Pues mira, nos divorciamos porque mi mujer se negaba a cocinar.
Hace unos días, mi marido y yo discutimos tan fuerte que lo eché de casa. Ahora vive con su madre en Segovia, y yo intento recomponerme después de diez años de matrimonio que se convirtieron en una pesadilla. Mi suegra está que trina, me llama y me suplica que deje volver a su “pobrecito hijo”, pero me da igual lo que piense. Estoy harta de ser la criada en mi propia casa.
Hasta mi madre me criticó:
—Isabel, ¿te has vuelto loca? ¡Vas a quedarte sola con la niña! ¿Por qué le echas la culpa a Pablo? ¡Si es un buen hombre: no bebe, no pega y trae dinero a casa!
Me casé con Pablo cuando era muy joven, a los 20. En aquel entonces, era una chica ingenua que creía en el amor eterno. Gracias a mi abuela, tenía mi propio piso, así que no vine sin dote. Mis padres se divorciaron, pero mi padre y su familia nunca me abandonaron. Fue su madre quien me ayudó con la vivienda. A ese piso nos mudamos Pablo y yo después de la boda. Él no tenía nada, solo una parte en el triste pisito de su madre, pero a mí eso no me importaba. Pensaba que el amor lo era todo.
A los seis meses, me quedé embarazada. Nuestra hija, Lucía, nació cuando apenas tenía 21. Después de la baja maternal, me quedé sin trabajo. Encontrar algo nuevo era casi imposible: con una niña pequeña que se ponía mala cada dos por tres, los empleadores no querían contratarme. “¿Tiene hija? Lo siento, no es lo que buscamos”, me decían una y otra vez. No tenía ayuda: ni mi suegra ni mi familia podían cuidar de Lucía. Me quedé atrapada en casa, volviéndome loca entre pañales, ollas y la fregona.
Pablo trabajaba en una ciudad cercana, volvía tarde y casi no nos veíamos. Todas las tareas del hogar cayeron sobre mí. No solo no sacaba la basura, ¡ni siquiera lavaba su propio plato! Yo no me atrevía a exigirle nada: “Él está cansado, ¡es el que trae el dinero!”, pensaba. Me culpaba, intentaba ser la esposa perfecta, daba vueltas como una cotorra para complacerle. Pero Pablo empezó a quejarse:
—¡Vives como una reina! Llevas a la niña al cole y te tumbas. ¿No puedes encontrar trabajo? ¡Mira en qué miseria vivimos!
Sus palabras me dolían. Me sentía culpable, como si de verdad le estuviera aprovechando. Intentaba esforzarme aún más: cocinaba, limpiaba, hasta le llevaba las zapatillas como si fuera su perro. Pero las peleas por el dinero eran cada vez más frecuentes. Pablo decía que le costaba mucho mantenernos, y mi suegra echaba más leña al fuego: “¡Mi niño está agotado, ya no es el mismo por tu culpa!”
No aguanté más la presión y encontré trabajo. Me volví loca: llevaba a Lucía al cole, corría a la oficina y por la tarde la recogía en casa de mi madre. El sueldo era bueno, incluso mejor que el de Pablo. Pero en casa no cambió nada. A las dos semanas, él explotó de nuevo:
—¡La nevera está vacía! ¡No hay cena! ¿Por qué tengo que sacar la basura después de trabajar?
—¿Quieres que vaya al parque con la niña y una bolsa de basura? —le espeté.
Pablo recogía a Lucía de casa de mi madre y me esperaba en casa. Yo llegaba a las ocho, muerte de cansancio, y no tenía tiempo para hacer banquetes. Cocinaba algo rápido, a veces compraba precocinados. Pero a Pablo no le gustaba:
—Las demás mujeres lo hacen todo, ¿y tú eres especial?
—¡Los demás hombres ganan dinero y no se quejan! —le contesté—. Si los dos trabajamos, ¡a repartir las tareas!
Aunque ganaba más que él, seguía cargando con todo el peso de la casa. Pablo creía que cocinar y limpiar era “cosa de mujeres” y que él no iba a rebajarse a eso. Ponía a su padre como ejemplo: “¡Ese sí que es un hombre de verdad!” Yo ya no pude más:
—¡Tu padre se compró su piso, no vivió de su mujer! Si tanto te molesta, ¡lárgate con tu madre!
Pablo hizo las maletas y se fue. Mi suegra empezó a llamarme de inmediato, rogándome que le dejara volver: “¡La gente hablará! ¡Piensa en tu hija!” Pero me importan un bledo los chismes. Estoy harta de ser la esclava de alguien que no valora ni mi esfuerzo ni mi trabajo. Lucía está conmigo, y saldré adelante. Pero a veces me pregunto: ¿cómo llegué a esto? ¿Por qué permití que me tratara así? El amor me cegó, pero ahora veo claro: merezco algo mejor.
