MagistrUm

Mira, tía, te tengo que contar una historia que parece de serie, pero ha pasado tal cual. Resulta que

Cuidadora por amor… o por interés: la historia de Lidia y su apuesta por un nuevo comienzo lejos del pueblo, entre decepciones, promesas de matrimonio y una vida como asistenta en la casa de Edic, donde nada es lo que parece

Cuidadora para la esposa ¿Cómo? A Lucía le pareció que no había entendido bien. ¿A dónde tengo que irme?

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0405

Echar a mi hija al frío, y cuando recordé su ausencia, ya era demasiado tarde…

Papá, tengo hambre y quiero salir a jugar sollozó una vez más la pequeña Marisol, acercándose a su padre.

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0472

Nunca Amé a Mi Esposa y Siempre le Dije: La Culpa No Es Suya — Nos Llevamos Bien

Nunca quise a mi esposa y se lo dije muchas veces. La culpa no era suya vivíamos razonablemente bien.

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0142

La jubilada contó que llevaba más de seis años sin ver a su hijo: “¿Desde cuándo no habla con usted?” – le pregunté a mi vecina… Y en ese momento se me partió el corazón. – Hace seis años que lo vi por última vez. Después de mudarse con su mujer, al principio me llamaba de vez en cuando, pero luego dejó de tener contacto conmigo. Un día le llevé una tarta por su cumpleaños, fui a su casa y… En ese momento bajó la mirada y rompió a llorar. – ¿Y entonces qué ocurrió? – Mi nuera abrió la puerta y me dijo que no era bienvenida en su casa. Mi hijo no le dijo nada, solo me miró como si yo hubiera hecho algo mal y apartó la mirada. Esa fue la última vez que lo vi. – ¿No le ha vuelto a llamar nunca? No podía creer lo que escuchaba. – Le llamé una vez, cuando decidí vender el piso de tres habitaciones y comprarme uno más pequeño. Por supuesto que le di algo de dinero. Vino, firmó los papeles, cogió el dinero y nunca más supe de él. – ¿Se siente muy sola o ya se ha acostumbrado a la soledad? – le pregunté a la anciana. – Estoy bien. Cuando era joven me quedé sola con mi hijo porque mi marido me dejó por otra. Crie sola a mi hijo. Creció rodeado de amor y cuidados. Luego me dijo que quería buscar un piso propio. Al principio me alegré, pensaba que mi hijo se había hecho mayor y empezaba a pensar en independizarse. Pero en realidad lo hacía por su novia. Fue ella quien insistió en que vivieran en un piso solos, para que nadie molestara su diversión. Luego se quedó embarazada. – ¿Me lo cuenta así de fácil? ¿No le duele que su hijo la haya dejado sola a su edad? – Me sorprendí. – Ya me he acostumbrado. Me gusta vivir en mi piso nuevo. Tengo dinero, suficiente para todo lo que necesito. Cada mañana me despierto, pongo la tetera y salgo a la terraza a tomar el té. En esos momentos me gusta mirar la ciudad que despierta. Cuando era joven soñaba con poder dormir, porque tenía que trabajar en dos turnos. Soñaba con ser mayor, rodeada de gente querida, pero parece que mi destino era estar sola. – ¿Y nunca ha pensado en tener una mascota? Es más alegre tener compañía. – Sabes, cariño, hasta los gatos a veces abandonan a sus dueños, y no puedo acoger a un perro, porque no sé si me despertaré o no a la mañana siguiente. No quiero cuidar de alguien a quien no pueda proteger. Ya cometí una tontería una vez, suficiente… La mujer trataba de mantener la compostura, pero no pudo más y rompió a llorar… Hijos, ¡nunca abandonéis a vuestros padres! Sois parte de ellos y, cuando ellos se marchen, también os iréis vosotros.

La jubilada me contó que hacía más de seis años que no veía a su hijo. ¿Desde cuándo no habla contigo tu hijo?

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053

No dejamos entrar a nuestra hija en casa —¿Y por qué no la dejasteis entrar? —se atrevió a preguntar Verónica, la duda que más le atormentaba—. Antes nunca le cerrabais la puerta… La madre esbozó una sonrisa amarga. —Porque tengo miedo por ti, Nica. ¿Crees que no vemos cómo te escondes en un rincón cuando tu hermana se presenta a las tantas? ¿Cómo escondes los libros para que no te los estropee? Ella te mira y se enfada, se enfada porque eres normal. A ti te espera otra vida, la suya se ahogó hace mucho en el fondo de una botella… Verónica encogió los hombros sobre el libro abierto—en la habitación de al lado volvía a empezar el escándalo. El padre ni se quitó la chaqueta; estaba en el pasillo, apretando el móvil y gritando. —¡No me vengas con cuentos! —bramaba al teléfono—. ¿En qué te lo has dejado todo? ¡Han pasado dos semanas desde la nómina! ¡Dos semanas, Larisa! Tatiana asomó desde la cocina. Escuchó el monólogo un minuto, luego preguntó: —¿Otra vez? Valeriy hizo un gesto y puso el altavoz—de inmediato se oyeron sollozos. La hermana mayor de Verónica tenía dotes para enternecer hasta una piedra. Pero los padres, después de tantos años de sufrimiento, se habían blindado. —¿Qué es eso de que “te han echado”? —Valeriy empezó a recorrer el estrecho pasillo—. Hace bien. ¿Quién aguanta ese estado perpetuo de desastre? ¿Te has mirado al espejo? Tienes treinta años y la cara como un perro apaleado. Verónica entreabrió la puerta de su cuarto unos centímetros. —Papá, por favor… —cesaron los sollozos. —Ha sacado mis cosas al portal. No tengo a dónde ir. Llueve, hace frío… ¿Puedo ir a casa, sólo un par de días? Te juro que sólo quiero dormir. La madre dio un paso brusco, quiso coger el teléfono, pero Valeriy se giró de golpe. —¡No! —cortó—. No vas a poner un pie aquí. ¿Quedamos en algo la última vez? ¿Quedamos o no? La vez que te llevaste la tele al empeño, aprovechando que estábamos en el campo. ¡Desde entonces tienes la puerta cerrada! —¡Mamá! Mamá, dile algo—gritó la voz por el altavoz. Tatiana se cubrió la cara con las manos. Los hombros le temblaban. —Larisa, hija… —musitó sin mirar al marido—. Te llevamos al médico. Nos prometiste que sería la última. Dijeron que tres años duraba el tratamiento. ¡Ni un mes has aguantado! —¡Esos tratamientos no sirven de nada! —soltó Larisa, y su tono cambió de la queja a la rabia—. ¡Sólo os sacan el dinero! ¡Estoy fatal, ¿entendéis?! ¡Me quemo por dentro, no puedo ni respirar! ¿Y vosotros, que si la tele…? ¡Ya os compraré otra! —¿Con qué dinero? —Valeriy se quedó mirando fijo a la pared—. ¿Con qué, si te lo has fundido todo? ¿Otra vez les has pedido a tus coleguis? ¿O has mangado algo del piso de ese… cómo se llame? —¡Eso da igual! —saltó Larisa—. ¡Papá, no tengo dónde dormir! ¿Queréis verme tirada bajo un puente? —Vete a un albergue. Donde quieras, pero aquí no entras—la voz de su padre sonaba aterradoramente serena—. Cambio la cerradura si apareces por el portal. Verónica estaba sentada en la cama, abrazando las rodillas. Normalmente, cuando la mayor sacaba de quicio a los padres, el enfado acababa descargándose contra ella. —¿Y tú qué miras? ¿Otro día con el móvil? Vas camino de ser igual de inútil que tu hermana—frases que llevaba tres años oyendo. Pero hoy ni la miraron. Nadie gritó ni la criticó. El padre colgó, se quitó el abrigo y ambos se metieron en la cocina. Verónica salió al pasillo, sigilosa. —Valera, no puede ser—lloriqueaba la madre—. Se va a perder del todo. Sabes cómo se pone cuando entra en ese estado… No responde de sí misma. —¿Y tengo que responder yo por ella? —el padre puso a hervir el agua con estrépito—. Tengo cincuenta y cinco años, Tania. Quiero volver a casa y sentarme en mi sillón. No quiero esconder la cartera. Ni aguantar a los vecinos diciendo que la han visto en el portal con gentuza. —Es nuestra hija—murmuró la madre. —Hija fue hasta los veinte. Ahora es un lastre que nos absorbe la vida. Bebe sin remedio, Tania. Y no se cura si uno no quiere. Y ella no quiere. Le gusta esa vida: se despierta, encuentra, vacía un cartón y se apaga. Sonó el teléfono. Los padres callaron. Se oyó la voz del padre. —Dime. —Papá…—volvía a ser Larisa—. Estoy en la estación sentada. Aquí hay policías, me van a llevar si me quedo. Por favor… —Escúchame bien—la cortó el padre—. No volverás a casa. Es definitivo. —¿Acaso quieres que me mate? ¿Eso quieres, que llamen del tanatorio? Verónica se paralizó. Ese era el as que Larisa sacaba siempre cuando todo lo demás fallaba. Antes funcionaba. La madre llorando, el padre cogiéndose el pecho y a la hermana dinero, casa, comida y rescate. Hoy no coló. —No amenaces—dijo el padre—. Te quieres demasiado para eso. Escucha, haremos esto. —¿Qué? —asomó una chispa de esperanza en la voz de Larisa. —Te buscaré una habitación. La más barata, lejos de todo. Pago el primer mes y te dejo algo para comer. Nada más. Después, tú sola. Buscas curro, te espabilas—bien. Si no, en un mes, la calle. Y me da igual. —¿Una habitación, ni piso? Papá, no puedo estar sola. Me da miedo. Y encima puede haber gente problemática. Además… ni tengo ropa de cama, ese… se lo llevó todo. —Mamá lo mete en una bolsa. Lo dejamos en portería. Lo recoges. Ni se te ocurra subir al piso, ya te he avisado. —¡Sois unas fieras! ¡A vuestra propia hija! ¡Me mandáis a un zulo! Vosotros tan a gustito en vuestro piso, ¿y yo como una rata a esconderme? La madre no aguantó y cogió el teléfono. —¡Larisa, cállate ya! —gritó, dando un salto Verónica—. ¡Tu padre tiene razón! Es tu última oportunidad. O la habitación, o la calle. Decide ahora, mañana ni habitación tendrás. En la línea reinó el silencio. —Vale —murmuró al final Larisa. —Mandadme la dirección. Y… algo para la tarjeta, por favor. Tengo hambre. —No va a haber dinero—cortó Valeriy—. Te compro comida y va en la bolsa. Ya sé qué “comida” compras tú. Colgó. Verónica decidió que ya era hora. Se acercó a la cocina, disimulando que iba a beber agua. Esperaba la bronca por nervios acumulados. El padre le miraría la camiseta diciendo que va hecha un desastre. La madre diría que ni se inmuta, que con la que cae en casa y ella paseando por el piso. Pero ni se giraron. —Verónica—llamó la madre bajito. —¿Sí, mamá? —En el armario, arriba, hay sábanas y fundas viejas. Tráelas, por favor. Y mételas en la bolsa azul del trastero. —Sí, mamá. Verónica fue a cumplir el encargo. Encontró la bolsa, vació trastos. No podía imaginar cómo su hermana iba a vivir sola. Ni sabe hacer macarrones. Y con esa adicción… Verónica estaba segura: su hermana no aguantaría ni dos días sin la botella. Volvió a la habitación de los padres, subió a la banqueta y sacó la ropa. —¡No te olvides de las toallas! —gritó el padre desde la cocina. —Ya las he metido—contestó Verónica. Vio cómo su padre cruzaba el pasillo, se calzaba y salía sin despedirse. Iba a buscar esa “cueva”. Verónica fue a la cocina. Su madre seguía sentada igual. —Mamá, ¿quieres una pastilla? —tanteó Verónica, acercándose. La madre la miró. —Sabes, Nica…—empezó con una voz extraña, apagada—. Cuando ella era pequeña, creía que sería mi ayuda de mayor. Que hablaríamos de todo. Y ahora me conformo con que no olvide la dirección de la habitación. Que llegue entera… —Llegará—se sentó Verónica al borde de la silla—. Siempre encuentra la manera. —Esta vez no—negó su madre—. Tiene otra mirada. Vacía. Como si no quedara nada dentro. Sólo una cáscara que sólo quiere rellenar con esa porquería. Yo veo el miedo que le tienes… Verónica calló. Siempre creyó que los padres no notaban su miedo, demasiado ocupados salvando a la “descarriada” Larisa. —Creía que os daba igual lo que me pase—susurró. La madre le acarició el pelo. —No nos da igual. Es que ya no nos quedan fuerzas. ¿Sabes como en los aviones? Primero tu mascarilla, luego al niño. Llevamos diez años poniéndole la mascarilla a ella; diez años, Nica. Que si tratamiento, que si curandera, que si clínicas carísimas. Y al final, casi nos asfixiamos nosotros. Sollozó el timbre del pasillo. Verónica se estremeció. —¿Es ella? —preguntó asustada. —No, tu padre tiene llaves. Será la compra, que pidió comida. Verónica fue a abrir. El repartidor le dio dos bolsas pesadas. Las llevó a la cocina y fue colocando. Arroz, latas, aceite, té, azúcar. Nada superfluo. —Eso no se lo va a comer—dijo Verónica, apartando la bolsa de lentejas—. Lo suyo es todo ya hecho. —Si quiere vivir, cocinará—replicó la madre, con un destello de firmeza—. Basta de mimarla. Así la vamos a llevar a la tumba de tanto compadecerla. Una hora después volvió el padre. Parecía haber trabajado tres turnos seguidos. —Ya está—dijo escueto—. Tengo las llaves. La dueña es una señora mayor, de las de antes. Ha dicho: en cuanto sospeche algo, la echa. Yo le he dicho que la eche sin dudar. —Valera…—suspiró la madre. —¿Qué “Valera”? Basta de engañar. Que lo sepa todo el mundo. Cogió la bolsa, los productos y se fue. —Se lo dejo a la portera. Le llamaré para decirle dónde recogerlo. Verónica, pon todos los cerrojos. Si llama al fijo, no contestes. Él se marchó. La madre se encerró en la cocina a llorar. A Verónica se le encogió el alma. ¿Cómo es posible? Ni vive su propia vida, sólo existe de botella en botella, y encima no deja vivir a sus padres… *** Lo que los padres temían, se confirmó: una semana después la dueña llamó para decir que la echa, y con la policía. Larisa metió a tres tíos y estuvo de fiesta toda la noche. Pero los padres fueron incapaces de dejarla tirada: la llevaron a un centro de desintoxicación. Un sitio cerrado, muy seguro—ahí prometieron curar lo que parecía imposible. ¿Quién sabe? ¿Pasará el milagro?…

No dejaron entrar a su hija ¿Y por qué no la dejasteis entrar? Carmen se atrevió a formular la pregunta

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0812

Vendimos la casa a usted. “Tenemos derecho a quedarnos una semana”, dijeron los antiguos propietarios. En 1975 nos mudamos del campo a la ciudad; compramos una casa en las afueras y nos llevamos una sorpresa… En los pueblos, la gente siempre se ayuda, mis padres también eran así. Por eso accedieron cuando los anteriores dueños nos pidieron quedarse unas semanas en nuestra nueva casa mientras solucionaban unos papeles. Aquella familia tenía un perro enorme y peligroso. No queríamos asumirlo, pues no nos obedecía. Todavía recuerdo a ese perro. Pasó una semana, luego otra, una tercera y los antiguos propietarios seguían en nuestra casa, dormían hasta la hora de cenar, apenas salían y no mostraban intención de irse. Pero lo peor era su actitud, como si siguieran siendo los dueños, sobre todo la madre del anterior propietario. Mis padres les recordaban el trato, pero su mudanza se aplazaba una y otra vez. Soltaban al perro y no lo vigilaban. No solo ensuciaba nuestro jardín, también teníamos miedo de salir. El perro atacaba a cualquiera. Mis padres pidieron varias veces que no lo dejaran suelto, pero en cuanto mi padre se iba al trabajo y mis hermanos y yo a clase, el perro estaba en el jardín. Hasta que el perro ayudó a mi padre a echar a esta gente tan descarada. Mi hermana volvió del colegio y abrió la puerta del jardín, sin fijarse en el perro. La bestia negra la tiró al suelo; milagrosamente, sufrió solo rasguños en la ropa. Atraparon y encadenaron al perro. Y culparon a mi hermana pequeña, por llegar demasiado pronto. ¡Y vaya noche! Mi padre volvió del trabajo y, sin quitarse el abrigo, sacó a la señora mayor a la calle, seguida de la hija y su marido. Sus pertenencias volaron por encima de la valla al barro y los charcos. Intentaron soltar al perro contra mi padre, pero al ver la situación, encogió la cola y se refugió en el cobertizo. No quería marcharse de ninguna manera. Una hora después, todas las cosas estaban fuera, la puerta cerrada, y el perro se quedó con sus dueños fuera de la valla.

Ya hemos vendido la casa. Tenemos derecho a quedarnos una semana más decían los propietarios.

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0240

Desde hace aproximadamente un año, mi hijo vive con Kate, pero no conocíamos a sus padres. Me pareció extraño, así que decidí investigar un poco.

Hace un año que mi hijo, Alejandro, vive con Lucía, pero nunca habíamos conocido a sus padres.

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0112

La finca de la discordia: la hija que recuperó lo que era suyo — Ksyusha, entiende la gravedad de la situación —Valentín Borísovich se frotó el puente de la nariz y suspiró con pesadez—. Marina lleva dos meses comiéndome la cabeza. Se ha encaprichado de un programa educativo en Chipre para Denis, nuestro hijo. Dice que el chaval necesita un buen comienzo, mejorar el inglés. ¿Pero de dónde saco el dinero? Ya sabes que ahora mismo estoy fuera de juego. Ksyusha alzó lentamente la mirada hacia su padre. —¿Y has decidido que vender la finca es la mejor solución? —preguntó con voz suave. —¿Y qué otra cosa? —el padre se animó, inclinándose hacia ella—. La finca está sin uso. Marina ni va; le aburre, los mosquitos… Ni sabe que ya no está a mi nombre. Piensa que la pondremos en venta y nos cambiará la vida. Eres una chica lista, Ksyu. Hagamos esto: ahora la vendes oficialmente. Recuperas hasta el último céntimo de lo que me diste hace diez años. Y el resto, lo que haya subido con el mercado, me lo das a mí. Como familia. Tú no pierdes nada, ¿verdad? Recuperas tu dinero y ayudas a tu padre. El padre se presentó sin avisar. En los últimos años casi no se hablaban—él tenía otra familia desde hacía tiempo, con sus propios asuntos, y la hija mayor no encajaba en sus prioridades. Ksyusha sospechaba que venía a pedir dinero, otra vez. Pero esta vez la propuesta era, como mínimo, extraña. —Papá, ¿recuerdas lo que pasó hace diez años? —dijo Ksyusha tras escucharle—. Viniste pidiendo dinero para una operación y la recuperación. ¿Te acuerdas? Valentín Borísovich frunció el ceño. —¿Para qué remover el pasado? Ya me curé, gracias a Dios. —¿Pasado? —Ksyusha sonrió irónicamente, negando con la cabeza—. En aquella época tenía ahorrado justo para la entrada de un piso. Había trabajado los fines de semana, sin vacaciones y recortando en todo. Y entonces llegaste tú. Sin trabajo, ahorros, pero con Marina y Denis. ¡Te llevaste todos mis ahorros! —¡Estaba desesperado, Ksyusha! ¿Qué otra opción tenía? ¿Dejarme morir en la calle? —Yo te ofrecí ayuda —continuó ella, ignorando su réplica—. Pero te dije la verdad: tenía miedo de quedarme sin dinero ni techo si te pasaba algo. Tienes heredera legal, Marina. Ella no me dejaría ni asomar por la finca. Recuerda cómo negociamos una semana. Te indignó que te pidiera un recibo. “¿Cómo puedes desconfiar de tu propio padre?” Solo quería garantías. —¡Y te las di! —la interrumpió Valentín Borísovich—. Firmamos la compraventa, la finca fue tuya. Te la vendí por un precio simbólico, lo que costó el tratamiento. Acordamos que yo la usaría y, cuando pudiera, te la recompraría. —Han pasado diez años —sentenció Ksyusha—. Diez, papá. ¿Alguna vez me hablaste de recomprarla? ¿Me devolviste algo? No. Veraneaste allí, plantaste tomates, disfrutaste de la chimenea que yo pagaba. Los impuestos, el arreglo del tejado… todo a mi cargo. Viviste como señor, mientras yo pagaba la hipoteca. Valentín Borísovich se enjugó el sudor. —No trabajé, Ksyu… Ya sabes, tras la quimio, la edad, que no me cogen en ningún sitio. Marina… es muy sensible; la oficina la mata. Vivimos de sus ventas por internet, y apenas llegamos. —¿Sensible? —Ksyusha empezó a caminar de un lado a otro—. Y yo, ¿acaso insensible? ¿Yo podía machacarme en dos trabajos para pagar mi piso y tu “balneario” de verano? ¿Y ahora queréis vender MI finca para mandar al nene a Chipre? ¡Mi finca, papá! ¡Mía! —Formalmente, sí, tuya. Pero fue una solución temporal. ¡Soy tu padre! ¡Te di la vida! ¿Vas a pelear por unas hectáreas cuando tu hermano necesita un impulso? —¿Hermano? —Ksyusha se detuvo en seco—. Solo lo he visto dos veces. ¡Nunca me felicitó ni el cumpleaños! ¿Y Marina se preocupó alguna vez por mí? Sigo pagándolo todo y ella piensa que eres rico, que solo tuviste mala suerte unos años. ¡Le mentiste diez años, papá! Valentín Borísovich bajó la mirada. —Solo quería evitarle disgustos. Es tan emocional, habría montado un drama si supiera que la finca era tuya. —¿Drama por “llevarte el patrimonio fuera”? —¡No te agarres a las palabras! —gritó el padre, perdiendo los nervios—. ¡Es una gran oportunidad! La finca vale cinco veces más. El mercado disparado. Recuperas tus tres millones del tratamiento. ¡Es justo! Y el resto, siete millones, para mí. Necesito poner a Denis en marcha, arreglarle la dentadura a Marina, cambiar el coche… El viejo está destrozado. Tú esos siete millones ni los notarás, tienes piso en Madrid y todo solucionado. ¡Ayuda a tu familia! Ksyusha ya no reconocía a aquel hombre que le contaba cuentos de niña. —No —le cortó seca. —¿Cómo que no? —preguntó boquiabierto. —No vendo la finca. Y menos te voy a dar dinero “de más”. La finca es mía, por derecho y por justicia. Viviste diez años sin pagar, te recuperaste y disfrutaste del campo. Considéralo mi pensión alimenticia para ti. Ahí termina mi deuda. —¿Hablas en serio? —la cara de Valentín Borísovich se puso roja—. ¿Vas a dejar a tu padre sin nada? ¡Si no fuera por mí, ni existiría esa finca! ¡La construyó tu abuelo! —Exacto, el abuelo. Se revolvería en la tumba si supiera que quieres malvender la casa familiar para cursos dudosos en Chipre de un chico de diecinueve años que no ha trabajado nunca. —¡Ksyusha, recapacita! —se puso en pie, gritando—. ¡Me lo debes todo! ¡Te crié! Si no cediste, ¡lo contaré todo! ¡Marina vendrá y hará escándalo! ¡Iremos a juicio! ¡Anularemos la venta! ¡Fue un abuso de debilidad! ¡Te aprovechaste de mi enfermedad! Ksyusha sonrió con amargura. —Inténtalo, papá. Tengo recibos de la clínica y transferencias a tu nombre. El contrato de compraventa lo firmaste en pleno uso de tus facultades, ante notario y ya en remisión. Por cierto, Marina se llevará una sorpresa cuando sepa que vendiste la finca antes de que Denis empezara el colegio. ¿No le decías que era tu herencia? —Ksenia… —El tono del padre se hizo lastimero—. Hija, por favor. Marina pasa un muy mal momento… Si se entera, me deja. Es quince años más joven, solo está conmigo por estabilidad. Sin finca, sin dinero, no le intereso. ¿Eso quieres para tu padre, acabar vagando? —¿Pensabas en eso los últimos diez años? —Ksyusha ya bullía de rabia—. ¿Cuando no trabajabas? ¿Cuándo permitías que Marina se endeudara? ¿Cuándo prometías el oro y el moro, contando con mi dinero? —¿Así que no vas a ayudar? —el padre se irguió—. “Hija”, llamabas. Pa’ qué te eduqué… —Vete a casa, papá. Cuenta la verdad a Marina. Es la única manera de salvar algo de dignidad. —¡Atrágantate con la finca! —escupió Valentín Borísovich, saliendo de la cocina—. Pero olvídate: ¡ya no tienes padre! ¿Me oyes? ¡Olvídame! Se fue, y Ksyusha esbozó una sonrisa: como si alguna vez lo hubiera tenido. Su padre la abandonó cuando tenía siete años. *** La llamada llegó el sábado por la mañana. Número desconocido. —¿Sí? —¿Ksenia? —Reconoció enseguida la voz de la madrastra—. ¿Quién te crees que eres, mocosa? ¿Crees que no sabemos cómo engañaste a Valik? ¡Nos lo ha contado todo! Le metiste los papeles cuando seguía atontado tras la anestesia. —Marina, buenos días —respondió Ksenia calmada—. Si quiere hablar, hágalo sin gritos. —¿Buenos días? ¡Tenemos la demanda lista! Nuestro abogado dice que la compraventa no vale nada, te aprovechaste de la enfermedad de tu padre y te quedaste con la casa familiar a precio de risa. ¡Te dejaremos en la calle! —Marina, escúcheme bien. Sé que Valentín Borísovich le ha contado su versión. Pero tengo pruebas de que el dinero fue para su tratamiento. También tengo todos sus mensajes estos diez años agradeciéndome que mantuviera la finca y le permitiera vivir allí. Ahí pone bien claro: “Gracias, hija, por no abandonarme, por dejar la finca en buenas manos”. ¿Adivina qué dirá el juez? Silencio al otro lado; Marina no esperaba semejante preparación. —Eres una desalmada —masculló—. ¿No te basta tu piso? ¿Vas a dejar a tu hermano sin nada? ¡Denis tiene que estudiar! —Denis debería buscar trabajo —cortó Ksyusha—. Como hice yo a su edad. Y usted, Marina, debería saber la verdad. ¿Se acuerda de las “acciones” de su marido? —¿Qué acciones? —tembló la voz de Marina. —Las que nunca existieron. Solo le daba el dinero que yo le transfería creyendo que eran dividendos. Revise su historial bancario si duda. Le engañó, usaba mis ayudas tu “marido enfermo”. Yo endeudada, pensando que salvaba a un padre. Solo ahora lo sé todo. Marina colgó. Aquella noche, Ksyusha recibió un mensaje de su padre. Solo tres palabras: “Lo has estropeado todo”. *** No contestó. Unos días después, los vecinos de la finca le contaron que Marina había montado un escándalo. Gritaba y tiraba las cosas del marido por la ventana de la casa, hasta que llegó la policía. Resultó que Marina, segura de la inminente venta, había pedido un crédito enorme para “el futuro” de su hijo. Valentín Borísovich se tuvo que marchar. Marina pidió el divorcio al descubrir el engaño. El hijo, Denis, acostumbrado a la buena vida, tampoco le apoyó y se fue con su novia diciendo que “el viejo se lo buscó”. Ksyusha no sabe dónde está su padre. Ni quiere saberlo.

Lucía, que tienes que entender que la cosa está fatal soltó Ricardo Cortés mientras se frotaba el puente

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0191

Cinco años sin visitas de los hijos, pero un anuncio sobre el cambio en el testamento los hizo regresar.

Hoy escribo esto con el corazón pesado. Cinco años sin que mis hijos me visiten, pero un cambio en el