—Óscar, no te olvides de comprar el roscón y fruta para el fin de semana —le recordó Laura a su marido, echando un vistazo rápido a la nevera.
—¿Por qué? ¿Es que vamos a celebrar algo? —preguntó Óscar, entretenido con el paquete de café.
—¿Otra vez se te ha olvidado? ¡El sábado llega mi madre! Con su nuevo marido. ¡Se van a quedar a vivir aquí, en nuestra ciudad! —dijo Laura, con énfasis.
—¿Qué quieres decir con “vivir aquí”? Pero si tenemos un piso de dos habitaciones —se sorprendió Óscar, dejando el café a un lado.
—Bueno, no en nuestro piso, claro —dijo Laura, levantando las manos—. Es que mamá se ha jubilado, se ha casado y quiere mudarse cerca de nosotros. Para ver más al nieto, para echarnos una mano.
Óscar asintió y prometió comprar todo, pero por dentro le crecía una inquietud extraña. Su suegra, Carmen Soledad, siempre le había puesto los nervios de punta. No era una mujer, era un muro de hormigón. Elegante, fría, con el pelo siempre perfecto y un tono de voz de jefa, había trabajado toda su vida en Renfe y llevaba a sus subordinados con mano de hierro. Y cada vez que Carmen Soledad contaba cómo ponía firme a algún empleado, Óscar agradecía en silencio no trabajar bajo sus órdenes.
Y ahora… iba a estar aquí. ¿Acabaría dirigiendo toda esa energía titánica hacia su familia? ¿Se metería en cómo criar a su hijo, empezaría a dar órdenes, a decirles cómo hacer las cosas?
Laura, en cambio, estaba encantada. Con ayuda para Dani, los deberes, el cole… ya no tendría que volver del trabajo corriendo como una loca. “Mamá se ocupará de todo”, decía. Pero Óscar sentía que su vida tranquila se iba al traste.
Y llegó el sábado por la mañana. Sonó el timbre.
—¡Óscar, ha llegado mamá! —gritó Laura, emocionada, y corrió a abrir.
Abrió la puerta… y se quedó helada. En el umbral había dos personas. Junto a un hombre grandullón y simpático, una mujer menuda, sonriente, con el pelo corto y rubio. Óscar se quedó de piedra. ¡Esa no era la Carmen Soledad que él conocía!
Pero entonces, con una voz familiar pero extrañamente cálida, la mujer dijo:
—¡Hijos, cuánto os he echado de menos! Óscar, Laurita, Dani, ¡hola, mis amores!
Óscar intercambió una mirada con su mujer. Y el hombre ya le estrechaba la mano con energía:
—¡Hola, yerno! Soy Víctor Manuel. ¡A ver si nos hacemos amigos! —Y, con una sonrisa amplia, arrastró una bolsa pesadísima hacia la cocina.
Carmen abrazó a su hija, luego a su nieto, e incluso Óscar recibió su abrazo. Él seguía ahí, sin creérselo.
Mientras, en la cocina, Víctor Manuel sacaba de la bolsa tarros de encurtidos, embutidos y, como no podía ser menos, una botellita de algo transparente. Al notar la mirada de Óscar, se rió:
—¡Claro que sí! Ahora somos familia. ¿Quieres que te cuente cómo conocí a tu Carmen?
Resulta que Víctor era capataz en una estación cercana. Un día llegó una inspección, y entre los inspectores estaba ella. Severa, estricta. Él no se amedrentó y dijo las cosas claras. Ella intentó imponer su autoridad… y no pudo. Y cuando él, con ironía, la llamó “mujer encantadora”, ella, por primera vez en años, se sonrojó.
Y así empezó todo. Una cita, luego un café, luego una barca, setas… y amor. Víctor había despertado en Carmen no solo a una mujer, sino a una abuela cariñosa. Ahora recogían juntos a Dani del cole, iban con él al pueblo, Carmen se había aficionado a la pesca y hasta estaban buscando barcas en internet.
—Venid algún día al pueblo, Óscar —le dijo ella una vez—. Siempre trabajando y trabajando… ¿Y cuándo se vive?
Cuando su amigo Rafa supo cómo había cambiado su suegra, solo suspiró:
—Menuda suerte has tenido. La mía casi destroza a mi familia, y la tuya… ¡es un encanto!
Y Óscar estaba totalmente de acuerdo. Ahora veía a Carmen Soledad con otros ojos. Porque a veces un corazón de piedra solo necesita a alguien que lo derrita.
