

Olvidé a Inés. Cuando mencioné a Encarna que tenía prometida, ella sólo soltó:
Bah, primer amor no es esposa, Pablo.

La boda se vino abajo.
Mi madre citó a Inés y le contó todo:
Perdónale, querida, Pablo anda perdido, no sabe lo que se hace. Haz tu vida, hija.

Inés, con el tiempo, encontró un buen hombre y se casó.
Mi madre, empeñada en separarme de Encarna, fue al centro de reclutamiento y pidió que adelanten mi servicio militar. Recuerdo el día que me mandaron a Afganistán. Prefiero no recordar esas experiencias Volví sin tres dedos de la mano derecha. Nada más, una herida leve, decían.

Volví cambiado por dentro. Encarna me aguardaba con nuestro hijo. Me fui a la guerra seguro de morir, así que quise dejar descendencia. Allí, bajo los cielos extraños, soñaba con tener cinco hijos.

Mi madre, como siempre, despreciaba a Encarna y era cariñosa con Inés y su familia. Juraba que la hija de Inés era de mi sangre, pero yo sabía que no.

A veces Inés venía a ver a mi madre, preguntaba por mí. Mi madre sólo repetía:
Pablo sigue con esa caradura. Nunca lo entenderé

Al tiempo, encontré trabajo en el norte, y Encarna y nuestros tres hijos se vinieron conmigo. Allí nacieron dos niños más. Mi sueño de cinco hijos se cumplió, pero perdimos a una de las pequeñas por una pulmonía, aquel clima no perdona. Volvimos a Madrid; las penas, bajo el cielo de tu tierra, duelen menos.

Los pensamientos de Inés regresaban una y otra vez. Localicé su teléfono gracias a mi madre, que me previno:
No remuevas lo pasado, hijo, no molestes a una familia.
Llamé. Nos vimos nada más hablar. Inés estaba guapísima. Me invitó a su casa, me presentó a su esposo como un amigo de la infancia. Parecía un hombre confiado en su matrimonio, nos dejó solos aquella noche.

Sobre la mesa, una copa de cava y fruta. Su hija estaba en casa de los abuelos.
Háblame de ti, Pablo me pidió ella, posando sus ojos serenos sobre los míos. Sé todo por tu madre.
Perdóname, Inés. Ya no se puede cambiar nada. Tengo cuatro hijos admití avergonzado.
No hace falta cambiar nada dijo. Ya nos hemos visto, hemos recordado la juventud, suficiente. Pero cuida a tu madre, que ha sufrido bastante.

No podía dejar de mirarla. Para mí, el tiempo no había pasado en su piel. La tomé de la mano, la besé con dulzura.
Te he querido desde siempre, Inés. Todo esto lo lamento.

Ella, firme, supo poner fin a la noche.
Vete ya, Pablo, es tarde.

Pero yo no pude marcharme tan fácil. Me invadieron emociones ciegas, la pasión de una vida truncada
Me fui de madrugada, dejándola dormida y en paz. Nos vimos a escondidas durante tres años, hasta que Inés se mudó a las afueras de Madrid y cortó todo contacto.

Con Encarna me separé cuando los niños crecieron. Mi madre tenía razón: arrasó mi vida como quien aplasta un jardín con botas sucias. Pisoteó mi corazón.

Por más que hiervas el agua, siempre será agua. Al final, el único hijo que he sentido verdaderamente mío es el primero. Todo lo demás es ese rastro de pasos por mi propio destino, a veces torcido y siempre irrepetible.

El temporizador sobre la mesa — Has vuelto a poner la sal donde no era —dijo ella, sin apartar la vista de la cazuela. Él se quedó quieto, bote en mano, mirando la estantería. La sal seguía en su sitio habitual, junto al azucarero. — ¿Dónde debería ponerla? —preguntó con cautela. — No donde “deberías”, sino donde la busco yo. Ya te lo he dicho otras veces. — Te sería más fácil decírmelo que esperar que lo adivine —replicó él, sintiendo cómo asomaba la irritación habitual. Ella apagó la vitrocerámica con brusquedad, puso la tapa y se giró hacia él. — Estoy cansada de repetir lo mismo. ¿No podría estar alguna vez… en su sitio, sin más? — Es decir, otra vez lo hago todo mal —resumió él, dejando la sal en el mismo estante, solo un poco más a la derecha. Ella abrió la boca para responder, pero fue al armario, lo cerró de golpe y salió de la cocina. Él se quedó allí, cuchara en mano, escuchando sus pasos por el pasillo. Luego suspiró, probó la sopa, y le echó sal sin pensar. Una hora después, comían en silencio. El televisor de fondo escupía noticias, la pantalla se reflejaba en las vitrinas. Ella comía despacio, casi sin mirarle. Él picoteaba la carne, pensando que de nuevo habían seguido el mismo recorrido: un detalle, una queja, su frase, su silencio. — ¿Vamos a quedarnos así siempre? —preguntó ella de repente. Él alzó la vista. — ¿Así cómo? — Así —dejó el tenedor—. Tú haces cualquier cosa, yo me irrito, tú te molestas. Y vuelta a empezar. — ¿Y qué hacemos? —intentó bromear él—. Es nuestra tradición. Ella no sonrió. — Leí una cosa —dijo ella—, sobre hablar. Una vez por semana. Con temporizador. Él parpadeó. — ¿Con temporizador? — Sí. Diez minutos yo, diez tú. Sin “tú siempre”, sin “tú nunca”. Solo “yo siento”, “me importa”, “quiero”. El otro escucha, sin discutir ni defenderse. — ¿Eso lo cuenta Internet? —preguntó él. — Lo leí en un libro. Da igual. Quiero probarlo. Él dio un trago de agua, ganando tiempo. — ¿Y si no quiero? —preguntó, procurando sonar neutral. — Entonces seguiremos peleándonos por la sal —dijo ella tranquila—. Yo no quiero. Él la miró. Las arrugas junto a sus labios parecían más profundas; no sabía desde cuándo. Parecía cansada, no del día, sino de toda la vida. — Vale —dijo él—. Pero te aviso, en estas “técnicas” no tengo experiencia. — No hace falta experiencia, —esbozó una sonrisa cansada—. Solo ser sinceros. El jueves por la tarde, él se sentó en el sofá con el móvil, fingiendo leer noticias. Sentía esa incomodidad extraña de antes del dentista. En la mesita reposaba el temporizador de cocina, blanco, redondo, con números alrededor. Ella lo usaba para las tartas. Hoy estaba entre los dos, como un objeto ajeno. Ella trajo dos tazas de té, se sentó enfrente. Llevaba un jersey casero, ancho en los codos. El pelo recogido sin esmero. — Bueno —dijo ella—. ¿Empezamos? — ¿Tenemos reglamento? —intentó bromear él. — Sí. Yo la primera. Diez minutos. Luego tú. Si queda algo, para la próxima. Él asintió, dejó el móvil a un lado. Ella puso el temporizador en “10” y pulsó el botón. Sonó un tic-tac bajo. — Yo siento… —empezó ella y calló. Él se sorprendió esperando el clásico “tú nunca” o “tú otra vez”, y todo su cuerpo se tensó. Pero ella, apretando las manos, continuó: — Siento que soy como… el fondo. Que la casa, la comida, tus camisas, nuestros días, todo sucede como si fuera automático. Y si yo dejo de hacerlo, todo se vendría abajo, pero nadie lo notaría hasta que sea un desastre. Él quiso decir que sí lo nota. Que simplemente no lo dice. Que quizás ella tampoco le deja hacer nada. Pero recordó la norma y calló. — Me importa —ella le lanzó una mirada y apartó los ojos— que todo lo que hago se vea. No necesito elogios diarios, solo escuchar alguna vez que lo entiendes. Que sabes el esfuerzo que implica. Que no pasa “por sí solo”. Él tragó saliva. El tic-tac seguía. Quería replicar que él también se cansa, que su trabajo tampoco es fácil. Pero el reglamento no permitía intervenir. — Quiero… —suspiró ella—. Quiero no ser “por defecto” la responsable de todo. De tu salud, de las fiestas, de las relaciones con los hijos. A veces quiero ser débil, no siempre “resistir”. Él miró sus manos. Llevaba el anillo que le regaló en el décimo aniversario; le apretaba un poco. Recordó lo nervioso que estuvo eligiendo la talla. El pitido sonó. Ella se sobresaltó, sonrió con nerviosismo. — Fin de mis diez minutos. — Ahora me toca… —tosió él—. Ahora yo. Ella asintió y volvió a girar el temporizador hacia “10”, acercándoselo. Se sintió como un niño ante la pizarra. — Siento… —y ya parecía ridículo—. Siento que en casa suelo querer… esconderme. Porque si hago algo mal, se nota. Y si lo hago bien, es simplemente lo esperado. Ella asintió, sin interrumpir. — Me importa que, cuando llego de trabajar y me siento en el sillón, no sea delito. Allí tampoco estoy de brazos cruzados, también me canso. Se cruzaron las miradas: cansada, pero atenta. — Quiero… —tanteó, dudando—. Quiero que, cuando te enfadas, no digas que “no entiendo nada”. Entiendo. Puede que no todo, pero no nada. Cuando dices eso, me encierro y callo. Porque todo lo que diga estará mal. Sonó el pitido. Se sobresaltó como si lo sacaran de golpe de debajo del agua. Quedaron un rato en silencio. El televisor estaba apagado. Al fondo zumbaba la nevera o los radiadores. — Es raro —dijo ella—. Parece un ensayo. — Como si no fuéramos marido y mujer, sino… —buscó la palabra— pacientes. Ella sonrió levemente. — Pues pacientes. Al menos, un mes probamos. Una vez por semana. Él se encogió de hombros. — Un mes no es cadena perpetua. Ella asintió, se llevó el temporizador a la cocina. Él la siguió con la mirada y pensó, sorprendido, que tenían un mueble nuevo en casa. El sábado fueron al supermercado. Ella empujaba el carrito, él iba detrás, marcando en la lista: leche, pollo, arroz. — Coge tomates —dijo ella, sin volverse. Él escogió varios, los metió en la bolsa. Se sorprendió tentado de decir: “Siento que los tomates pesan”, y se le escapó una sonrisa. — ¿Qué te pasa? —ella le miró. — Practico —contestó—. Las nuevas fórmulas. Ella puso los ojos en blanco, pero se le doblaron las comisuras de la boca. — En público no es obligatorio —dijo—. Aunque… igual nos vendría bien. Pasaron junto a la estantería de galletas. Él fue a coger sus favoritas, recordó lo del azúcar y la tensión. Dudó. — Llévalas —dijo ella, al ver su duda—. No soy una niña. Si no las como, se las llevo al trabajo. Metió el paquete en el carro. — Yo… —empezó, y se frenó. — ¿Qué? —preguntó ella. — Entiendo que haces mucho —soltó, mirando la etiqueta del precio—. Es para el jueves. Ella le miró más atenta y asintió. — Me lo apunto —respondió. La segunda conversación fue peor. Él llegó quince minutos tarde: trabajo, atasco, llamada del hijo. Ella le esperaba, el temporizador sobre la mesa, y su cuaderno de cuadros al lado. — ¿Listo? —preguntó, sin bienvenida. — Un minuto —se quitó la chaqueta, la colgó en la silla, fue a la cocina a por agua. Volvió, sintiendo su mirada en la nuca. — No tienes por qué hacerlo —dijo ella—. Si no te importa, dilo. — Me importa —insistió él, aunque todo en su interior le empujaba a desistir—. Solo ha sido un día duro. — Para mí también —atajó ella—. Pero estoy puntual. Él apretó el vaso. — Adelante —suspiró—. Vamos. Ella giró el temporizador a “10”. — Siento —comenzó ella— que vivimos como vecinos. Hablamos de facturas, compra, salud, pero casi nunca de lo que queremos. No recuerdo la última vez que planeamos unas vacaciones, no por invitación, sino porque los dos queríamos. Él pensó en la casa de su hermana y aquel balneario del sindicato. — Me importa que tengamos más que obligaciones: planes compartidos. No solo “algún día iremos al mar”, sino en serio: tal sitio, tal fecha, tantos días. Que lo llevemos entre los dos. Él asintió, aunque ella tenía la mirada perdida. — Quiero… —se le quebró la voz—. Quiero hablar de sexo no solo cuando falta. Me da vergüenza esto, pero… echo de menos, no solo el sexo, sino la atención. Abrazos, caricias, fuera del horario. Supo que le ardían las orejas. Quiso bromear con la edad, pero esta vez no salió. — Cuando te das la vuelta en la cama —dijo ella— pienso que ya no te intereso. No solo como mujer, como persona. Tic-tac. Él evitó mirar cuánto faltaba. — Ya está —dijo, cuando sonó—. Tu turno. Él intentó girar el temporizador, pero le tembló la mano. Ella lo giró y se lo acercó. — Siento —empezó él— que hablar de dinero es como si yo fuera un… cajero automático. Si me niego a algo, parece tacañería, y no miedo. Ella apretó los labios, pero no dijo nada. — Me importa que sepas —siguió— que me da miedo quedarme sin colchón. Recuerdo cuando, en los noventa, contábamos peseta a peseta. Y cuando me dices “tampoco pasa nada”, me agarro internamente. Inspiró. — Quiero que, si planeas algún gasto grande, lo hablemos antes. No que me lo cuentes cuando ya has pedido cita, encargado o comprado. No estoy en contra, solo prefiero saberlo de antemano. El pitido sonó. Un alivio. — ¿Puedo decir algo? —ella rompió el silencio—. Sé que no es la norma, pero no puedo callarme. Él se tensó. — Di. — Cuando dices “soy un cajero”, —le temblaba la voz— siento que piensas que solo gasto. Pero yo también tengo miedo. A enfermar, a que te vayas, a quedarme sola. A veces compro cosas solo para sentir que tenemos futuro. Que planeamos algo juntos. Iba a responder, pero paró a tiempo. Se miraron a través de la mesa, como desde lados distintos. — Esto ya no es con temporizador —murmuró él. — Ya lo sé —respondió ella—. Pero no soy un robot. Él sonrió sin alegría. — Igual este método no es para humanos de verdad… — Es para quienes aún quieren intentarlo —afirmó ella. Él se recostó, cansado. — Hoy ya está bien —propuso él. Ella miró el temporizador, luego a él. — Vale —aceptó—. Pero que no quede como un fracaso. Solo una nota al margen. Él asintió. Ella dejó el temporizador cerca del borde, como si dejara la puerta entreabierta para regresar. Por la noche, él dio vueltas en la cama. Ella dormía de espaldas. Él estiró la mano, quería posar la palma sobre su hombro, pero paró a medio camino. Rememoró lo de “sentirse vecina”. Retiró la mano, giró boca arriba, y se quedó mirando la oscuridad. La tercera charla fue la semana siguiente, pero empezó en el autobús. Iban a la Seguridad Social: él a hacerse un electro, ella a análisis. El bus iba lleno, agarrados a la barra. Ella miraba por la ventanilla, él su perfil. — ¿Estás enfadada? —preguntó él. — No —respondió ella—. Estoy pensando. — ¿En qué? — En que envejecemos —dijo sin apartar la mirada—. Y si ahora no aprendemos a hablar, después ya no tendremos fuerzas. Iba a decir que él aún aguantaba bien, pero calló. Recordó el ahogo tras subir cinco pisos la noche antes. — Tengo miedo —confesó inesperadamente—. Miedo de acabar en el hospital, y que tú vengas de visita, enfadada en silencio. Ella se giró. — No me enfadaré —dijo—. Tendré miedo. Él asintió. Esa noche, al sentarse en el sofá, el temporizador ya estaba allí. Ella puso dos tazas, se sentó enfrente. — Hoy empiezas tú —sugirió ella—. Yo ya hablé en el autobús. Él suspiró y puso el marcador en “10”. — Siento que cada vez que hablas de tu cansancio, lo oigo como una acusación. Aunque no digas nada. Y ya me defiendo incluso antes de escuchar el final. Ella asintió. — Me importa aprender a escucharte, no solo a defenderme. Pero no sé. Me enseñaron de niño que, si eres culpable, te castigan. Y cuando dices que estás mal, oigo: “eres malo”. Jamás lo había dicho en voz alta. — Quiero que, cuando hables de tus emociones, no signifique que soy automáticamente culpable. Y si hago algo mal, que lo digas con ejemplos: “ayer”, “hoy”. Tic-tac. Ella escuchaba. — Ya está —expiró él cuando sonó el pitido—. Tu turno. Ella giró el marcador. — Siento… —dijo despacio— que llevo mucho tiempo en modo “aguantar”. Por todos: hijos, tú, padres. Cuando te encierras en el silencio, siento que llevo el carro sola. Él recordó el funeral de su suegra el año pasado. Casi no habló entonces. — Me importa que a veces tú empieces la conversación, no siempre yo, y no llegue al límite para hacerlo. Porque si todo lo inicio yo, me siento pesada. Él asintió. — Quiero que acordemos dos cosas: una, no hablar de temas serios si uno ya está exhausto o enfadado. Ni corriendo, ni entre la puerta y el ascensor. Si hace falta, atrasamos la charla. Él la miraba atentamente. — Dos —continuó—: no levantar la voz delante de los niños. Sé que a veces se me escapa, pero no quiero que nos vean así. Sonó el pitido, pero acabó rápido. — Ya —concluyó ella—. He terminado. Él sonrió de lado. — Eso ya no era reglamentario. — Pero sí de la vida —replicó ella. Él apagó el temporizador. — De acuerdo. Los dos puntos. Ella relajó los hombros. — Y yo —añadió, tras una pausa— quiero otro punto. Uno solo. — ¿Cuál? —ella se tensó. — Si no hay tiempo de terminar, la discusión se traslada al viernes. No se alarga la bronca por días. Ella lo meditó. — Vale —aceptó—. ¿Y si urge? — Si urge, apagamos el fuego —asintió él—. Pero sin gasolina. Ella sonrió. — De acuerdo. Entre charla y charla, la vida seguía igual. Por las mañanas, él hacía el café, ella los huevos. A veces fregaba sin que ella preguntara. Ella lo notaba, aunque no siempre lo decía. Al caer la tarde, veían series, discutían sobre personajes. Ella a punto de decir: “mira qué parecido”, pero se reservaba para el jueves. Un día, ella removía la sopa, y sintió que él se acercaba y la abrazaba por la cintura. Porque sí. — ¿Qué pasa? —preguntó ella, sin volverse. — Nada —él respondió—. Me entreno. — ¿En qué? — En los abrazos. Que no sean por horario. Ella sonrió, pero no se apartó. — Lo apunto en tu haber —susurró. Al mes, de nuevo en el sofá, el temporizador entre ellos. — ¿Seguimos? —preguntó él. — ¿Tú qué opinas? —ella devolvió la pregunta. Él miró el círculo blanco, sus manos, sus rodillas. — Yo creo que sí —dijo—. Aún no hemos aprendido. — Y no lo haremos nunca —se encogió ella de hombros—. No es un examen. Es como lavarse los dientes. Él sonrió. — Muy romántico. — Pero fácil de entender —repuso ella. Ella puso el temporizador en “10” y lo dejó sobre la mesa. — Hoy, sin rigideces —propuso—. Si nos desviamos, volvemos. — Sin fanatismos —él aceptó. Inspiró ella. — Siento que estoy mejor. No del todo, pero un poco menos invisible. Empiezas a hablar, a preguntar. Y lo noto. Él se sonrojó. — Me importa que no abandonemos cuando mejore. No volver a callar hasta estallar. Él asintió. — Quiero que, dentro de un año, podamos decir: “Somos más sinceros”. No perfectos, no sin peleas, pero… más sinceros. Tic-tac. Él escuchaba, sin ganas de bromear. — Ya está —ella terminó cuando sonó el pitido—. Ahora tú. Él giró el temporizador, lo puso. — Siento más miedo. Antes podía refugiarme en el silencio, ahora tengo que hablar. Tengo miedo de decir algo mal, de herir. Ella le escuchaba atenta. — Me importa que recuerdes: no soy tu enemigo. Si hablo de mis miedos, no es contra ti, es sobre mí. Pausa. — Quiero que mantengamos esta rutina. Una vez a la semana, honestamente y sin reproches. Aunque a veces fallemos. Que sea nuestro pacto. De nuevo el pitido. Él lo apagó antes del doble aviso. Guardaron silencio. En la cocina saltó la tetera. Al otro lado, los vecinos reían, una puerta se cerraba en el portal. — Pensaba que necesitábamos un gran momento de sinceridad, como en las películas —dijo ella—. Pero resulta que… — Es solo ir poco a poco cada semana —añadió él. — Ajá —ella asintió—. Poco a poco. Él la miró. Las arrugas seguían, el cansancio también. Pero en sus ojos había otra cosa: atención, quizá. — Vamos a tomar el té —propuso él. — Vamos —aceptó ella. Ella tomó el temporizador y lo llevó a la cocina. Lo dejó junto al azucarero, sin esconderlo. Él llenó la tetera, la puso al fuego. — El jueves que viene tengo médico tras el trabajo —avisó ella, apoyada en la mesa—. Puede que llegue tarde. — Entonces lo pasamos a viernes —acordó él—. No hablaremos de cosas serias si estás cansada. Ella le miró y sonrió. — Trato hecho. Él abrió el armario, sacó dos tazas y las puso en la mesa. El agua empezó a hervir. — ¿Dónde va la sal? —preguntó él, recordando el primer día. Ella se volvió, la vio con el bote. — Donde yo la busco —respondió en automático, pero luego añadió—: Segunda balda, a la izquierda. Él puso el bote donde le indicó. — Anotado —dijo él. Ella se acercó, le tocó el hombro. — Gracias por preguntar —susurró. Él asintió. Hierve la tetera, el temporizador calla sobre la mesa, esperando su próximo jueves.

María cumplió 64 años… pagando los gastos de su hijo de 33, que nunca logró independizarse. María siempre soñó con dos cosas: que sus hijos crecieran sanos… y que algún día ella misma pudiera descansar, aunque solo un poco. No lujo. No viajes. No comodidades. Solo descanso. Pero la vida quiso otra cosa. Su hijo mayor, Andrés, terminó la universidad… pero no encontró trabajo fijo. Tuvo cuatro trabajos temporales. Todos mal pagados. Todos sin contrato. Todos con horarios que parecían un castigo. Intentó alquilar una habitación. No le llegó el dinero. Intentó ahorrar. No pudo. Intentó “ponerse las pilas”. La realidad le golpeó igual de fuerte. Así que volvió a casa. Con la mochila, unas camisas… y una derrota de la que no hablaba en voz alta. María le acogió como solo una madre sabe: con comida caliente, la cama hecha y las palabras “No te preocupes, hijo… saldremos adelante.” Meses. Años. La puerta nunca se cerró para él. Y llegó el 64 cumpleaños de María. Una tarta sencilla. Tres velas. Un deseo callado. Y mientras cortaba la porción, Andrés la escuchó decir algo que le atravesó: — “Ojalá algún día pueda dejar de trabajar… aunque sea un año antes de morirme.” Andrés bajó la vista. No por vergüenza. Por dolor. En ese momento comprendió algo que mucho tiempo se negó a aceptar: 💔 No era que él no quisiera irse. Era que este país hace que un adulto preparado viva como un adolescente sin recursos. 💸 Los sueldos no alcanzan. Los alquileres son imposibles. Las oportunidades, pocas. Y la inflación… no perdona a nadie. María no mantenía a un hijo irresponsable. Mantenía a un hijo al que el sistema había cortado las alas. Y Andrés no era “un mantenido”. Era parte de una generación que trabaja más… para tener menos. Aquella noche, mientras veía a su madre lavar los platos en su propio cumpleaños, Andrés se hizo una promesa silenciosa: “Mamá, no permitiré que vivas tus últimos años manteniéndome a mí. Encontraré la forma. Aunque tarde. Aunque duela. Aunque tenga que empezar de cero mil veces.” Porque hay verdades que parten el corazón: 🧠 Muchos padres siguen manteniendo a sus hijos adultos… no porque quieran, sino porque la vida se ha vuelto más cara que los sueños. Y muchos hijos se quedan en casa… no para “aprovecharse”, sino para no quedarse en la calle. 💬 PALABRAS FINALES No juzgues al hijo que aún no se ha ido. No ignores al padre que sigue dando. El problema no es la familia… sino la realidad con la que les ha tocado lidiar.

010

Cuando sacaron a Vasiuk Rogov del hospital, la comadrona le dijo a su madre: «Qué grandullón. Este será un campeón». La madre no contestó nada. Ya entonces miraba el bulto como si no fuera su hijo. Pero Vasiuk no fue un campeón. Fue un chico de más. De esos que traen al mundo, pero nadie sabe para qué ni qué hacer con ellos. — ¡Otra vez tu hijo raro en el parque, ha espantado a todos los niños! — gritaba desde el segundo piso la tía Encarni, la activista del barrio y voz de la justicia vecinal. La madre de Vasiuk, una mujer cansada de mirada apagada, apenas replicaba: — Pues no lo mires si no te gusta. No molesta a nadie. Y era verdad, Vasiuk no molestaba a nadie. Era grande, desmañado, siempre cabizbajo, con los brazos largos colgando. A los cinco años, no hablaba; a los siete, apenas murmuraba. A los diez, empezó a hablar, pero su voz era tan chirriante y rota que casi era mejor cuando callaba. En el colegio lo sentaron en la última fila. Los profesores suspiraban al ver su mirada ausente. — Rogov, ¿me escuchas? — preguntaba la de mates, golpeando la pizarra con la tiza. Vasiuk asentía. Escuchar, escuchaba. Pero no veía sentido en responder. ¿Para qué? Le pondrían el suficiente para no estropear las estadísticas y le dejarían en paz. Ni los compañeros le pegaban —les daba miedo—, era tan corpulento como un ternero joven. Pero tampoco se hacían amigos de él. Le rodeaban como se rodea un charco profundo: con asco, en arco. En casa tampoco era mejor. El padrastro, que apareció cuando Vasiuk tenía doce, dejó clara su postura: — Que no lo vea por aquí cuando venga de trabajar. Come mucho y aprovecha poco. Y Vasiuk desaparecía. Vagaba por obras, se sentaba en sótanos. Aprendió a ser invisible. Era su único talento: fundirse con las paredes, con el gris del hormigón, con la suciedad bajo los pies. Aquella tarde, la que partió su vida, caía una lluvia menuda y pegajosa. Vasiuk, con quince años ya, se sentaba en la escalera entre el quinto y el sexto piso. No podía volver a casa —el padrastro tenía invitados, habría jaleo, humo y quizá una mano pesada. La puerta del piso de enfrente crujió. Vasiuk se encogió en la esquina, intentando hacerse pequeño. Salió Tamara Ilínichna. Mujer sola, aparentaba más de sesenta, aunque mantenía el porte de quien no ha cumplido los cuarenta. Toda la finca la tenía por rara. No se sentaba en los bancos, no comentaba el precio de las lentejas y siempre caminaba erguida. Lo miró. Sin compasión ni repulsión, sino… como quien observa un mecanismo roto, pensando si aún se podrá arreglar. — ¿Qué haces ahí sentado? — preguntó con voz grave y autoritaria. Vasiuk sorbió la nariz. — Nada. — Nada, nada, las gatas. ¿Tienes hambre? Vasiuk sí tenía. Siempre tenía hambre. Un chaval creciendo necesita gasolina, y en su casa, ni para ratones había en la nevera. — ¿Entonces? No lo repito dos veces. Se levantó, torpe y larguirucho, y la siguió. La casa de Tamara Ilínichna no era como las demás. Libros por todas partes: estanterías, suelo, sillas. Olía a papel viejo y a algo rico, carne guisada. — Siéntate —indicó, señalando un taburete—. Lávate las manos primero; ahí tienes jabón de barra. Vasiuk obedeció. Ella le puso delante un plato de patatas y guiso. De verdad, con trozos grandes de carne. No recordaba la última vez que había comido carne de verdad, no salchichas ni mortadela. Comía rápido, engullendo casi sin masticar. Tamara Ilínichna lo miraba con la mejilla apoyada en la mano. — ¿A dónde corres? Nadie te lo va a quitar. Mastica. El estómago lo agradecerá. Vasiuk bajó el ritmo. — Gracias —murmuró, limpiándose con la manga. — No te limpies con la manga. Para eso están las servilletas —acercó el paquete—. Tienes un aire salvaje, muchacho. ¿Y tu madre? — En casa. Con el padrastro. — Ya veo. Una boca de más en la familia. Lo dijo tan natural que ni le ofendió. Como decir “hoy llueve” o “ha subido el pan”. — Escucha, Rogov —dijo entonces muy seria—. Tienes dos caminos: dejarte arrastrar, vagar y perderte muy pronto. O espabilar. Fuerza tienes de sobra. Pero en la cabeza tienes viento. — Soy tonto —confesó Vasiuk—. Eso dicen en el cole. — En el cole dicen muchas tonterías. Es para gente corriente. Tú no eres corriente. Tú eres diferente. Además, ¿de dónde te salen las manos? Vasiuk miró sus manos anchas y golpeadas. — No sé. — Pues lo averiguaremos. Mañana vienes. Me arreglas el grifo que gotea. Llamar a un fontanero sale caro. Herramientas tengo. Desde ese día, Vasiuk fue cada tarde a casa de Tamara Ilínichna. Primero arreglaba grifos, luego enchufes, luego cerraduras. Resultó que tenía manos de oro. Comprendía los mecanismos, sabía cómo funcionaban, no con la cabeza sino por instinto. Tamara Ilínichna no era de mimos: enseñaba. Con dureza y exigencia. — ¡Así no se sujeta! —ordenaba—. ¿Qué haces, cogiendo el destornillador como una cuchara? ¡Haz fuerza! Y le daba en las manos con la regla de madera. Dolía, la verdad. Le daba libros. No de texto, sino de la vida, de gente que sobrevivía contra todo, de viajeros, inventores, pioneros. — Lee —decía—. El cerebro se oxida si no se usa. ¿Crees que eres el único así? Ha habido millones como tú. Y salieron adelante. ¿Por qué tú no? Poco a poco, Vasiuk conoció su historia. Tamara Ilínichna fue ingeniera en la fábrica toda la vida. Viuda joven, sin hijos. Cerraron la fábrica y vivía de la pensión y de traducir textos técnicos. Pero nunca se quebró ni amargó. Solo vivía, firme, recta, sola. — Yo no tengo a nadie —dijo una vez—. Y tú, más o menos, tampoco. Pero eso no es el final. Es el principio. ¿Lo entiendes? No lo entendía del todo, pero asentía. Cuando cumplió los dieciocho y le tocó ir a la mili, ella lo llamó para hablar en serio. Sacó la mesa como en fiesta: empanada, mermelada. — Escucha, Vasili —primera vez que lo llamaba por su nombre entero—. Aquí no puedes volver. Te perderás. Este barrio es un lodazal que te traga. Todo seguirá igual: la gente, la desesperanza. Cuando termines el servicio, busca tu rumbo lejos de aquí, al norte, a las obras, donde sea, pero aquí, nunca más. ¿Entendido? — Entendido. — Aquí tienes —le entregó un sobre—. Treinta mil euros. Todo lo que ahorré. Te bastará un tiempo si lo usas con cabeza. Y recuerda: no le debes nada a nadie. Solo a ti mismo. Hazte hombre, Vasili. No por mí, por ti. Quiso negarse, decir que no aceptaba su último dinero. Pero al mirar aquellos ojos severos, entendió: era su última lección. Su última orden. Y se fue. No volvió. Pasaron veinte años. El barrio cambió. Talaban los álamos viejos, ahora todo era asfalto y parking. Los bancos de la entrada eran de metal, incómodos. El edificio envejeció, la fachada descascarillada, pero resistía como un abuelo que no tiene dónde ir. Apareció un todoterreno negro potente. Bajó un hombre alto, ancho de hombros, en abrigo caro pero discreto. Rostro duro, curtido por vientos nordestinos, mirada tranquila, segura. Era Vasili Rogov. Don Rogov. Propietario de una constructora en Siberia. Ciento veinte empleados, tres grandes obras en marcha, fama de seriedad y trabajo bien hecho. Levantó todo en el norte desde cero. Empezó de peón, luego jefe de cuadrilla, luego encargado. Estudiaba por las noches, sacó el título. Ahorraba, arriesgaba, invertía. Cayó dos veces y se levantó otras dos. Aquellos treinta mil euros de Tamara Ilínichna hacía mucho que los devolvió—mes tras mes le mandaba dinero aunque ella protestaba. Pero aceptaba las transferencias. Hasta que un día empezaron a devolvérselas. “Destinataria desconocida”. Miró hacia las ventanas del quinto. Oscuras. En el portal, las mujeres sentadas—nuevas, desconocidas. Las viejas ya no estaban. — Disculpe —se dirigió a una—. ¿Vive aún Tamara Ilínichna en el 45? Las mujeres se animaron. No era para menos: aquel hombre, ese coche. — Ay, hijo, Tamara… —bajó la voz—. Está muy mal. Perdió la memoria, se desorienta. Firmó el piso a unos familiares, y la llevaron a un pueblo. ¿Te acuerdas, Nines? — Creo que a Sosnueva— contestó otra—. Una casita vieja. Dicen que salió un sobrino. Pero si siempre estuvo sola… Muy raro. Y el piso ya lo están vendiendo. Un escalofrío recorrió a Vasili. Conocía esa historia: en Siberia lo había visto. Se ganan la confianza de un viejo, le sacan el piso, lo mandan a cualquier parte a morirse. Si es que no lo dejan morir. — ¿Dónde está ese Sosnueva? — Pasando el pueblo grande, cuarenta kilómetros. Mala carretera, pero se llega. Vasili asintió, subió al coche y salió disparado. Sosnueva era un pueblo moribundo de tres calles. Casas clausuradas, caminos enfangados por la lluvia, media docena de viejos. Los locales le indicaron la casa: destartalada, la valla caída, suciedad y abandono. En el tendedero, trapos viejos. Empujó la verja. Sonó un quejido. Salió un hombre: desaliñado, camiseta sucia y mirada de alcohólico. — ¿Qué quieres, jefe? ¿Te has perdido? — ¿Dónde está Tamara Ilínichna? —preguntó Vasili. — ¿Qué Tamara ni qué leches? Aquí no vive Tamara. Fuera de aquí. Ni respondió. Le apartó, cogiéndolo por el pecho, y el hombre fue a dar contra la barandilla. Entró. Olía a moho y miseria. Cocina llena de platos sucios, botellas. En la otra habitación… Sobre una cama de hierro, estaba ella. Minúscula, consumida. Pelo enredado, piel grisácea. Ojeras, labios resecos. Pero era ella. Su Tamara Ilínichna. La que le enseñó a usar el destornillador y a confiar en sí. La que le dio su último dinero y le dijo “Hazte hombre”. Abrió los ojos. Mirada nublada, perdida. — ¿Quién está ahí? —voz débil, resquebrada. — Soy yo, Tamara Ilínichna. Vasiuk. Rogov. ¿Recuerda? El de los grifos. La miró largo rato, parpadeando para enfocar. Y aparecieron lágrimas en sus ojos. — Vasiuk… —susurró—. Has vuelto… Creí que era un sueño. Qué grande te has hecho. Hombre… — Un hombre, Tamara Ilínichna. Gracias a usted. La envolvió en una manta —era tan ligera— y la cogió en brazos. Olía a enfermedad y humedad, pero debajo aún encontraba el aroma a papel viejo y jabón. — ¿A dónde vamos? —preguntó temblorosa. — A casa. A mi casa. Allí hace calor. Y hay libros. Muchos. Le gustará. El hombre intentó cortarle el paso: — Eh, ¿dónde te la llevas? ¡Papeles! ¡Ella me dejó la casa, la cuido yo! Vasili se giró. Lo miró, tranquilo pero firme. El hombre palideció. — Eso se lo contarás a mis abogados, a la policía, a la fiscalía. Y si resulta que la trajiste aquí con engaño —y lo sabrán—, me aseguraré de que lo pagues caro. ¿Entendido? El hombre asintió apocado. El proceso fue largo. Peritajes, juicios, papeleo. Medio año para anular la donación, firmada en estado incapaz. El tipo era un estafador reincidente. Recuperaron la casa y lo metieron en la cárcel. Pero Tamara Ilínichna ya no necesitaba el piso. Vasili construyó una casa. Grande, de madera, en las afueras de una ciudad siberiana. No una mansión, sino un hogar de verdad, robusto, con horno ruso y ventanas amplias. Tamara Ilínichna vivía en la habitación más luminosa. Buenos médicos, cuidadora, alimentación. Mejoró, volvió el color. La memoria nunca del todo: confundía fechas, olvidaba caras, pero el carácter seguía intacto. Volvió a leer —aún con gafas gruesas— y a mandar, persiguiendo a la asistenta por el polvo. — ¿Eso en la esquina es telaraña? —rezongaba—. ¿Esto es una casa o un gallinero? Y Vasili sonreía. Pero ahí no se detuvo. Un día volvió a casa con un chico. Escuálido, torpe, mirada miedosa, cicatriz en la mejilla, ropa enorme. — Aquí, Tamara Ilínichna —dijo—. Le presento a Alexis. Vino a la obra. No tiene casa, del orfanato. Dieciocho recién cumplidos. Manos de oro, pero la cabeza hecha un lío. Tamara Ilínichna dejó el libro, se puso las gafas, lo examinó. — ¿Por qué estás ahí parado como un pasmarote? —gruñó—. Lávate las manos —ahí tienes el jabón—. Que hoy toca albóndigas. Alexis dudó. Vasili le sonrió y asintió. Al mes llegó una niña. Catalina. Doce años, coja de una pierna, siempre miraba al suelo. Vasili la acogió, la madre perdió la custodia por alcohol y malos tratos. La casa se llenaba. No era beneficencia pública. Era familia. Familia para los que nadie quiere, los desechados que por fin se encuentran. Familia. Vasili miraba cómo Tamara Ilínichna enseñaba a Alexis a usar el cepillo de carpintero, arreándole en las manos con la regla. Cómo Catalina leía en voz alta, lenta pero decidida, en el sillón. — ¡Vasili! —gritaba Tamara Ilínichna—. ¿A qué esperas? ¡Ayuda! El armario no lo van a mover solos. — Voy —respondía. Iba con ellos. A su familia extraña, rota, imperfecta. Y por primera vez en cuarenta años sentía que no era de más. Que estaba en su sitio. — Bueno, Alexis —le preguntó una noche, ya acostados todos—. ¿Qué tal con nosotros? El chico miraba las estrellas. El cielo de Siberia era infinito, negro, salpicado de luz fría. — Bien, don Vasi. Pero… — ¿Qué? — Es raro. ¿Para qué se molesta conmigo? Yo no soy nadie. Vasili se sentó a su lado. Sacó una manzana, se la tendió. — ¿Sabes? Una vez alguien me dijo: “Nada, nada, las gatas”. Alexis sonrió. — ¿Y eso qué significa? — Que nada pasa por azar. Todo tiene su motivo. Tú y yo estamos aquí por algo. Se encendió la luz en la habitación de Tamara Ilínichna. Seguramente seguía leyendo a deshoras. Vasili negó con la cabeza. — Vete a dormir, Alexis. Mañana hay trabajo: arreglaremos la valla. — Vale. Buenas noches, don Vasi. — Buenas noches. Quedó en el porche. El silencio era puro. Ni gritos, ni insultos, ni miedo. Solo grillos y el rumor de la carretera. Sabía que no salvaría a todos los náufragos de la vida. Pero a estos sí. A Tamara Ilínichna, a sí mismo. Por ahora, era suficiente. Y mañana seguiría, como ella le enseñó.

011