**4 de marzo, 2024**
Conocí a Alejandro en mi primer trabajo, en una oficina de Sevilla. Recién licenciada, era joven, ingenua, como un libro en blanco. Él se hizo mi mentor: me guiaba en las tareas, me explicaba los detalles, siempre con una sonrisa. Le estaba profundamente agradecida, y mi corazón latía más fuerte cada vez que me miraba.
No tardó en invitarme a comer o en llevarme a casa. Los compañeros más veteranos susurraban: «Ten cuidado, Lucía, Alejandro es un donjuán». Pero yo no hacía caso. Creía que era envidia. Para mí, era perfecto: amable, atento, el hombre más maravilloso del mundo. Me enamoré, y por cómo me miraba, él también sentía algo. Al año, me pidió matrimonio. Dije «sí» sin dudar. Nos casamos y nos mudamos a mi piso, un regalo de mis padres antes de la boda.
Al principio, todo era un cuento. Pero luego llegó el primer embarazo, luego la baja maternal. Después, el segundo. Dos niños, noches en vela, pañales sin fin. Yo cambié: subí de peso, cambié los tacones por zapatillas y los vestidos por pijamas. «Total, ¿quién me va a ver en casa?», pensaba. Alejandro apenas ayudaba con los niños. No quería molestarlo —trabajaba mucho, llegaba cansado—. Así que lo llevaba todo sola como podía.
Empezó a llegar tarde, a ausentarse los fines de semana: «Reuniones», «viajes de trabajo». Decía que era por nosotros, y yo le creía. Hasta que una amiga me contó que lo había visto en un restaurante de Madrid con una morena, su nueva compañera. Hija de algún empresario, con un ático en Salamanca y un coche de lujo. Alejandro no lo negó. Confesó que llevaban seis meses juntos y que se iba con ella. «Es culpa tuya —me espetó—. Dejaste de ser mujer. Solo hablas de biberones y purés. Ella sí que es especial».
Me destrozó. «¿Y qué soy yo? ¿La madre de tus hijos? ¿La que carga con todo mientras tú juegas al soltero?», gritaba. Pero a él le daba igual. Ella no había parido, no había «estropeado» su figura, dormía con mascarillas mientras yo me desvelaba. Hizo las maletas y se marchó, dejándome con dos niños y el corazón hecho pedazos.
Fue una traición de la que casi no me recupero. No comía, no dormía, no quería vivir. Gracias a mi madre, que se llevó a los niños mientras yo intentaba recomponerme. Entendí que, por mis hijos, debía seguir adelante. Alejandro no merecía mis lágrimas.
Pasó el tiempo. Los niños empezaron la guardería, encontré otro trabajo —no podía volver a la oficina donde todo me recordaba a él—. Adelgacé, recuperé mi vida. Y entonces, como un rayo en cielo despejado, reapareció Alejandro.
En todo ese tiempo, ni una llamada, ni un interés por los niños. Solo mandaba una mísera pensión. Su madre, Carmen, tampoco se esforzaba por verlos. Mis padres fueron mi único apoyo. Y justo cuando todo mejoraba, él volvió.
Al principio, pensé: «Que visite a los niños, es su padre». Pero en cuanto llegó, quedó claro que no venía por ellos. Preguntaba por mí: si salía con alguien, cómo vivía. Hasta intentó seducirme, con esa sonrisa que antes me derretía. «Si quieres ver a tus hijos, ven —le corté en seco—. Pero yo no necesito tu “felicidad”». Mentí: le dije que tenía a alguien, que era feliz. ¿Y saben qué? Desapareció otra vez. Los niños volvieron a ser invisibles.
Ahora es Carmen quien llama. Todos los días me sermonea: «Se arrepiente, quería recuperar la familia, ¡y tú lo echaste todo a perder!». Pero supe la verdad: su «amante» lo dejó por uno con más dinero. No tenía adónde ir. Carmen no lo quiere en su casa —tiene «su vida»—. Así que decidieron «arreglarlo» volviendo conmigo.
Pero no soy tonta. Esa «felicidad» no la quiero. Ya aprendí la lección. Mis hijos merecen más que un padre traidor. ¿Ustedes qué harían? ¿Perdonarían por los niños? ¿O también piensan que más vale un hueco que un padre así?
**Lección del día:** Hay segundas oportunidades, pero no para quienes solo vuelven cuando les conviene. El respeto no se mendiga.
