—No soy tu madre, y punto— gritó Elena, agitando los brazos como si peleara contra el aire. —¡Esta es mi hija, no la tuya!
—Solo quería ayudar— respondió Tamara en voz baja, sosteniendo una sartén frente a la cocina. —Clara tiene fiebre, está muy alta…
—¡Ayudar!— la imitó Elena con rabia. —¿Quieres demostrar qué buena madrastra eres, verdad? ¿Para que papá se derrita de ternura?
—Elena, basta— intentó interceder Víctor, pero su hija ni siquiera lo miró.
—¡Y tú cállate! ¡Siempre la defiendes!— señaló a Tamara con el índice tembloroso. —No soy tu hija de sangre, y punto. Cambiaste a tu propia hija por… por esta…
No terminó la frase. Dio media vuelta y salió corriendo de la cocina. La puerta de su habitación se cerró con tal fuerza que los cristales del armario vibraron.
Tamara dejó la sartén sobre la mesa y se dejó caer en una silla. Las manos le temblaban, los ojos vidriosos.
—No le hagas caso— Víctor se acercó y le posó una mano en el hombro. —Está enfadada por lo de la universidad. No entró en la pública y odia al mundo entero.
—Víctor, tiene razón— susurró Tamara. —No soy su madre. Nunca lo seré.
—Tonterías. El tiempo lo arreglará todo.
Tamara sonrió con amargura. Tiempo. Llevaban cuatro años casados, y su relación con Elena solo empeoraba. Al principio, la chica era fría y distante. Luego vinieron los comentarios hirientes, las pullas. Ahora, una guerra abierta.
—¿Tal vez no debí ofrecerme a pagarle los estudios?— preguntó Tamara.
—¿Por qué? Lo hiciste con buena intención.
—Pero ella lo tomó como un intento de comprarla.
Víctor suspiró y se sentó junto a su mujer.
—Tamara, sé que es difícil. Pero Elena perdió a su madre con catorce años. Tiene miedo de que alguien ocupe su lugar.
—No intento ocupar el lugar de su madre. Solo quiero que vivamos en paz.
—Lo sé. Y lo entenderá, tarde o temprano.
Tamara asintió, pero en su interior dudaba. Cada día en aquella casa era una prueba. Elena parecía buscar excusas para pelearse. Que si Tamara cocinaba mal, que si guardaba las cosas donde no era, que si hablaba demasiado alto por teléfono.
De la habitación de Elena salía música a todo volumen. Los vecinos ya se habían quejado, pero la chica ignoraba las advertencias.
—Dile que baje el volumen— pidió Tamara.
—Díselo tú. Tienes que aprender a hablar con ella.
—¿Después de lo que acaba de pasar?
—Más razón. No podemos dejar que el conflicto se eternice.
Tamara se levantó a regañadientes y se acercó a la puerta de su hijastra. Golpeó con los nudillos.
—¿Elena? ¿Puedo pasar?
La música sonó aún más fuerte. Tamara golpeó de nuevo.
—Elenita, necesito hablar contigo.
La puerta se abrió de golpe. En el umbral, la chica tenía los ojos rojos de llorar.
—¿Qué quieres?
—Baja la música, por favor. Los vecinos se quejan.
—Me da igual los vecinos.
—Elena, sé que estás dolida…
—¡No sabes nada!— estalló la chica. —¿Crees que por ofrecerme dinero debo quererte? ¡Ni lo sueñes!
—No espero que me quieras. Solo pido que no discutamos.
—Si no quieres peleas, lárgate. Esta es mi casa, la de mi padre. Tú sobrabas aquí.
Las palabras le dolieron como bofetadas. Tamara intentó mantenerse serena.
—Elena, tu padre me quiere. Y yo a él. Somos una familia.
—¡No!— gritó la chica. —¡Mi padre y yo somos familia! ¡Tú solo vives aquí! ¿Crees que no sé que te casaste con él por el piso?
Tamara palideció.
—¿Quién te ha dicho eso?
—La abuela. La madre de mamá. Dice que eres una cazafortunas. Que te acercaste a papá cuando supiste que era viudo con un piso grande.
—No es verdad…
—¡Sí que lo es!— Elena se acercó, los ojos brillantes de rabia. —Tenías cuarenta años, vivías en un piso compartido. Y de pronto, ¡qué suerte! ¡Un hombre con tríplex! Claro que te casaste con él.
Cada palabra era un latigazo. Tamara sentía cómo le ardían las mejillas.
—Yo quiero a tu padre…
—Sí, claro. Quieres su piso y su sueldo. A él lo aguantas.
—¡Basta!— Tamara no pudo más. —¡No tienes derecho a hablar así!
—¡Sí que lo tengo! ¡Esta es mi casa! ¡Tú no eres nadie aquí!
Elena cerró la puerta de un portazo. La música retumbó aún más fuerte.
Tamara se quedó en el pasillo, temblando de rabia. Las palabras de Elena habían tocado su punto más débil. Sí, conoció a Víctor a los cuarenta. Sí, vivía en un piso compartido. Pero se casó por amor, no por interés.
Víctor la encontró en el baño, intentando recomponerse.
—¿Qué pasó? Elena gritaba como una loca.
—Dice que me casé contigo por el piso.
Víctor frunció el ceño.
—¿De dónde saca eso?
—De tu antigua suegra. Resulta que Nuria la tiene envenenada.
—Ya— Víctor apretó los puños. —Nuria nunca me soportó. Y cuando me casé contigo, se volvió peor.
—Víctor, quizá debería irme— dijo Tamara en voz baja. —Ves cómo sufre Elena. No quiero romper vuestra relación.
—No te irás a ninguna parte— dijo él con firmeza. —Eres mi mujer. Y quien no lo acepte, que se aguante.
—Pero Elena…
—Elena debe entender que el mundo no gira alrededor suyo. Que la gente tiene derecho a ser feliz.
Tamara se abrazó a su marido. Con él, se sentía protegida. Pero en cuanto estaba sola con Elena, volvían los problemas.
Al día siguiente, la chica no apareció para desayunar. Luego cerró la puerta con estrépito al salir. Tamara suspiró aliviada: unas horas de paz.
Hizo la comida y se sentó a coser. Tenía un pequeño taller en casa, hacía arreglos por encima. Un ingreso modesto, pero constante.
Sonó el timbre. En el umbral, una mujer mayor de gesto adusto.
—¿Nuria?— Tamara se sorprendió.
—Sí, soy yo. ¿Puedo pasar?
—Claro, adelante.
Nuria entró y se sentó sin esperar invitación.
—¿Quieres un café?— ofreció Tamara.
—No. No vine de visita.
—¿Entonces?
La mujer miró alrededor con desdén.
—Bien instalada— dijo al final. —De piso compartido a tríplex.
Tamara sintió que se sonrojaba.
—Si ha venido a insultarme…
—No. A hacerte una oferta— sacó un sobre del bolso. —¡Quinientos mil euros! Para que te divorcies y desaparezcas.
Tamara no podía creer lo que oía.
—¿Está loca?
—Muy cuerdAl día siguiente, Tamara decidió plantar cara a Nuria y luchar por su lugar en la familia, convencida de que el amor de Víctor y el tiempo terminarían por unir sus vidas como un río que, tras la tormenta, encuentra su cauce.
