Los padres de Javier le eligieron una novia por estatus. Y yo me quedé como enemiga simplemente por no haber nacido en la familia adecuada.
Mi historia comenzó en la infancia. Javier era el único hijo de una familia de prestigio. Su madre, una reconocida pediatra en Madrid; su padre, catedrático de filosofía en la Universidad Complutense. Su vida estaba planeada al minuto: clases extraescolares, deportes, libros, tutores, olimpiadas académicas. Cumplió todas las expectativas: brillante, educado y siempre el primero de la clase. Pero algo no encajaba en ese mundo perfecto: su amistad conmigo.
Me llamo Lucía. Nací en una familia humilde, por no decir disfuncional. Mi madre no trabajaba, y mi padre, obrero en una fábrica de Barcelona, bebía hasta desaparecer de nuestras vidas. Aun así, Javier siempre estuvo ahí. Me ayudaba con los deberes, me defendía de las burlas en el barrio, compartía su bocadillo en el recreo y escuchaba mis miedos de niña. Éramos inseparables… hasta que la vida nos separó.
A los quince años, mi madre murió. Terminé en un orfanato, y nuestro contacto se rompió. Más tarde supe que Javier intentó buscarme, pero sus padres le convencieron de que yo había cortado el contacto. Dejó de escribir, y durante años pensé que simplemente ya no le importaba.
Nos reencontramos por casualidad, en los exámenes de selectividad. Apenas reconocí en ese joven seguro de sí mismo al chico con el que jugaba en el parque. Pero él supo quién era yo al instante. Con una sonrisa y voz temblorosa, retomamos nuestra amistad. Solo que esta vez, había algo más.
Javier propuso que estudiáramos juntos en la misma universidad. Lo hicimos. Pasábamos tardes enteras en la biblioteca, paseábamos bajo la lluvia y, un día, bajo las hojas otoñales, me cogió la mano y me dijo que me amaba. Lloré de felicidad.
Seis meses después, le confesé que le había escrito cartas desde el orfanato. Se quedó helado. Sus padres nunca se las habían entregado. Cuando les confrontó, su madre justificó que solo querían protegerlo de un “pasado sucio”. Para él, esas cartas fueron la prueba de una traición… pero no mía, sino de ellos.
Cuando anunció que quería casarse conmigo al graduarnos, hubo un escándalo familiar. Sus padres ya tenían elegida a la mujer “perfecta”: hija del decano, inteligente y de buena familia. Y yo… seguía siendo la chica de “orígenes dudosos”. Pero Javier se enfrentó a ellos. Nos mudamos juntos a un piso de alquiler. Cuando le dije que estaba embarazada, me abrazó y me susurró: “Será el niño más feliz del mundo”.
Unos días después, su madre apareció en nuestra puerta. Sin saludar, sin palabras. Solo dejó un sobre lleno de euros sobre la mesa y murmuró: “Desaparece de su vida. Para siempre.”
No dije nada. No quería arruinar nuestro amor. Pero cuando nació nuestro hijo, ocurrió lo peor.
Su madre volvió, esta vez con un “regalo”: los resultados de una prueba de ADN falsa que afirmaba que el niño no era suyo. Javier le creyó. Empaquetó sus cosas y se marchó sin escucharme. Yo me quedé con el bebé en brazos, incapaz de creer que el hombre al que amaba pudiera borrarnos así de un plumazo.
Vendí el piso, me mudé a Valencia y entré en la facultad de medicina. Trabajé, estudié y crié a mi hijo sola. Nunca le hablé mal de su padre, solo le decía: “Nos quiso mucho, en su momento”. Pasaron los años.
Me hice médico militar. Mi hijo creció. Diez años después, conocí a un hombre en el que pude confiar de nuevo. Nos casamos y tuvimos dos hijos más. Mi marido nunca hizo distinción entre “los suyos” y “el otro”. Fue un padre para todos. Y yo, por primera vez, supe lo que era ser amada sin condiciones.
Javier, según supe después, siguió siendo un médico cualquiera en un hospital de provincias. Se casó con la mujer que eligieron sus padres. No tuvieron hijos. Nos cruzamos en un congreso médico, y en sus ojos vi tristeza, arrepentimiento, confusión.
Quiso hablar. Pero yo solo sonreí, cogí de la mano a mi hija pequeña y seguí caminando.
Porque no se puede empezar de nuevo desde el pasado. Y yo ya lo había hecho.
¿Y sabes qué? Lo más absurdo es que, en pleno siglo XXI, aún se juzgue a la gente por su estatus y no por su corazón, su lealtad o su capacidad de amar. Javier perdió una familia porque no tuvo el valor de enfrentarse a sus padres. Y yo… encontré la mía. La verdadera.
