A veces, basta una sola frase, una palabra suelta, para que el mundo que has construido durante años se derrumbe en un instante. Eso fue exactamente lo que me pasó. Todavía no puedo creer que esto no fuera una telenovela, sino mi vida real.
Me llamo Lucía, y hasta hace unos días, era una novia. Feliz, enamorada, esperando con ilusión lo que sería la etapa más importante y luminosa de mi vida. Javier y yo llevábamos casi tres años juntos. No era perfecto, pero ¿quién lo es? Éramos como dos mitades: discutíamos, nos reconciliábamos y soñábamos. Cuando me quedé embarazada, Javier no me abandonó, como muchos hubieran hecho. Me pidió matrimonio y empezamos a planear todo. Era un sueño hecho realidad.
Elegir el vestido fue un proceso largo, con las manos temblorosas al tocar el encaje. El restaurante, el menú, la música todo estaba milimetrado. Mi madre lloraba de emoción, y mi padre siempre reservado, pero pensé que eran solo nervios. Aquel día, me levanté temprano, me miré al espejo y no lo creía: era mi cuento de hadas.
Nos casamos por escrito en el registro civil, todos aplaudían y gritaban: «¡Vivan los novios!». Después, el banquete en un elegante restaurante en el centro de Madrid. Música, brindis, bailes. Todos eran felices. Todos, menos yo.
Una hora después, salí a tomar aire. Sin querer, me convertí en testigo de una conversa que me destrozó. Mi padre estaba con Javier, fumando en un rincón. No quería entrometerme, pero al oír la voz de mi padre, me detuve.
«Yo también caí en eso», dijo con una sonrisa sarcástica, «me casé con su madre porque era lo correcto. Sin amor, sin felicidad. Solo una eterna obligación. No deberías haber empezado esto, Javier. Ella, como su madre, solo arruinará tu vida y la suya».
Me quedé petrificada. No recuerdo cómo seguí caminando. No lo creía. No era solo un golpe, era una doble traición. Mi padre, al que admiraba, mi modelo de familia, el hombre en quien más confiaba. Y mi prometido. No dijo nada. Solo asintió en silencio. Él lo sabía. Ambos lo sabían. Y nadie se detuvo, nadie lamentó haberlo dicho en voz alta.
Huir fue lo único que pude hacer. Sin explicaciones, sin mirar atrás. Solo caminé sin rumbo. No lloré, sollocé. Temblaba. Todo en mí se retorció de dolor. No había hogar, ni familia, ni amor. Todo se volvió extraño, sucio, engañoso. Creí que mi familia era ejemplar. Pero, al final, crecí en una mentira.
Desaparecí. Volví a casa dos días después. No hablé con nadie. En silencio, dejé las llaves del coche que mi padre me había regalado sobre su mesa. Luego llamé a Javier. Solo le dije: «Hoy presento los papeles del divorcio. Ya no somos marido y mujer». Al principio, no lo creyó. Gritó, suplicó, intentó justificarse. Pero todo había terminado. Lo borré de mi vida.
Sí, es duro. Pero quizás esta verdad fue mi salvación. Porque, si no hubiera oído esa conversación, habría vivido engañada, construyendo un futuro con alguien que, desde el principio, no quería estar allí. Alguien que me veía como una obligación, un error.
Ahora estoy sola. Con una cicatriz en el corazón y un hijo en el vientre. Pero estoy libre. Y nunca más permitiré que nadie me traicione. A veces, es mejor huir de una boda que pasar una vida entera en una mentira.
