MagistrUm

Regresó tarde de la noche y se metió al baño a ducharse de inmediato. Ni siquiera quitó los zapatos al

¿Y el piso que me prometiste? ¡Me destrozas la vida! Mi marido y yo estábamos muy ilusionados cuando supimos que nuestro hijo se casaba. Antes de la boda, le dijimos en secreto que queríamos regalarle un piso. Marcos se emocionó mucho al enterarse de nuestros planes y todos sus amigos lo supieron aquel mismo día. Mientras hacíamos los preparativos para la boda, de repente ocurrió una desgracia. Nuestra hija tuvo que ser llevada al hospital directamente desde el trabajo porque se puso enferma de repente. Mi marido y yo fuimos allí de inmediato. Las pruebas revelaron que tenía un tumor y debían operarla urgentemente. Por supuesto, necesitábamos mucho dinero y lo antes posible. Menos mal que lo detectaron a tiempo. En esa situación, comprarle un piso a nuestro hijo ya no era una opción. Intentamos reunir el dinero necesario para el tratamiento. Afortunadamente, contamos con la ayuda de familiares y amigos, que no podían permanecer indiferentes ante nuestra desgracia. Todos colaboraron como pudieron; algunos nos dieron dinero y nos dijeron que no teníamos que devolverlo. Juntos conseguimos reunir lo necesario para la operación. Pero entonces, nuestro hijo nos sorprendió con unas palabras terribles. -¿Y qué pasa con mi piso? ¡Me lo prometiste! ¡Estáis arruinando mi vida! Después de escuchar aquello de Marcos, me quedé sin aliento. ¿Cómo podía decir algo así? ¿Cómo podía ser tan egoísta? Es su hermana, crecieron juntos. ¿Cómo podía poner su boda y la operación de su hermana en el mismo nivel? No supe qué responder. Pero mi hijo no estaba dispuesto a ceder. -¿Por qué ella lo tiene todo y yo no tengo nada? No pude soportarlo y empecé a gritarle. Le dije que no quería volver a verlo. Él hizo las maletas y se fue con su futura esposa. No hablamos durante dos semanas. Mientras tanto, mi hija fue operada y, afortunadamente, todo salió bien. A las pocas semanas, le dieron el alta. No le conté nada sobre el comportamiento de su hermano; sería una vergüenza. No había motivo para preocuparla. En ese tiempo, mi hijo tampoco me llamó. Ni siquiera preguntó cómo estaba su hermana. Parece que la vivienda es mucho más importante para él que los lazos familiares.

Diario personal, 8 de mayo Todavía me cuesta ordenar lo que siento después de todo lo que ha ocurrido

Es interesante

0827

Mi amiga no me dio ni un céntimo para mi boda, y ahora me invita a la suya.

Mi amiga Begoña no me dio ni un céntimo para mi boda, y ahora me invita a la suya. Begoña y Ramón contrajeron

Es interesante

060

Di mi apellido a los hijos de mi pareja. Ahora tengo que mantenerlos, mientras ella vive feliz con el padre biológico. Voy a contaros cómo pasé de ser “el tío enrollado” a convertirme en el cajero automático oficial de dos niños que solo me escriben cuando necesitan dinero para el cine, pero me ignoran en Navidad. Todo empezó hace tres años. Conocí a Mariana – una mujer increíble, divorciada y con dos hijos de 8 y 10 años. Me enamoré hasta las trancas. Completamente cegado. Ella no paraba de repetirme: “¡A los niños les encantas!” Y yo, como un idiota, me lo creí. Normal, si cada sábado y domingo los llevaba a parques de atracciones. Un día, en una de esas conversaciones trascendentales en las que la gente suelta tonterías que marcan el destino, Mariana me dice: — Me da tanta pena que los niños no tengan el apellido de su padre. Él nunca los reconoció oficialmente. Y yo, en el momento más brillante de mi vida (ironía total), le digo: — Bueno… puedo adoptarlos si quieres. Al fin y al cabo, son como mis propios hijos. Sabéis ese típico momento de película en el que el tiempo se para y una voz en off dice: “Fue justo entonces cuando supe que esto iba a acabar fatal”? A mí nadie me avisó. Y hubiera venido bien. Mariana se echó a llorar de felicidad. Los niños me abrazaron. Me sentí un héroe. Un héroe imbécil, pero héroe. Fuimos a por todas – abogados, notarios, jueces. Los niños pasaron a llamarse Sebastián Rodríguez y Camila Rodríguez – con MI apellido. Yo era feliz. Mariana era feliz. Incluso montamos una pequeña ceremonia familiar con tarta. Seis meses después. SEIS. Mariana me dice: — Necesito hablar contigo… No sé cómo decírtelo pero… Mike ha vuelto. — ¿Qué Mike? — pregunté, aunque ya lo sabía. — El padre biológico. Ha cambiado. Ha madurado. Quiere recuperar a sus hijos. Me quedé mudo. Literalmente. — ¿Y qué vas a hacer? — Voy a darle una oportunidad. Por los niños, ¿entiendes? Por supuesto que lo entendí. Me quedó tan claro como si alguien me hubiera iluminado la salida con luces de neón. — Mariana, que los HE ADOPTADO. Son legalmente mis hijos. — Sí, sí… eso ya lo solucionaremos después. Lo importante ahora es que los niños tengan a su padre. “Lo solucionaremos después”. Como si fuera la factura de la luz. Fui a ver a mi abogado. Casi se atraganta con el café. — ¿Has firmado una adopción plena? — Sí. — Entonces eres su padre. Con todas las obligaciones – pensión, colegio, sanidad. Todo. — Pero yo ya no estoy con su madre… — Da igual. Eres su padre. Así funciona la ley. Y aquí me tenéis hoy – pagando la pensión a Mariana, que vive feliz con Mike en MI piso. Porque “los niños necesitan estabilidad y no deberían mudarse”. MI piso. Pagado por mí. Pero yo tuve que irme y “no traumatizar a los niños”. ¿Lo más absurdo? Mike – el padre de pega, que no dio ni un duro durante años – ahora los lleva al parque, al fútbol, y es el héroe familiar. Y cada mes recibo un correo del abogado: “Pensión transferida: $XXX” Con un emoji triste. No ayuda. El mes pasado, Sebastián me escribe: — Hola, ¿me puedes transferir algo más? Quiero unas zapatillas nuevas. — ¿Y Mike no puede comprártelas? — Dice que tú eres mi padre legal. Él solo es padre de corazón. Padre de corazón. Qué cómodo. Yo soy el padre por transferencia bancaria. La adopción casi nunca se revoca. El juez me verá como el malo que “quiere abandonar a sus hijos”. Mis amigos ya ni me compadecen: — Tío, ¿en qué momento pensaste que esto era buena idea? — Es que estaba enamorado. — Enamorarse no es excusa para apagar el cerebro. Lleva razón. Ahora, cuando veo a alguna pareja con hijos que no son suyos, me entran ganas de gritar: “¡NO FIRMÉIS! ¡SED TÍOS, NOVIOS, LO QUE QUERÁIS, PERO NO FIRMÉIS!” Mi madre solo me dijo: “El amor te ha vuelto tonto” y me dio un abrazo que dolió aún más. Ayer otra vez: “Gasto extraordinario: material escolar – $XXX” Extraordinario. Como si el cole no existiese cada año. Y Mariana sube fotos de “su familia feliz”. Los niños – con MI apellido – junto al tipo que los abandonó. ¿El colmo? Camila (10 años, sí, ya tiene Instagram…) lleva en su bio: “Hija de Mariana y Mike ❤️” ¿Mi nombre? Ni rastro. Soy el patrocinador anónimo de sus vidas. Aquí me tenéis – solo, con 500 € menos al mes, dos “hijos” que solo me escriben para pedirme dinero, y la certeza de que cometí la mayor estupidez de mi vida por amor. Lo único bueno es que cuando me preguntan si tengo hijos, puedo decir que sí y contar esta historia en las cenas. Todos se ríen. Yo solo lloro por dentro. ¿Y vosotros? ¿Habéis firmado algo “por amor” que os ha salido caro… o soy el único genio que ha regalado apellido y cuenta bancaria, todo en pack promocional?

Diario personal, Madrid. Todavía me sorprende cómo acabé llevando dos apellidos ajenos en mi vida;

Es interesante

035

REGALO DE ASYA

EL REGALO DE LUNA La perra Luna había aullado toda la noche, impidiendo que su dueña descansara.

Es interesante

0113

El día en que perdí a mi marido… no fue simplemente el día en que se marchó. Fue el día en que desapareció también la versión de nuestro matrimonio en la que yo creía. Todo ocurrió demasiado deprisa. Salió temprano en la mañana porque tenía que pasar por varios pueblos. Era veterinario rural —trabajaba por encargos y pasaba casi toda la semana viajando de pueblo en pueblo: revisando ganado, vacunando animales, atendiendo urgencias. Yo estaba acostumbrada a las despedidas —cortas y apresuradas. Me había acostumbrado a verle marchar con las botas llenas de barro y la furgoneta cargada. Aquel día, al mediodía, me escribió diciendo que estaba en un pueblo más alejado, que había empezado a llover fuerte y que tenía que ir aún a otro —a media hora de allí. Me avisó de que, después, venía directamente a casa, que quería llegar pronto para cenar juntos. Le respondí que condujera despacio, porque la lluvia era intensa. Después… ya no supe nada hasta la tarde. Primero fue un rumor. La llamada de un conocido que me preguntó si estaba bien. Yo no entendía nada. Luego llamó su primo diciendo que había habido un accidente en la carretera hacia el pueblo. Mi corazón latía tan fuerte que pensé que iba a desmayarme. Minutos después llegó la confirmación: la furgoneta resbaló por la lluvia, se salió de la carretera y cayó a una cuneta. Él no sobrevivió. No recuerdo bien cómo llegué al hospital. Solo recuerdo estar sentada en una silla con las manos heladas, escuchando a un médico que me decía cosas que mi cabeza no podía procesar. Mis suegros llegaron llorando. Mis hijos preguntaban dónde estaba su padre… y yo no podía decir nada. Y justo ese día —cuando todavía ni siquiera habíamos terminado de avisar a la familia— pasó algo que me rompió de otra manera. Empezaron a aparecer publicaciones en redes sociales. La primera fue de una mujer que no conocía. Subió una foto con él en un pueblo —abrazados— y escribió que estaba destrozada, que había perdido “el amor de su vida”, que agradecía cada momento juntos. Pensé que era un error. Luego llegó otra publicación. Otra mujer, con fotos distintas, que se despedía de él y le agradecía “amor, tiempo, promesas”. Después, una tercera. Tres mujeres distintas. El mismo día. Hablando públicamente de su relación con mi marido. No les importó que yo acabara de quedarme viuda. No les importó que mis hijos acabaran de perder a su padre. No les importó el dolor de mis suegros. Simplemente sacaron su verdad a la luz, como si hicieran homenaje. Y entonces empecé a juntar las piezas. Sus viajes constantes. Las horas en que no contestaba. Los pueblos lejanos. Las excusas de reuniones y urgencias nocturnas. Todo empezó a cobrar sentido… de una forma que me revolvía el estómago. Yo enterraba a mi marido mientras descubría que llevaba una doble… quizá triple vida. El velatorio fue uno de los momentos más duros. La gente venía a darme el pésame sin saber que yo ya había visto esas publicaciones. Las mujeres me miraban raro. Murmuraban, comentarios en voz baja. Y yo allí, intentando sostener a mis hijos, con imágenes en la cabeza que nunca quise ver. Después del entierro llegó ese vacío absoluto. La casa, silenciosa. Su ropa colgada todavía. Las botas secándose en el patio, cubiertas de barro. Sus herramientas en el garaje. Y junto a la tristeza llegó el peso de la traición. No podía llorarle de verdad sin pensar en todo lo que había hecho. Meses después empecé terapia, porque no podía dormir. Me despertaba llorando. El psicólogo me dijo algo que me marcó para siempre: que, si quería sanar, tenía que separar en mi mente al hombre que me engañó, al padre de mis hijos y a la persona que yo amaba. Si solo veía al traidor, el dolor se quedaría atrapado dentro de mí. No fue fácil. Me costó años. Con ayuda de mi familia, la terapia y mucho silencio. Aprendí a hablar con mis hijos sin odio. Aprendí a ordenar los recuerdos. Aprendí a soltar la rabia que no me dejaba respirar. Hoy han pasado cinco años. Mis hijos han crecido. He vuelto a trabajar, a reconstruir mi rutina, a salir sola, a tomar café sin sentirme culpable. Hace tres meses he empezado a ver a un hombre. No es una relación rápida. Solo nos estamos conociendo. Él sabe que soy viuda. No sabe todos los detalles. Vamos despacio. A veces me sorprendo contando mi historia en voz alta —como hoy. No para dar pena, sino porque siento que, por primera vez, puedo hablar sin que me queme el pecho. No he olvidado lo que pasó. Pero ya no lo vivo encerrada en ello. Y aunque el día en que se fue mi marido destrozó todo mi mundo… hoy puedo decir que aprendí a reconstruirlo, pieza a pieza —aunque nunca volvió a ser igual.

El día en que perdí a mi marido no fue solo el día en que él desapareció. Fue también el día en el que

Es interesante

01k.

A mi hijo le hace falta – Cincuenta mil euros, Esteban. Cincuenta. Encima de los treinta mil de pensión alimenticia. Valentina tiró el móvil sobre la mesa de la cocina con tanto ímpetu que casi acaba en el suelo. Esteban logró atraparlo en el borde, y ese gesto la enfureció aún más. – A Fede le hacían falta unas zapatillas y el equipaje para la escuela de fútbol, – Esteban dejó el móvil boca abajo, como ocultando la evidencia. – Está creciendo, Valen. Los hijos suelen crecer. – ¿Zapatillas de cincuenta mil? ¿Qué es, de la selección española de atletismo? – También llevaba mochila. Y una chaqueta. En nada viene el otoño. Valentina se giró, no quería mirar a su marido ni por asomo. Sabía de esas transferencias. Cada mes. Siempre con la misma explicación: el hijo, la obligación, la responsabilidad. Palabras bonitas que ocultaban cifras concretas, que se iban de su presupuesto compartido al bolsillo de otra. – Es que lo quiero, – Esteban se acercó y se quedó a un paso de su espalda. – Es mi hijo. No puedo simplemente… – ¿Y quién te dice que lo abandones? Te pregunto para qué tanto, además de la pensión. Treinta mil euros cada mes, ¿te parece poco? ¿No trabaja Nina? – Sí, trabaja. – Entonces ¿cuál es el problema? Esteban se calló. Valentina conocía ese silencio, era sinónimo de “no tengo respuesta”. Solo estaba el hábito de aceptar, ayudar, no discutir. Ser buen exmarido, buen padre, buen hombre. A costa de ellos. Ella se giró, apoyándose en el fregadero. – Llevo la cuenta, ¿lo sabes? Mentalmente. Cuánto se va allí cada mes. ¿Quieres saber la cifra al año? – Prefiero que no. – Casi seiscientos mil. Y eso sin contar los cincuenta mil de hoy. Esteban se frotó el puente de la nariz: gesto típico que significaba “déjalo ya”. Pero Valentina no podía parar. Demasiado tiempo callada, demasiado intentando ser la esposa comprensiva. – Íbamos a irnos de vacaciones, ¿te acuerdas? Prometiste que en noviembre, al mar, dos semanas. ¿Dónde está ese dinero ahora? – Valen, lo entiendo. Pero Nina llamó, era urgente… – Siempre Nina. Siempre tiene algo urgente. Esteban se sentó en el taburete, codos en las rodillas, y Valentina notó que de verdad parecía cansado. No de trabajar, sino de ese tira y afloja entre dos mujeres. Por dentro le rozó la pena, pero la aplastó sin dejar que creciera. – Quiere comprarse un piso – Esteban no levantó los ojos. – Que Fede tenga su propia habitación. – ¿Un piso? ¿Cómo? – Más grande. Ahora están en un estudio, ya lo sabes. Está agobiada. – ¿Está agobiada? ¿Y quién va a pagar? Por fin Esteban la miró, con culpabilidad en los ojos. Valentina se quedó helada. – ¿No pretenderás…? – Me ha pedido ayuda para la entrada. Solo lo estoy pensando. – ¿Pensando? ¡Eso son… son muchísimos euros! ¿De dónde vas a sacar tanto? – Hemos ahorrado algo. Era para el coche. – ¡Para nuestro coche! ¡Para la familia! Derivó en un grito. Valentina se tapó la boca, queriendo devolver las palabras atrás. Imposible, ya estaban flotando entre ellos. Esteban se fue a la ventana, manos en los bolsillos. – Fede también es mi familia. No puedo fingir que no existe. – ¡Nadie te pide que finjas! La pensión es legal, oficial. Lo demás lo haces porque quieres. Y yo también, por cierto: ese dinero es nuestro. – Lo sé. – Pero eso no te frena. Silencio. Detrás de la pared, los vecinos pusieron la tele; risas amortiguadas de una comedia. Fondo absurdo para su conversación. Valentina se sentó en su silla de siempre y alisó la tela del mantel. Por dentro, rabia, pena, desconcierto, pero obligándose a hablar serena: – ¿Cuánto te ha pedido? – Dos millones para la entrada. El número flotó en el aire y Valentina soltó una carcajada breve y seca. – Dos millones. Es todo lo que tenemos. – Lo sé. – ¿Vas a dárselo de verdad? – Es para mi hijo. – Me opongo. También es mi dinero, por si lo has olvidado. Él guardó silencio. Ya no había nada que decir. Una semana después, Valentina abrió la app del banco solo para ver si le habían pagado la nómina. Mecánicamente fue al fondo común. Donde llevaban ahorrando tres años. Saldo: cuarenta y siete mil quinientos dos euros… Parpadeó. Reinició la aplicación. Revisó otra vez. Cuarenta y siete mil en vez de dos millones… El móvil cayó de sus manos al suelo. Valentina se quedó de pie en medio del salón, sin moverse. Dos millones. Tres años de ahorrar, renunciar a vacaciones, vigilar cada compra. Cuarenta y siete mil. Lo que quedaba de su futuro en común. Buscó en movimientos. Transferencia a nombre de Nina Covas. Ni siquiera lo intentó ocultar. Esteban estaba en el sofá con el portátil cuando ella entró de golpe. Levantó la cabeza, intentó sonreír – pero la sonrisa murió cuando vio su cara. – ¿Has fundido todos nuestros ahorros en la ex?! Gritó. No le importó si lo oían los vecinos. – Valen, espera, puedo explicarlo… – ¡¿Explicarlo?! Dos millones, Esteban. Dos. ¡Eran para nosotros! Apartó el portátil, se puso de pie. Ni rastro de culpa: solo una extraña terquedad. – Es por Fede. Necesita una habitación, un sitio decente. Soy su padre, es mi deber… – ¡Tu deber es con tu familia! ¡Conmigo! No con la mujer con la que te separaste hace cuatro años. – Es la madre de mi hijo. – ¿Y yo quién soy? – Eres mi esposa. Te quiero. Pero Fede… – ¡Ya basta de esconderte detrás de Fede! – Valentina dio un paso y Esteban retrocedió. – Has comprado un piso para Nina. No para tu hijo: para ella. Estará a su nombre, ¿verdad? Vivirá allí, manejará el dinero, ¡y si quiere lo vende y gasta el dinero donde le salga! ¿Ése es tu hijo? Esteban abrió la boca, la cerró. No tenía respuesta. Porque sabía que llevaba razón. – Todavía la quieres, – le dijo Valentina en un susurro. – Ese es el problema. No es por Fede. Es que no puedes negarle nada. Nunca. – No es cierto. – ¿Entonces por qué? ¿Por qué no me preguntaste? ¿Por qué decidiste sin mí? Esteban avanzó hacia ella, extendiendo las manos: – Valen, por favor. Hablemos en calma. Sé que estás enfadada, pero lo hice por mi hijo… Valentina rehusó su contacto. – No me toques. Tres palabras y, de golpe, surgió una muralla entre ellos. Esteban se quedó con las manos en el aire y algo parecido a la comprensión en la cara, pero ya era tarde. – No puedo, – Valentina cogió la bolsa, entró en el dormitorio. – No puedo vivir con alguien que decide por los dos. Que miente. Que… – ¡No he mentido! – No has hablado. Es lo mismo. Metió lo imprescindible en la bolsa – ropa, papeles, el cargador. Esteban la miraba desde la puerta, viendo cómo su mundo se venía abajo. – ¿Dónde vas? – A casa de mi madre. – ¿Mucho tiempo? Valentina cerró la cremallera, cargó la bolsa. Miró a su marido, a ese hombre adulto de ojos desconcertados que no comprendía lo que había hecho. – No lo sé, Esteban. Sinceramente, no lo sé. Tres días en casa de su madre pasaron raros. El primero, solo tumbada en el sofá, mirando el techo. Su madre le traía té, no preguntaba, la acariciaba como cuando era niña. El segundo día apareció la rabia – punzante, clara, liberadora. El tercero: claridad. Llamó a un abogado amigo. – Quiero divorciarme. Sí, estoy segura. No quiero reconciliación. Esteban la llamó todos los días. Escribía mensajes largos, confusos, llenos de explicaciones y perdón. Valentina los leía, pero no respondía. ¿Qué había que decir? Ya había decidido. Un mes después, Valentina se mudó a un estudio de alquiler, al otro extremo de la ciudad. Pequeño, con vistas a la fábrica, pero suyo. Solo suyo. Elegía cortinas, colocaba muebles, su dinero. El divorcio fue rápido: Esteban ni discutió. Quizá esperaba que ella cambiara de opinión. No lo hizo. A veces, por las noches, Valentina se sentaba junto a la ventana y pensaba en la extrañeza de la vida. Tres años atrás estaba segura de haber encontrado a su mitad. Hoy, sola en un piso vacío. Pero no le asustaba. Abrió el cuaderno, escribió una cifra: cero. Punto de partida. Al lado, un plan para el mes, para medio año, para uno. Qué ahorrar, dónde invertir, qué cursos seguir para ascender. Por primera vez en mucho tiempo, el futuro dependía solo de ella.

Cincuenta mil euros, Julián. Cincuenta. Además de los treinta de la pensión. Elena arrojó el móvil sobre

Es interesante

087

Vivo con un hombre que afirma que el dinero es “energía baja”. Llevamos casi dos años juntos y hasta hace tres meses todo era normal. Él trabajaba, contribuía, tenía su rutina. Pero un día volvió a casa y me dijo que había experimentado un “despertar espiritual” y que su trabajo ya no estaba alineado con su propósito. A la semana siguiente, presentó su dimisión. Al principio le apoyé. Me dijo que necesitaba tiempo para reconectar consigo mismo, que estaba cansado del sistema y que quería vivir “desde la conciencia”. Yo seguí trabajando como siempre. Me levantaba temprano, salía corriendo, volvía agotada. Él se quedaba en casa —meditaba, veía vídeos de crecimiento personal e incendiaba incienso—. Decía que “se estaba sanando”. Tras dos semanas, aún no había contribuido ni con el alquiler. Cuando le pregunté, me dijo que no me preocupara, que el Universo siempre proveía. Ese “universo” resulté ser yo. Empecé a pagar sola la comida, las facturas, el transporte —todo—. Él comía, usaba la casa, internet, agua, luz, pero insistía en que no creía en las facturas porque eso era vivir desde el miedo. Un día llegué de trabajar completamente destrozada y le encontré tumbado escuchando un audio sobre la abundancia. Le dije que debíamos hablar del dinero. Me respondió que estaba en “modo carencia”, que mi estrés atraía malas vibraciones y que debía soltar el control. Me enfadé. Le dije que no era control, era responsabilidad. Me miró con lástima y dijo que aún no me había “despertado”. Prometió que pronto empezaría a ganar dinero con sus conocimientos. Que haría consultas, sesiones, algo. Los días pasaban y no ocurría nada. Lo único que cambió es que empezó a corregirme en todo —cómo hablaba, cómo pensaba, cómo reaccionaba—. Si me quejaba de estar cansada, decía que vibraba bajo. Si volvía de mal humor, aseguraba que estaba bloqueada emocionalmente. Hubo un momento que me marcó. Llegué con las bolsas de la compra, las dejé en la mesa y le pedí ayuda para guardarlas. Me dijo que estaba en meditación profunda y no podía cortar su energía. Callé. Mientras organizaba todo yo sola, pensé que no tenía pareja, sino a un adulto que ha decidido no responsabilizarse de su vida. Hace poco le pedí que buscara trabajo —el que fuera—. Me contestó que no iba a “someterse” otra vez a algo que le enfermaba solo para pagar facturas. Que yo debía comprenderle y apoyarle como “pareja consciente”. Le dije que una cosa es apoyar y otra mantener a alguien que no hace nada. Se ofendió. Dijo que no creo en él. Hoy sigo trabajando, pagando todo y preguntándome en qué momento pasé de tener pareja a ser la patrocinadora de unas prácticas espirituales en mi propia casa. No sé si soy su compañera o su mecenas espiritual. Solo sé que estoy agotada y, por mucho incienso que prenda, las facturas no se pagan solas. ¿Qué debería hacer?

Vivo con un hombre que sostiene que el dinero tiene baja energía. Llevamos juntos casi dos años y durante

Es interesante

La única vida que tenemos

Una sola vida El sofocante calor devoraba a Mona por dentro. No era la primera vez; hacía quince días

Es interesante

0140

Lo sé mejor —Pero, ¿qué está pasando?, —Dmitri se agachó frente a su hija, observando las manchas rosadas de sus mejillas—. ¿Otra vez…? Sonia, de cuatro años, permanecía en medio del salón, paciente, con una seriedad que no parecía propia de una niña. Ya estaba acostumbrada a esas revisiones, a las miradas preocupadas de sus padres, a las interminables cremas y pastillas. María se acercó, se sentó junto a su marido, apartando con cuidado un mechón de pelo del rostro de su hija. —Estos medicamentos no sirven. Nada. Es como si le diésemos agua. Y los médicos del ambulatorio… no sé ni qué decir. Por tercera vez cambian el tratamiento y todo sigue igual. Dmitri se levantó y se frotó el puente de la nariz. Fuera comenzaba el día gris, tan apagado como los anteriores. Se organizaron rápido: abrigaron bien a Sonia y, media hora después, ya estaban sentados en el piso de la madre de Dmitri. Olga suspiraba, negaba con la cabeza, acariciaba la espalda de su nieta. —Tan pequeña y ya tantos medicamentos. Es un desgaste para el cuerpo—. Sentó a Sonia en su regazo y la niña se acurrucó a su abuela como era habitual—. Me parte el alma verla así. —Ojalá no tuviéramos que dárselos—. María estaba en el borde del sofá, con los dedos entrelazados—. Pero la alergia no se va. Hemos quitado todo. Todo. Sólo come lo básico—y aún así la erupción no desaparece. —¿Y qué dicen los médicos? —Nada concreto. No localizan la causa. Pruebas, análisis, más pruebas, y el resultado… —María se encogió de hombros—, aquí está, en las mejillas. Olga suspiró y arregló el cuello del abrigo de Sonia. —Ojalá se le pase de mayor. A veces les ocurre a los niños, ¿no? Pero de momento, claro, no hay alivio. Dmitri miró a su hija en silencio. Tan pequeña, tan delgadita. Ojos grandes, atentos. La acarició en la cabeza y de pronto le vino a la memoria su propia infancia—cómo robaba empanadillas de la cocina los sábados, cómo pedía caramelos, cómo devoraba la mermelada de su madre a cucharadas. Y su hija… Verduras hervidas. Pollo hervido. Agua. Sin fruta, sin dulces, sin comida normal de niño. Cuatro años, con una dieta más estricta que la de muchos adultos enfermos. —Ya no sabemos qué más quitar—susurró—. El menú es… casi nada. El trayecto a casa lo hicieron en silencio. Sonia se quedó dormida en el asiento trasero, y Dmitri la miraba de vez en cuando por el retrovisor. Dormía plácida. Al menos ahora no se rascaba. —Mi madre llamó—dijo María—. Quiere llevarse a Sonia el próximo fin de semana. Tiene entradas para el teatro de marionetas, quiere llevar a la nieta. —¿Al teatro?—Dmitri cambió de marcha—. Me parece bien. Que se distraiga un poco. —Eso mismo pensé. Le vendrá bien desconectar. El sábado, Dmitri aparcó frente a la casa de su suegra y sacó a Sonia del asiento del coche. La niña parpadeaba adormilada, se refregaba los ojos con los puños—la habían despertado temprano, no había dormido suficiente. La cogió en brazos y se acurrucó contra su cuello, cálida y ligera como un pajarito. Tatiana salió a la puerta con una bata colorida, exclamando como si hubiese visto a una náufraga y no a su nieta. —Ay, mi niña, mi sol,—la estrujó contra su pecho—. Qué blanquita, qué delgada. Las mejillas hundidas. La estáis torturando con tanto régimen, estáis acabando con la niña. Dmitri metió las manos en los bolsillos, conteniendo el enfado. Siempre lo mismo. —Lo hacemos por su bien. No por capricho, ya lo sabes. —¿Por su bien?—la suegra frunció los labios, examinando a su nieta como si acabase de volver de un campo de concentración—. Piel y huesos. Una niña tiene que crecer, y vosotros la tenéis muerta de hambre. Se llevó a Sonia al interior sin mirar atrás, cerrando la puerta con un leve chasquido. Dmitri se quedó en la puerta. Algo le inquietaba en el rincón de la mente, una pista que casi podía atrapar, pero se esfumaba como la niebla. Se frotó la frente, se quedó un minuto escuchando el silencio del patio, luego fue al coche. Un fin de semana sin la niña—una sensación extraña, casi olvidada. El sábado fueron con María al hipermercado, llenaron el carro con la compra semanal. En casa, Dmitri estuvo tres horas arreglando el grifo del baño, que llevaba dos meses goteando. María revisaba armarios, sacaba ropa vieja y la metía en bolsas para tirar. Rutina doméstica. Pero sin la voz de la niña, el piso se sentía vacío. Por la noche pidieron pizza—esa con mozzarella y albahaca que Sonia no podía comer. Abrieron una botella de vino tinto. Se sentaron en la cocina, charlando de cualquier cosa, como hacía tiempo que no hacían. Del trabajo, de las vacaciones, de la reforma que nunca terminaban. —Qué paz—dijo María, y se detuvo, mordiéndose el labio—. Quiero decir… bueno, ya me entiendes. Tranquilo, sin ruido. —Te entiendo—Dmitri cubrió la mano de María con la suya—. Yo también la echo de menos. Pero un respiro nos viene bien. El domingo fue a recoger a Sonia por la tarde. El sol se ponía, tiñendo las calles de naranja. La casa de la suegra, escondida tras los manzanos viejos, lucía acogedora bajo la luz del atardecer. Dmitri salió del coche, empujó la verja—las bisagras chirriaron—y se detuvo. En el porche estaba su hija. Al lado, sentada en el escalón, Tatiana, la abuela, con cara de felicidad absoluta. En sus manos, una empanadilla grande, brillante de aceite. Y Sonia se la comía. Las mejillas sucias, migas en la barbilla, los ojos felices—tan radiantes como hacía tiempo que Dmitri no los veía. Durante unos segundos, Dmitri sólo miró. Luego sintió que algo caliente y áspero subía por dentro. Corrió hacia ellas, en tres zancadas alcanzó a la abuela, le arrancó la empanadilla de las manos. —¿¡Esto qué es!? Tatiana se estremeció, retrocediendo, el rostro rojo hasta la raíz del pelo. Sacudía las manos como espantando su enfado. —¡Solo es un trocito, muy pequeño! No pasa nada, una empanadilla… Dmitri no escuchó. Cogió a Sonia en brazos—la niña enmudeció, se abrazó a su chaqueta—y fue al coche. La sentó en la sillita, la abrochó. Los dedos le temblaban de rabia. Sonia le miraba, a punto de llorar. —Todo está bien, pequeña.—Le acarició la cabeza, procurando que su voz sonara suave—. Espera aquí un momento. Ahora vuelvo. Cerró la puerta y volvió a la casa. Tatiana seguía en el porche, retorciendo la bata, la cara manchada. —Dima, no lo entiendes… —¿¡Que no lo entiendo!?—a dos pasos de ella, estalló—. ¡Medio año! ¡Medio año buscando lo que le pasaba a nuestra hija! Pruebas, análisis, test de alergia, ¿te imaginas lo que costó todo eso? ¿Cuántos nervios, cuántas noches sin dormir? Tatiana retrocedía hacia la puerta. —Yo lo hacía por su bien… —¿¡Por su bien!?—dio un paso más—. ¡La teníamos a base de pollo hervido y agua! ¡Quitamos todo! ¡Y tú en secreto le dabas empanadillas fritas! —¡Le estaba dando inmunidad!—Tatiana se irguió, desafiante—. Poquito a poquito para que se acostumbrara. Un poco más y se le habría ido. Yo sé lo que hago, he criado a tres hijos. Dmitri no la reconocía. Esa mujer—la había aguantado años por su mujer, por la paz familiar—traicionaba su confianza. Por pensar que sabía más que los médicos. —Tres hijos—repitió en voz baja. Tatiana palideció—. ¿Y qué? Cada niño es distinto. Y Sonia no es tu hija, sino la mía. Y no la vuelves a ver. —¿¡Qué?!—Tatiana se agarró a la barandilla—. ¡No puedes hacer eso! —Sí que puedo. Se giró y fue al coche. Los gritos de Tatiana quedaban atrás. No se volvió. Arrancó el motor. Por el retrovisor, la vio correr a la verja, agitando los brazos. Puso el pie en el acelerador. En casa, María les esperaba en la entrada. Vio sus caras—y lo entendió todo, sin palabras. —¿Qué ha pasado? Dmitri se lo contó todo, breve, seco, sin emociones. Las había gastado fuera. María escuchó en silencio, su rostro se endurecía. Luego cogió el móvil. —Mamá. Sí, ya me lo ha dicho. ¿Cómo pudiste hacerlo? Dmitri llevó a Sonia al baño—le limpiaron la cara y las lágrimas. María hablaba con su madre, la voz dura, irreconocible. Al final, clara y firme: “Hasta que no se solucione la alergia—no vas a ver a Sonia”. Pasaron dos meses… El almuerzo de domingo en casa de Olga se había convertido en tradición. Ese día, una tarta de bizcocho con crema y fresas presidía la mesa. Y Sonia comía. Sola, con una cuchara, cubierta de crema de arriba abajo. Las mejillas limpias, sin manchas. —¿Quién lo diría?—Olga negaba con la cabeza—. Aceite de girasol. Una alergia rarísima. —El médico dice que ocurre en uno de cada mil—María untaba pan con mantequilla—. Al quitarlo del todo y pasar al aceite de oliva, en dos semanas desapareció. Dmitri miraba a su hija y no podía parar. Sus mejillas rosadas, sus ojos felices, la crema en la nariz. Una niña feliz que por fin podía comer como los demás: tartas, galletas, cualquier cosa hecha sin aceite de girasol. Que resultaron ser muchísimas. La relación con la suegra siguió fría. Tatiana llamaba, pedía perdón, lloraba. María le respondía de forma breve y seca. Dmitri, ni eso. Sonia repetía con la cuchara ante la tarta, y Olga acercó el plato. —Come, pequeña. Come y sé feliz. Dmitri se recostó en la silla. Afuera llovía, pero en casa olía a bizcocho y la niña estaba mejor. Lo demás no importaba.

¿Pero qué está pasando? Javier se arrodilló, exhausto, frente a su hija, observando las manchas rosadas