**La vida sigue, ¿verdad?**
Era domingo, día de quedarse en la cama hasta tarde. Pero Carmen se estiró, apartó la manta y se levantó. Se lavó la cara, preparó un té bien caliente y lo bebió a sorbos mientras miraba por la ventana el patio gris, con árboles pelados y charcos de la lluvia de anoche. El cielo estaba cubierto por un manto plomizo, como si en cualquier momento decidiera soltar unos copos de nieve.
Pero había que salir, aunque solo fuera a tirar la basura. Estaba harta de encerrarse y compadecerse. Nada cambiaría, Javier no volvería. Cuando alguien querido muere, parece que una parte de ti también se va con ellos. Carmen sentía un vacío que, por más que lo intentara, no lograba llenar. El tiempo no cura, solo entierra el dolor más hondo, borra los recuerdos. Estaba cansada de llorar, de esa tristeza que la ahogaba. ¿Y ahora? ¿Para qué vivir sin él?
Se conocieron en la universidad. El primer día de clase, él se sentó a su lado. Un chico simpático, con esa mirada curiosa y alegre que ella también tenía. Juntos corrieron por los pasillos buscando aulas, escaparon al bar de la esquina en los descansos y compartieron risas entre apuntes.
En quinto curso, se entendían con solo mirarse, como si llevaran décadas casados.
—¿Cómo voy a vivir sin ti? Ni me lo imagino. Terminemos los exámenes y cada uno por su lado… Oye, ¿y si no nos separamos? —le soltó Javier una tarde.
—¿Y qué propones? —Carmen jugó al despiste, aunque ya lo sospechaba.
—Cásate conmigo —saltó él, sin rodeos.
—¿Esto es una proposición? —Carmen puso cara seria—. Pensé que nunca me lo pedirías. Pues mira, acepto.
—¿En serio? —Javier se iluminó.
—¿De qué te alegras? Para casarse no basta con querer estar juntos. Hace falta amor.
—Llevamos cinco años pegados. ¿Quién dice que no te quiero? ¿Y tú? ¿Me quieres?
Carmen se había hecho esa pregunta mil veces. Y siempre respondía que sí. Se habría muerto si él se hubiera fijado en otra. En agosto se casaron. Ella vivía con sus padres, y él había venido a estudiar desde un pueblo de Toledo.
Ambas familias se apretaron el cinturón y les compraron un piso de solteros. Sin decírselo, decidieron esperar con lo de los niños. A Carmen le parecía todo un juego, algo pasajero. Pero los años pasaron, fueron felices. Dos años después, Javier y su amigo Adrián montaron un negocio juntos.
Carmen, más prudente, se quedó en su trabajo. Por si las cosas no salían bien. Pero el negocio despegó, y ella acabó llevando la contabilidad. Así evitaban sorpresas.
En dos años, compraron un piso más grande, un coche, viajaban al extranjero un par de veces al año. Llenaban el ordenador de fotos y vídeos. Tras la muerte de Javier, Carmen borró todo de la pantalla. No podía verlas sin llorar.
Recordaba ese maldito día como si fuera ayer. Domingo. Desayunaban. De pronto, Javier recibió una llamada y se levantó de golpe.
—¿Adónde vas? —preguntó ella.
—Adrián la ha liado, un cliente quiere retirar el dinero. Voy a solucionarlo. —Le dio un beso en la mejilla y se fue.
Si hubiera sabido que era la última vez que lo veía… No tuvo ningún presentimiento. Luego se reprocharía haberlo dejado ir solo.
Una hora después, la policía llamó. Había un accidente, debía ir al hospital. Carmen cogió un taxi, esperanzada. Si Javier hubiera muerto, se lo habrían dicho. Pero cuando un agente la llevó al depósito, su mundo se derrumbó.
Con la muerte de Javier, también murió ella. Adrián se encargó del funeral, le dijo que no se preocupara por el trabajo, que descansara…
Carmen se cambió de ropa. Toda la mañana había llevado pantalones cortos y camiseta. A Javier le encantaba verla así por casa, decía que resultaba muy sexy.
Llevaba más de dos meses encerrada. Era hora de salir de la cueva. Mañana era lunes, el momento de dar el primer paso. Si no podía con el negocio, le vendería su parte a Adrián, se iría de viaje y buscaría otro trabajo.
Salió a la calle con una bolsa de basura. El día no era tan frío como parecía desde la ventana. Tiró la bolsa y decidió pasear. Entró en una tienda y salió con un vestido azul claro. No pudo resistirse. Necesitaba algo nuevo para volver al trabajo.
Su amiga Laura le dijo una vez: «Si yo hubiera muerto y no Javier, él no se habría enterrado en casa». Carmen estuvo de acuerdo. Los hombres son distintos, menos sensibles.
Al día siguiente, en la oficina, recibió miradas de pena y murmullos. Firmó montañas de papeles sin leer, agotada. Volvió en autobús. El coche de Javier no tenía arreglo. Se bajó antes, el viento jugaba con su pañuelo azul. Casi estaba en casa cuando oyó:
—Mira qué pinta. Con la pasta que heredó, ¿quién no se pone guapa? Y qué más da que un niño pase hambre.
Carmen se dio la vuelta. Una mujer de unos setenta años la miraba desde un banco.
—¿Me habla a mí? —preguntó.
—A ti, ¿o voy a hablarle al aire? —La anciana sonrió—. Tú eres Carmen López. Javier Martínez era tu marido. ¿Verdad?
—¿Qué niño pasa hambre? —Carmen no debía seguir, pero la curiosidad pudo más.
—El hijo de tu marido —dijo la mujer, seria—. Siéntate, no vayas a desmayarte.
Carmen obedeció, al borde del banco. La anciana continuó:
—Tu Javier se enrolló con mi vecina Lucía. Cuando quedó embarazada, él le pidió que no abortara. Le mandaba dinero. Aunque él nunca iba. Lucía no tiene familia. Yo le cuidaba al crío a veces. Pero desde que tu marido murió, están sin un duro. Por eso te lo digo. Tú heredarás todo. Piso, dinero… ¿Y el niño? ¿Qué culpa tiene?
Carmen cogió torpemente el papel con la dirección y el teléfono que le extendía.
—Javier no haría eso. Me lo habría dicho… —murmuró.
—Lo vi entrar en su casa. Te lo juro —insistió la anciana—. No lo lleves a los tribunales. Piénsalo bien. ¿Podrás vivir sabiendo que el hijo de tu marido acabará en un orfanato?
Carmen no aguantó más. Se levantó y caminó hacia casa, temblando. Esa noche llamó a Laura.
—No me lo creo. Javier no te engañaría —dijo su amiga—. Esto huele a chantaje. Tengo un conocido, Pablo, ex policía. Ahora es detective privado. Le llamo.
Pablo llegó despeinado, como si acabara de salir de la cama. Carmen le contó todo.
—No le digas nada a Adrián —advirtió él—. Si quiere tu parte del negocio, esto podría ser su plan.
Días después, Pablo la citó en un café. Le mostró un vídeo: Lucía paseaba un carrito. Adrián se acercó, sacó al bebé y lo besó.
—No es de Javier —confirmó Pablo—. Es de Adrián.
Al día siguiente, Carmen fue a la oficina. Adrián palideció cuando ella le mostró las pruebas.
—Tú provocaste el accidente —le espetó.
Él intentó calmarla, le ofreció café. Pero Pablo entró con la policía.
La avAdrián fue arrestado, y Carmen, con el corazón más liviano, supo que al fin podía honrar la memoria de Javier sin que las mentiras la ahogaran.
