Piensa, chico, piensa
Carlos detuvo el coche junto al surtidor de la gasolinera.
—Gasolina 95, tanque lleno— le dijo al empleado, y entró en el edificio.
En la puerta, chocó con un hombre. Este deslizó una mirada por su rostro y fingió concentrarse en el móvil. «¿Iván?», estuvo a punto de llamarlo Carlos, pero se contuvo a tiempo. Cruzó la puerta y espió a su antiguo amigo desde dentro. Lo vio subirse a un BMW. Carlos se apresuró hacia la caja y le tendió su tarjeta a la chica. La emoción le hacía temblar ligeramente las manos.
Cuando salió, el BMW ya salía a la carretera. Sin perder tiempo, Carlos corrió hacia su Toyota para seguir a Iván.
«Vaya reencuentro. No está mal el tipo, eh. ¿Habrá casado bien? Bueno, ya averiguaré de dónde viene todo esto…», pensó, sin perder de vista el BMW.
El coche giró hacia una urbanización privada. Cuando se detuvo frente a una casa, Carlos pasó de largo y observó por el retrovisor. El BMW entró por una verja que se abrió automáticamente, y Carlos dio marcha atrás lentamente. Al ver una cámara, se recostó en el asiento para evitar ser visto.
Entre los barrotes de la verja, distinguió a Iván aparcar frente al garaje. Una mujer joven salió al porche. Aunque estaba lejos, Carlos la reconoció al instante.
—¡No puede ser…!— susurró.
La mujer bajó las escaleras y salió a recibir a Iván. Se abrazaron, se besaron y entraron juntos en la casa.
«Están casados. Y esa es su casa. Vaya situación. ¿Cómo ha pasado esto? ¿Venganza? Pero… ¡Laura, qué tía! Parecía tan tranquila, y mira dónde ha acabado. ¿E Iván? Un amigo, sí. Y yo podría estar en su lugar…»
***
El club estaba lleno y sofocante. La música retumbaba, y los haces de luz de los focos iluminaban caras sudorosas en la pista.
Carlos, sentado en la barra, saboreaba un cóctel mientras observaba con aburrimiento a los bailarines. Una chica alta, vestida de rojo, llamó su atención. «Esta sí que vale», pensó, pero apartó la mirada.
Antes de dar otro sorbo, reconoció una voz familiar.
—Este es mi amigo Carlos— Iván se acercaba al bar, abrazando a la misma chica del vestido rojo. —Carlos, te presento a Lucía, mi novia.
Carlos la midió con la mirada. De cerca era aún más atractiva: ojos grandes, hoyuelos, pelo rubio brillante… una auténtica belleza.
—¿Te gusta?— sonrió Iván, burlón.
—¿Qué van a tomar?— preguntó Carlos sin apartar los ojos de Lucía.
—Yo conduzco. Chicos, ¿por qué no venís a mi casa? Aquí no se puede hablar— dijo ella.
—¿Vamos?— preguntó Iván.
Carlos no respondió. Bebió de un trago, se levantó y los siguió.
Afuera, el ruido era menor.
—¿Te gusta?— Iván señaló un Audi rojo. —Se lo regaló su padre por su cumpleaños— dijo con orgullo, como si él hubiera tenido algo que ver.
Carlos miró a su amigo. Iván le guiñó un ojo, como diciendo: «Esto es solo el principio».
«¿Cómo ha conseguido una chica así?» Carlos no lo entendía. Iván no era ni la mitad de atractivo que él. «Y no dijo nada, el muy zorro».
—¿Por qué no viniste con Laura? Los invité a los dos— preguntó Iván de repente, ya en el coche.
—No se encuentra bien. Tiene náuseas— la mención de Laura le amargó el humor.
—¡Vaya! ¿Y me lo callas? ¿Quieres ahorrarte la boda?— se rió Iván.
Carlos no contestó. No quería hablar de Laura.
El Audi se detuvo frente a un edificio alto. Subieron al piso dieciséis en un ascensor espacioso con espejos.
—¿Esto es tu piso?— Carlos miró alrededor, impresionado. —¿Dónde encontraste a una chica así?— susurró al oído de Iván.
—En la calle— Iván rio. —Casi me atropella.
Carlos le sirvió más vino, y pronto Iván estaba borracho. Lucía lo llevó a otra habitación. Al regresar, Carlos observaba un cuadro.
—Es obra mía— dijo Lucía, acercándose.
—¿Tuya?— Carlos se volvió, intrigado. —¿Podrías pintarme a mí?
—Los artistas pintan, no dibujan— Lucía lo miró con atención. —Tienes buen cuerpo. ¿Posarías desnudo?
—¿Ahora mismo?— se turbó Carlos.
—No, en mi estudio, con buena luz— anotó su número en un bloc.
Al llegar a casa, Laura lo recibió llorando.
—¿Has bebido?— preguntó, desconfiada.
—Un poco. Con Iván.
—¿Quieres comer?— se sonó.
—No. Voy a ducharme y a dormir— dijo Carlos, encerrándose en el baño.
¿Cómo había llegado a esto? No quería nada serio con Laura, pero el embarazo lo cambió todo. Lucía era diferente. Tenía que librarse de Laura. ¿Pero cómo?
Bajo el agua caliente, recordó a Lucía. No era justo que acabara con Iván. Pero Laura era un obstáculo. No la quería, pero necesitaba a alguien como Lucía… o mejor dicho, a su padre adinerado.
Criado por una madre pobre, Carlos siempre quiso riqueza. Casarse con una heredera era la solución. Lucía era perfecta. Solo faltaba deshacerse de Laura.
Se acostó de espaldas a ella.
Dos días después, Lucía llamó. Carlos llegó a su estudio impecable. Ella le pidió que se desnudara.
—¿Tan rápido?— vaciló.
—El tiempo es limitado. ¿O te echas atrás?
Carlos obedeció. Lucía lo movió como un maniquí, indiferente a su desnudez. Tras veinte minutos, él protestó:
—¿Puedo descansar?
Lucía fue a hacer café. Carlos miró el boceto —se veía bien— y la siguió. La abrazó por detrás. Ella se giró, como si lo esperara…
Regresó a casa satisfecho. Laura, llorando en el sofá, lo miró con ojos rojos.
—¿Ya no me quieres?
—Empezamos— se levantó, molesto.
—¡Nunca estás en casa!— sollozó.
—Trabajo como un burro. Necesitamos dinero para el bebé… y la boda.
—¿La boda?— Laura se ilusionó.
—Claro. El niño necesita padres.
Laura lo abrazó, sin ver su gesto de disgusto.
—¿Por qué no visitas a tu abuela? Ahorraremos el alquiler. Yo me quedaré con Iván. Te llamaré cada día. En unos meses, te recojo. ¿Vale?
—¿En serio?— sonrió.
No esperaba que accediera sin pelea. Laura extrañaba a su abuela, su única familia tras quedar huérfana.
Los días previos al viaje, Carlos fue dulce. Ni siquiera visitó a Lucía. La acompañó al tren, despidiéndose con besos al aire.
Luego fue a ver a Lucía. No llamó a Laura. Cambió de número, se mudó con Lucía. Iván intentó enfrentarlo, pero Carlos lo derrotó.
Tres meses después, se casó con Lucía. Pero no fue como soñó. Su suegro le negó un puesto en suFinalmente, Carlos comprendió que la avaricia lo había cegado, pero ya era demasiado tarde para enderezar el camino que él mismo había torcido.
