Nunca he vivido con mi suegra, y tampoco pienso aguantar nueras en mi casa.
Tengo cincuenta y seis años y me siento feliz con mi vida tal como está. Tras mi divorcio, entendí que mi paz interior es lo más valioso. Ahora comparto mi vida con un hombre con el que me llevo muy bien, pero no hemos formalizado nada. No queremos líos con herencias ni papeles. Vivo en su casa en el campo, mientras que mi piso en la ciudad sigue siendo mío. Está lleno de vida, es acogedor, con mi sofá favorito, mi libro de recetas y el aroma del café por las mañanas. A veces vuelvo allí cuando tengo que trabajar en la ciudad, pero paso la mayor parte del tiempo rodeada de naturaleza y tranquilidad.
Tengo un hijo, Jorge, de veintitrés años. Vive en mi piso en Madrid. No le cobro alquiler, yo me encargo de los gastos porque quiero que se establezca sin presiones. Trabaja y parece esforzarse, pero al final, mis expectativas son una cosa y sus actos, otra.
Esta primavera apenas fui a la ciudad. Trabajé desde casa y atendí a clientes por videollamada. Todo iba bien hasta que me llamaron urgentemente a la oficina para firmar unos documentos. No avisé a Jorge de mi llegada, pensé que pasaría la noche allí, resolvería lo necesario y volvería al pueblo.
Pero al abrir la puerta de mi piso, me encontré con… una desconocida. Una chica con mi bata, una toalla en la cabeza, recién salida de la ducha. Nos miramos, ambas igual de desconcertadas.
—¿Quién eres y qué haces en mi casa? —pregunté, conteniendo el grito.
Balbuceó algo sobre Jorge, que él “le había dado permiso”. Resultó que mi hijo había metido a su novia a vivir en mi piso mientras yo “estaba en el pueblo”. Ni siquiera me lo preguntó. Simplemente asumió que, como no estaba, podía montar su pequeña vida conyugal allí.
Y mis cosas seguían por todas partes: mi ropa, mis documentos, mis libros, mi maquillaje. A nadie le importó. La chica actuaba como si fuera su casa: secándose el pelo, moviendo cacerolas, sacando comida de la nevera sin ofrecerme ni un café. Me quedé en el pasillo, sintiendo que me habían echado de mi vida.
Me senté en la cocina y esperé a Jorge.
Cuando llegó, no monté un escándalo. Solo le dije:
—Hijo, no voy a sermonearte. Pero que quede claro: no voy a tolerar nueras en mi casa. Si quieres formar una familia, me alegro. Pero hazlo en tu espacio. Recoge tus cosas y marchaos. Dónde viváis ya no es mi problema.
Intentó protestar:
—Pero, mamá, ¡si tú no vives aquí! Dijiste que este piso sería nuestro, mío y de Lucía.
—Cuando yo muera —respondí—, será vuestro. Pero mientras viva, es mi casa. Quiero entrar cuando me apetezca sin encontrarme a extraños. Y desde luego, no pienso adaptarme a los planes de nadie.
Jorge se fue. Con la chica. Alquilaron un piso. Se enfadó. No llama. Dicen que ella ahora se queja de mi “carácter difícil” y que “he arruinado su hogar”. A mí me da risa. Nunca viví con mi suegra, y no pienso ser la que aguanta a otra mujer mandando en su casa.
Sí, quiero a mi hijo. Pero el amor no es aguantar sin límites. Mi casa es mi refugio. Me ha costado mucho llegar hasta aquí, he pasado demasiado para ahora ceder mi último rincón a quienes creen que “les toca”.
Que aprendan a vivir por su cuenta. Que paguen el alquiler, administren su dinero, laven los platos, hagan la colada y paguen sus facturas. Eso es ser adulto. Yo solo quiero tranquilidad, entrar en mi casa y saber que no tendré que compartir el baño con ropa ajena ni escuchar cómo hablan de mí en mi cocina.
No me avergüenza haberme elegido a mí misma. Me he ganado el derecho a vivir en paz. Y en mi casa no quiero nueras, ni yernos, ni nadie que crea que puede imponerse.
